Mois : février 2020

Eh bien, nous allons à Mala­ga, dans un hôtel, sur la plage, à quelques mètres de l’an­cien domi­cile, mais ce qui est drôle, c’est la rai­son de ce déplace­ment (du moins pour Gala): elle a gardé le con­tact d’une dame qui pos­sède une machine chi­noise HUFI capa­ble de traiter les plis du vis­age- ren­dez-vous est pris.

Envelop­pé dans des cou­ver­tures, des pulls, des nappes, Mon­père me fait livr­er trente bouteilles de Pilsen­er-Urquell tchèque achetées en route par les démé­nageurs hon­grois qui vident une fois encore le bunker de Territet.

Aug­men­ta­tion du nom­bre de valises.

Eau plate et claire, soleil par­fait, à l’hori­zon mon­tagnes de France ce ven­dre­di; mag­nifique Léman devant lequel je déam­bu­lais avec ma fille Luv, haute, fine, sur talons, comme je déam­bu­lais autre­fois, à l’âge de sept ans, emmené par mon grand-père.

Nos super­marchés suiss­es sont la matéri­al­i­sa­tion du cauchemar social que nous vivons: prix vex­a­toires, hygiénisme, mono­pole, mélange racial et lin­guis­tique (à l’in­stant une anglo­phone demandait com­ment faire pour les sacs poubelle, cette sci­ence d’E­tat) et cas­tra­tion: nul n’ose plus regarder, par­ler, agir, croulant sous le fardeau de la mau­vaise con­science et, en effet, cha­cun de nous est respon­s­able et, du fait de l’emmurement dans le silence, plutôt deux fois qu’une.

Odieux puri­tanisme d’o­rig­ine améri­caine, apanage des Blancs dégénérés, qui per­met de déboulon­ner, autre­fois out­re-Atlan­tique, aujour­d’hui sur les ter­ri­toires non anglo-sax­ons, toute per­son­ne qui agit en marge de la norme (soit l’hétéro­sex­u­al­ité religieuse­ment encadrée ou son con­traire, l’ho­mo­sex­u­al­ité de propagande).

Dans l’ar­rière-bou­tique, à Lau­sanne, instal­lé au milieu du stock d’af­fich­es. Gala va et vient, encore faible, récem­ment sor­tie d’hôpi­tal. Nous pique-niquons sur un car­ton retourné. J’ai en tête d’a­cheter un chalet alpestre. Il le faut dans un endroit reculé et peu pres­tigieux, loin des skieurs, sur ter­rain plat. Je cherche dans le secteur Col des Moss­es, Lac d’Hon­grin. L’autre recherche, infor­ma­tique, porte sur ce que nous allons faire ces prochains jours, aller à Mala­ga ou chez moi, à Agrabuey. Où j’abouti­rai de toute manière, les cac­tus n’ayant pas été arrosés depuis deux mois et la Dodge, posée au cen­tre du vil­lage, ayant été rap­pelée par le con­struc­teur (soit deux mil deux cent kilo­mètres pour arroser et véri­fi­er je ne sais quel bou­ton du tableau de bord — cela en pas­sant par la France, pays de tous les dan­gers). Séparé­ment, début de car­rière de “H+, Vers une civil­i­sa­tion 0.0”: un artic­ulet dans Le Monde, un entre­tien radio grand for­mat; pas encore de démolis­seur faisant le procès du livre ou de par­ti­san pas­sion­nel (l’es­sai ne se lit pas en une heure).

Chez Mon­père que je n’ai pas vu depuis que j’ai aidé les Hon­grois qui débras­saient fin sep­tem­bre son bunker de Ter­ritet. Il me demande une sec­onde avant de me par­ler, sa femme tient une tablette, com­mente un graphique bour­si­er. Sur le point de m’asseoir dans le canapé, je me retiens: la place est occupée par une demi-corps, sorte de tronc d’homme vêtu d’une veste de cos­tume, la tête envelop­pée d’un tor­chon.
-Ah, oui, il y a ça! Excuse-moi!
-Tu peins sur mod­èle?
-Quoi? Oui, oui… Non pas du tout.
Il déballe.
-Là, c’est une des vestes de cos­tume que me donne J., tu sais, l’ex-pris­on­nier, mon ami mil­liar­daire. Ce type com­mande chaque semaine de superbes cos­tumes, mais ne les porte jamais, alors je les apporte en Hon­grie et les donne aux pau­vres.
-Oui, mais il y a quoi là dessous?
Mon­père dresse la stat­ue de bois poly­chrome d’un Saint. Il la serre dans ses bras et la place en hau­teur sur une baf­fle JVC.
-Tu dirais que c’est quoi? Un Cis­ter­cien? Tu as vu la ton­sure? Moi, je n’y con­nais rien. Jolie stat­ue, non? Renais­sance. Volée dans un monastère mex­i­cain.
-Plutôt un moine fran­cis­cain.…
Plus tard, alors que nous par­lons des Juifs d’Alle­magne au moment de l’as­cen­sion de la NSDAP, Mon­père :
-Ce moine a été sauvé de l’héritage de Stauf­fer, le grand chanteur suisse de Saint-Mor­tiz qui avait émi­gré à Aca­pul­co dans les années 1950. A la veille de sa mort, dans une splen­dide vil­la sur les falais­es, assiégé comme il était pas 20 femmes qui flairaient la bonne affaire, il a fait don des ses col­lec­tions à l’E­tat suisse et bien sûr, comme celui-ci s’en fout, on a pu, nous les diplo­mates, racheter ce qui nous con­ve­nait, des frigidaires, une lim­ou­sine ou ce Saint.
Plus tard encore Mon­père, inter­rompant la con­ver­sa­tion (qui porte désor­mais sur la dis­pari­tion de l’homme blanc au cours des trente prochaines années):
-Alexan­dre, tu peux redress­er la main du Saint? Mer­ci. Là… c’est mieux. Un peu plus haut?
-Si je force , elle va tomber.
Et pour indi­quer la posi­tion d’o­rig­ine de la main, je me place devant le Saint, et j’imite ce que crois être la volon­té du stat­u­aire.
-Exact! C’est ça. Il mendie. C’est un moine men­di­ant. A moins qu’il ne cherche son Dieu. Bref, il demande du fric.

Ou escaliers roulants, comme dis­ait ma grand-mère. Les Bir­mans peinent à pren­dre pied sur les march­es. Ils visent, hési­tent, visent encore. Il s’y met­tent à deux ou trois, en se ten­ant par le bras. A l’aéro­port de Ran­goun, j’ai vu une mère et sa fille renon­cer. Cepen­dant, les avions par­taient du pre­mier étage. Le nez levé, elles fix­aient dépitées la porte d’embarquement, et l’obstacle.

Sort aujour­d’hui en librairie l’es­sai sur le posthu­man­isme, “H+ — Vers une civil­i­sa­tion 0.0”.