Des passereaux volètent au-dessus de la table du balcon. Je sors pour répandre des miettes. J’attends. Quand ils reviennent, ils minaudent. Je me tiens sur le banc de la cuisine, derrière la vitre. Le plus audacieux atterrit sur la table. Il bondit et picore. Les autres louvoient. Cette table a trouvé sa fonction. Elle date de l’anniversaire de Luv. Petite diamètre, métal orangé. Luv a grandi. Quinze ans cette année. La table ne l’intéresse plus. Que puis-je en faire? Parfois, je pose ma tasse de café. Ou j’étends les jambes en travers de son plateau. Cela ne dure pas. Je suis appelé. Je me lève. Je quitte le balcon. Ces temps, mon désamour des objets est à son comble. Longtemps, j’ai transformé du travail en argent, de l’argent en objet, avant de tourner le dos aux objets. Au mépris du temps. Ces oiseaux sont une récompense. Déjà je me demande ce qu’ils deviendront la semaine prochaine, avec le froid, après mon départ. La table ne sera plus sur le balcon.