Galerie d’art une pièce. Quatre toiles accrochées: je visite en comité, Monpère accompagne. Entre un homme massif, de gris vêtu (physique du Méchant dans L’espion qui m’aimait, le James Bond des années 1980 — moins de charme cependant). Il ne salue pas. Ne s’excuse pas. Bouscule. Se place devant la plus grande des toiles qu’il examine de près, de tout près. Une autre toile maintenant. La troisième. Voyant son manège, je jure qu’il ne m’empêchera pas de contempler la toile que je contemple — il s’interpose. Pour déplacer l’importun, je saisis son menton et force. Il résiste. Dans l’opération, je mets tout mon poids. Monpère ajoute le sien. Rien à faire. “Je suis lourd”, fait l’énergumène. Je tente alors de déboutonner son col de chemise. Si serré, que je ne peux pas. Voilà, me dis-je, cela aussi m’est désormais interdit, contempler.