Mois : mai 2020

Pilote de chas­se, j’é­tais tenu de pren­dre les com­man­des devant le Con­seil fédéral réu­ni in cor­pore, pour une démon­stra­tion de feu, du nou­veau Grip­pen. Or, je n’avais pas la moin­dre idée de pilotage. Je pous­sais alors devant moi un cama­rade d’escouade, pro­fes­sion­nel chevron­né, espérant qu’il me glis­serait à la va-vite les rudi­ments néces­saires au décol­lage de l’ap­pareil. Mon­té dans l’avion, je con­statais qu’il s’agis­sait d’un mono­place. Et les dirigeants me pres­saient: “com­mencez! com­mencez donc!”

Nature généreuse, fraîche et chaude. J’aime l’herbe grasse et les pis­senl­its. Les mon­tagnes penchent à nou­veau vers l’im­meu­ble, tout à l’heure les élèves de l’é­cole du Sana­to­ri­um sont reparus. Ils bron­zaient sur des chais­es longues à même le ter­rain de sport, ils buvaient du thé. Ils n’ont aucun souci. Leurs pays? Proche-ori­ent, Afrique noire, Hong-Kong. Fer­més.  Alors? “Rien, me dis­ent-ils, nous louerons des apparte­ments pour l’été!”. For­tunés parents.

Plus ou moins doué dans mon domaine de voca­tion, l’écri­t­ure, je viens de véri­fi­er que sor­ti de là, tout est dif­fi­cile; ain­si il m’au­ra fal­lut plus de trente heures pour assem­bler une mis­érable bande-annonce de huit min­utes pour la pro­mo­tion de mon livre sur Naypyidaw.

Quelque part en mon­tagne, noyé dans la brouil­lard. Les arbres ruis­sel­lent, les cor­beaux croassent. Une semaine que je ne vois plus les élèves du Sana­to­ri­um. Par moment, lorsque je m’en­traîne sur l’e­s­planade, des rires fusent. Je lève le nez vers les étages. Per­son­ne aux bal­cons. Le paysan a ren­tré ses vach­es écos­sais­es. Gala m’en­voie recharg­er son télé­phone au super­marché. Des ado­les­cents boivent sur le trot­toir. Image réjouis­sante. Il faudrait les mul­ti­pli­er par cent, par mille. Au café qui vient d’ou­vrir, un client attablé devant un jus de pomme. Vision fin­landaise. Les frère Kau­ris­mä­ki nous régalaient de ce ciné­ma du néant dans les années 1990. Depuis nous sommes passé par la fièvre, la ges­tic­u­la­tion, le choc des corps, le feu babélien (mon pro­jet d’en faire le réc­it sous le titre “Le devenir new-yorkais de Lau­sanne”), avant de retomber, sous l’ef­fet des dis­cours de ter­reur san­i­taire, dans la plus com­plète aboulie. Au super­marché, l’am­biance est plus décon­trac­tée qu’à la fin mars. Mais — il faut le not­er — cet appareil de dis­tri­b­u­tion de la nour­ri­t­ure est le seul lieu vivant à quinze kilo­mètres à la ronde, pas de quoi en faire une uni­ver­sité de l’homme libre. De retour dans l’im­meu­ble Sir­ius, je prends des nou­velles du gou­verne­ment espag­nol, auteur de déci­sions chaque jour plus absur­des, destruc­tri­ces, peut-être fatales pour l’é­conomie des foy­ers. A Madrid, dans le quarti­er de Goya, des man­i­fes­ta­tions anti-état d’ur­gence exi­gent la démis­sion de la Mon­cloa (man­i­fes­ta­tions aus­sitôt déclarées d’ex­trême-droite, ce qu’elles sont en par­tie hélas). Et en Alle­magne: force réac­tion­naire du peu­ple. Et à Berne hier : same­di prochain, j’i­rai.

L’homme sans tête éle­vait des pigeons.

-Tais-toi!
-Non.
-Je te dis de te taire.
-Pourquoi?
-Tu vas te taire!
-…
-Bien. Par­le, mais vite et peu.
-…d’ac­cord.

Par­mi les dis­posi­tifs expéri­men­taux de l’Ecole de Palo Alto fig­u­rait en bonne place l’é­tude de l’in­jonc­tion con­tra­dic­toire (“Sois spon­tané!”) dont Paul Wat­zlaw­ick notait qu’elle avait pour con­séquence de pro­duire dans le sujet un effet de sidéra­tion. S’il avait vécu, il eut été ravi d’ob­serv­er à l’échelle de la planète ce phénomène qui tend à devenir uni­versel depuis que les gou­verne­ments annon­cent heure après heure, au nom de la sauve­g­arde per­son­elle, des mesures suc­ces­sives et con­tra­dic­toires, recom­mandées et oblig­a­toires, utiles et inutiles, effi­caces et incertaines.

Au rang des images de honte aux­quelles les gou­verne­ments con­fient la tâche de faire his­toire et d’en­seign­er l’homme — du largage de l’Eno­la Gay à l’anéan­tisse­ment de Bel­chite en pas­sant par l’as­sas­si­nat de Luther King — on enreg­istr­era ce cliché odieux, pris hier en France, d’un enfant assis sur le sol, à l’in­térieur d’un rec­tan­gle tracé à la craie, sur­veil­lé par une fonc­tion­naire de l’é­d­u­ca­tion publique, sa maîtresse, une image qui devrait dress­er toute per­son­ne de bon sens con­tre la fausse démoc­ra­tie qui détru­it nos vies.

Mon voisin d’A­grabuey, le bar­bi­chu, le jeune, le guide local et népalais, à la femme yogi, envoie à l’in­stant un mes­sage sur le groupe du vil­lage, “Nom de dieu, mes amis, j’ai per­du une de mes savates, c’est Josui, mon chien, il est allé l’en­fouir dans un pré. Quelqu’un peut-il me la retrou­ver?” Un quart d’heure plus tard: “Mer­ci! Je l’ai!”

La voiture rouge, sor­tie d’une ate­lier de pein­ture bon marché, exigeait de son pro­prié­taire une con­duite mesurée sauf à per­dre sa couleur.