Mois : mai 2020

En terre d’église, le principe de fonc­tion­nement de toute répres­sion con­siste à annon­cer, en même temps que la con­trainte la plus absurde, fatale­ment assor­tie d’une puni­tion en cas de désobéis­sance, le prochain relâche­ment de la con­trainte. Clef du dis­posi­tif, l’e­spérance. L’ex­pres­sion scan­daleuse de “nou­velle nor­mal­ité” indique bien que l’in­di­vidu a été trompé, et volon­taire­ment, à des fins de pou­voir (par d’autres indi­vidus, pro­mo­teurs d’une par­ti­tion de la société entre ayant-droits et n’ayant-pas-droits).

Le con­sulat me répond de rester chez moi, il n’y  pas d’en­trée pos­si­ble en Espagne, je serai avisé en temps voulu, en même temps que les autres, les touristes — si jamais ils sont autorisés à revenir.

Assis sur un tronc aux Moss­es. A mes pieds, un ruis­seau vol­u­bile. Cile vaste. Haut soleil. Au loin, bruit des motos qui chavirent dans les virages. Nous débal­lons du parme­san, des œufs, du lard. Aplo et Luv ont choisi une berge plate, dans l’om­bre des sap­ins. De l’autre côté du ruis­seau, der­rière une racine mise à nue par le flot, on planterait volon­tiers une tente pour se tenir à l’é­cart du monde (et cess­er d’en­ten­dre ses lamen­tos). N’é­tait-ce le mal de ven­tre — ces jours lanci­nant — je prof­it­erais pleine­ment de la sérénité de ce lieu, à la fois ouvert, ten­dre et bril­lant. En début d’après-midi, nous regagnons nos cham­bre, nous dor­mons. Au lever, le soleil est tou­jours aus­si généreux. Sur le ter­rain du sana­to­ri­um, nous trans­portons un tapis, des haltères, des pots d’eau. Puis réal­isons un pro­gramme com­plet, échauf­fe­ment, bras-jambes, abdom­inaux. Du bâti­ment d’é­cole, fusent des rires anglais (chanque langue impose sa musique au rire). Mais nul ne s’aven­ture à l’ex­térieur, pas même de pro­fil. Comme d’habi­tude, je demande: “que peu­vent bien faire ces appren­tis hôte­liers coincés en cham­bre  depuis six semaines, loin de leur Chine, Syrie et Japon? Soudain, con­finée sous un para­pluie, une gamine jaune longe preste­ment le ter­rain. Elle descend les 467 mach­es qui sépar­ent le sana­to­ri­um de la suc­cur­sale de Den­ner. Plus tard, dans les mêmes con­di­tions, elle repasse ser­rant un paquet de chips sur la poitrine.

Pro­to­cole san­i­taire adressée aux écoles de France: 60 pages. Une maîtresse: “c’est com­plexe… et puis nous n’avons plus droit aux jeux collectifs…”.

Bonne nou­velle: cette com­pag­nie dont les fonds de com­merce ser­vent à empiéter sur la vie privée afin de rentabil­i­sa­tion perd chaque heure des dizaine de mil­liers de cours­es. Nou­velle meilleure, airbnb, qui mon­naie votre salon, votre lit, votre intim­ité, airbnb qui vam­pirise l’en­vi­ron­nement affec­tif, est en déconfiture.

Le maître de classe, débon­naire et supérieur, vêtu d’un man­teau, le physique de Joseph Beuys, m’en­cour­ageait dans mes dessins au cray­on gras. Le sen­ti­ment, qua­si physique, d’une com­préhen­sion intel­lectuelle me per­suadait que j’avais touché le lieu idéal où désor­mais je déroulerai ma vie. Affaire étrange car ce rêve, com­mencé le lun­di 4 mai, repre­nait aus­sitôt que je trou­vais le som­meil, le mar­di 5, pour se pro­longer toute la nuit.

Ar-en ciel d’une fer­meté, couleur et pureté impec­ca­ble ce soir, devant l’im­meu­ble, avec à son pied, les vach­es ancestrales.

M’ap­pa­raît ceci: je suis heureux de faire ce que je fais, de devenir ce que je suis, d’es­say­er d’al­longer, encore un peu, mes com­pé­tences, je lut­terai donc pour qu’on ne me prive pas de mon état. En même temps, je me réjouis de faire d’autres choses, trans­ver­sales, de l’or­dre du sport, du vagabondage, de la beu­ver­ie ou de la recherche éru­dite, et par­ticiper à l’ef­fort col­lec­tif m’in­téresse peu, non que je n’y souscrive pas morale­ment, mais parce que j’ai la con­vic­tion que le col­lec­tif est aujour­d’hui un pré­texte au non-collectif.

Il faudrait se remet­tre au tra­vail en accep­tant tous ensem­ble de détru­ire la plus-val­ue qui garan­tit le pour­voi du sur-somp­tu­aire; en évi­tant bien sûr le com­mu­nisme, cette gan­grène (pas de partage ini­tial, de l’ef­fort).

Ce que sont nos par­ents, nous le sommes beau­coup et plus, mais il faut pour s’en apercevoir que cela devi­enne con­scient et seul l’âge autorise cet aperçu. Sur le tard, ce sen­ti­ment est don­né comme une évi­dence: nous sommes tout sauf uniques.