Catégorie : Inconsistance

Pour notre monde fait d’im­ages pour­rait être utile­ment con­cep­tu­al­isé un Syn­drome de la croisière. Un cou­ple insou­ciant danse sur une piste lumineuse. Il ignore que der­rière le rideau, tout n’est que nuit, froid, ciel, mer, tempête.

Partout l’homme réfléchi est traqué. Julien Ben­da. 1936.

Mod­èle de char­la­tanisme. A la radio, un invité déclare: lorsqu’un rêve est néfaste, il augure du meilleur.
- Par exem­ple, reprend l’an­i­ma­trice (et on se demande d’où lui vient cette idée sinon de l’in­vité), je rêve que mon corps perd son sang.
- Oui, c’est un rêve que je fais sou­vent. Eh bien, cela veut dire que l’avenir sera heureux.
Or, si l’on veut que ce lan­gage div­ina­toire fasse sys­tème, il y a une impli­ca­tion néces­saire: un rêve favor­able augure du pire, ce qui à aucun moment ne sera dit.
Et sur quelle sta­tion entend-on ce dia­logue de bon­i­menteurs? France-Culture.

- Pas demain, dis-je à Mon­a­mi, je dois aller en France.
- Moi, j’y suis allé au print­emps et j’ai sen­ti que c’é­tait peut-être la dernière fois.
Et puis je lui par­le de l’en­traîne­ment mil­i­taire, de mon regret de le man­quer.
- Quant à moi, pas ques­tion de le man­quer. Tout ce qu’on peut appren­dre sera utile.

J’ig­nore ce que l’on a à gauche du sexe, sous la poitrine. Vous n’avez rien, a dit la doc­toresse N’Guyen Truc, mais elle se trompe. Et Gala qui me fait un cours magis­tral tout en dessi­nant du bout de l’in­dex sur mon ven­tre: la rate, le pan­créas, l’in­testin, douze mètres de tuyau, et par dessus, le gros intestin, pour évac­uer. Mais la sci­ence a beau être faite de mots, j’ai mon corps et nul doute qu’un de ces organes au fonc­tion­nement impec­ca­ble n’é­clate bien­tôt, je le sens quand j’y pense le jour, je le sens la nuit, même quand je n’y pense pas.

Je ne com­prends rien au fonc­tion­nement du portable que m’a don­né ma fille. J’ap­pelle un client et c’est le Pris­on­nier qui répond.
- Eh, bien, voilà qui s’ap­pelle décrocher, fait-il.
Comme d’habi­tude, je dis: j’é­tais à l’é­tranger.
Le lende­main, je le croise rue de Romont. Pen­dant que nous échangeons quelques mots, il salue une, deux, dix per­son­nes. De fait, il salue toutes les per­son­nes qui passent à notre hau­teur. Et des gens forts dif­férents: une vielle dame qui fait son marché, un élec­tricien en bleu de tra­vail, un Cam­bodgien, une ado­les­cente.
L’é­tranger ne fait pas par­tie de son programme.

Des locataires qui ont déposé leur dossier auprès de la régie vis­i­tent l’ap­parte­ment. Ils avan­cent à pas feu­trés, s’ex­cusent. Cer­tains veu­lent savoir pourquoi je quitte un si bel apparte­ment. Je les ras­sure: c’est sans rap­port avec l’ap­parte­ment. Puis je m’arrange pour leur don­ner un rai­son effrayante. Leur réac­tion est épatante. Ils se deman­dent si je plaisante. Voy­ant que je ne plaisante pas, ils veu­lent réa­gir. Ne sachant que dire, ils se taisent et con­tin­u­ent la vis­ite. L’un des cou­ples, anglo­phone, lui Tamoul, elle blanche, comme nous sor­tons sur le bal­con, pointe de l’autre côté de la rue.
- Nous habitons en face.
- C’est un beau quarti­er, dit la femme, mais il est immo­bile, on ne voit jamais per­son­ne.
Je me retiens de lui dire que c’est bien ain­si: il y a beau­coup trop d’hommes sur cette terre.

Rêve de squat. Aux enfants, je dis: ” voyez les enfants, je vais compter jusqu’à trois. J’ou­vri­rai alors la porte et vous ver­rez ce qu’est une fête.“
J’ou­vre et, face à l’ag­i­ta­tion folle de mes amis, leurs cris, leur joie, je con­state avec stu­peur com­bi­en est plat le monde dans lequel  nous vivons, mes enfants et moi.

En par­tie basse des vit­res du train Lyon-Genève il est écrit Accès de sec­ours; en par­tie haute, Issue de sec­ours. La vit­re est séparé par une barre de fer.

Gala fait une théorie sur la cuis­son des oeufs. Elle explique au maître d’hô­tel qui con­naît son autocuiseur que l’af­faire est com­pliquée car l’au­tocuiseur est dépourvu de min­u­teur. Puis elle me dit qu’il faut manger des blancs pour les mus­cles.
- Mais évite les jaunes, c’est mau­vais pour le foie.
Avant de mon­ter à bord de son avion de l’Aéro­postale, Saint-Exupéry mangeait une omelette de huit oeufs.