Mois : mai 2020

L’Alle­magne va acheter l’Europe.

File d’at­tente en zig-zag. Ce sont les invités à la soirée de gala de la Mai­son Blanche. Devant moi, Bart Simp­son, le per­son­nage de dessin ani­mé. Il est can­di­dat. “Vous faites erreur, me dit-on, il s’ag­it d’Homer”. Pour savoir à quoi ressem­ble Homer dans la réal­ité, je remonte la file. Eh bien, il est tout à fait crédi­ble: chauve, roux, débon­naire. “Hélas, se con­fie-t-il comme je lui souhaite bonne chance, il y a peu de chances que je sois élu prési­dent, et ce n’est pas à cause de l’op­posant, mais de cette femme qui fait cav­a­lier seul, Jen­nifer”. Vient mon tour de pénétr­er dans la Mai­son Blanche. Je dois alors me hiss­er jusqu’à la porte. Haut placée, elle n’est acces­si­ble qu’aux acro­bates. Enfin, je bas­cule dans la salle de gala. Des invités de mar­que se tien­nent là, déguisés en girafe, chameau, chien, ser­pent. Un maître de céré­monie me con­duit au buf­fet tout en posant des ques­tions. Qu’il con­clut par “vous avez droit à ça!”. Une goutte de vin ver­sée dans le creux d’une bougie elle-même placé à l’in­térieur d’un verre, tan­dis que les con­vives boivent le vin à grands traits. Je m’ap­proche des groupes pour enten­dre les con­ver­sa­tions. Partout il est ques­tion de l’élec­tion, mais sur le mode du “one-man-show”, chaque inter­locu­teur s’ef­forçant de faire rire les autres. Une fois la salle tra­ver­sée, je me trou­ve dans une salle de mus­cu­la­tion. Entre les machines, des tas de polen­ta jaune. Les hommes qui s’en­traî­nent sont mai­gres et puis­sants. Entre deux exer­ci­ces de force, ils man­gent le maïs à la louche et piochent du Nutel­la dans des seaux.

Meilleure fenêtre depuis longtemps pour vagabonder.

Ce matin, par grande lumière, je pars marcher. Au hasard, j’emprunte des sen­tiers fléchés. Au-dessus des alpages, sur un plateau de pier­res éboulées, je croise un cou­ple qui finit son excur­sion — il est midi passé. Je tente la mon­tée. Après une heure trente de pro­gres­sion, comme le som­met est en vue, renon­cer serait frus­trant. En fin de compte, je suis sur la Tour du Famel­on, à 2139 mètres, fatigué, con­tent, pris de ver­tige (je le suis aus­si sur un sim­ple pont). Splen­dide ouver­ture sur les prés. Verts changeants, selon la fuite des nuages, de la nuance pâle au fon­cé bouteille. A l’hori­zon, les Moss­es et la For­claz. A l’est amas une amas de pier­res ron­des encore maquil­lé de neige.

Activ­ité, à pro­por­tion des forces physiques; rai­son, à la mesure des capac­ités du cerveau; pen­sées, fonc­tion du génie de l’e­sprit. Rien, jamais, ne doit être bridé. Bien infor­mée, la dis­cus­sion est néces­saire­ment vecteur.

Je réfléchis à un livre sur Dieu. Pas celui qui existe. Celui qui est imma­nent, pos­si­ble, en devenir. Celui que nous sommes, dès lors que nous avons la capac­ité de le penser.

Si j’avais à com­pos­er en vue de de la recon­struc­tion de l’Eu­rope après ce guet-apens un comité de sages, je con­vierais les autre­fois dis­si­dents du bloc de l’est.

Vols vers Bangkok inter­dits jusqu’en juil­let; réseau de caméras numériques sur la plage de Fuen­giro­la, Andalousie; cou­vre-feu à Ran­goun;  en Aragon, mem­bres d’une même famille con­trôlés à bord de leur voiture; illé­gaux défendus par l’E­tat suisse; min­istres qui se cooptent dans des posi­tions de pou­voir à la faveur de décrets, à Paris, à Madrid; femme négroïde à passe­port français qui fait pass­er une loi qui détru­it la lib­erté d’ex­pres­sion; man­i­fes­tants démoc­rates appréhendés parce qu’ils por­tent une pan­car­te; clients de cen­tres com­mer­ci­aux con­traints de télécharg­er une appli­ca­tion de traçage pour accéder aux mag­a­sins… Un monde fou.

Mon­père, bien­tôt qua­tre-vingt ans, et sur­prenant: “Que faites-vous, blo­qués à Lau­sanne, lui dis-je?”. “De la prom­e­nade, beau­coup de prom­e­nade, en ville, au bord du lac… tiens juste­ment, au fait, je pen­sais acheter une com­bi­nai­son pour aller nag­er. Tu sais com­ment ça fonc­tionne ces trucs toi?”.