Mois : février 2020

Une femme que vous con­nais­sez, que vous aimez depuis des années: elle ren­con­tre un incon­nu, devient soudain pour vous une inconnue.

Le café de la gare María Zam­bra­no, au cen­tre de Mala­ga, où j’ai déje­uné depuis tou­jours, c’est à dire onze ans, a dis­paru. Sac au dos, dou­ble valise à la main, Gala à mon côté, que je guide, je mets la main en visière.
-Il était là…
Plus dépité que je ne veux bien le dire. Nous avançons. Nous prenons place à une autre ter­rasse. Même œufs frits, même café, pain, olives, même ser­vice, mais enfin, quelque chose a dis­paru, de mon présent, de mon passé.

Atter­ri à Mála­ga ce matin. Voy­ageant avec nous, une classe d’é­cole, des enfants de l’Ain. Leur pro­fesseur, Magrébin en pyja­ma:
-Moi, c’est 7 fois Barcelone, 3 fois Berlin, 2 fois Madrid. Je con­nais tout. Un de mes élèves est pilote chez Easy­Jet! Vous allez voir, c’est bien l’Es­pagne!
Sauf qu’au moment d’ac­céder à l’avion, les élèves ont sur­chargé leurs valis­es. Et cha­cun de déballer, de tri­er, de jeter. Bas­kets et culottes, polos et jeans passent à la poubelle.
Le pro­fesseur:
-Et encore, tu imag­ines (il par­le aux autres pas­sagers), si on avait pas préparé!

“Moi, je tra­vaille!”. J’aime cette phrase effrayante, et plus encore quand elle est pronon­cée sur le ton de l’importance.

Qu’il pleuve, je m’en réjouis. Je vis de moins en moins dans des pays de pluie.

La nuit, comme je dors, je me grat­te la tête ou je crois que je me grat­te la tête et présente devant mes yeux endormis, ser­rés entre deux pla­que­ttes de verre mou de la taille d’un doigt, cent par­a­sites cir­cu­lant à haute vitesse; je descelle les plaques et amusé, les regarde se répan­dre sur notre dou­ble lit et sur Gala avant de rep­longer dans le meilleur des som­meils. Le lende­main, je racon­te ceci à Gala, qui me dit: “j’ai vu tomber cette pla­que­tte, mais les petites bêtes qui s’échap­paient n’avaient rien de ras­sur­ant, alors je les ai bal­ayées. Elles venaient de toi? Elles émanaient donc de ton rêve…?”
- Oui, oui.

Ce que la bour­geoisie mal­faisante, retranchée et très peu libéral a bien com­pris, c’est que les immi­grés qu’elle importe, après incu­ba­tion, souhait­ent pour leur progéni­ture une com­plète réus­site, c’est à dire la réal­i­sa­tion par le sac­ri­fice de la force de ce rêve matériel et médiocre que l’on nous a ven­du dans les années 1960 et qui a essoré l’e­sprit des meilleurs blancs, ceux qui por­taient réelle­ment le pro­grès et l’échap­pée, de sorte que nous allons tout droit vers la répéti­tion du cycle, machinique et néfaste, mais pour la minorité enrichissant.

La forêt est au loup, ce que le panier est au chien, un monde.

Scru­tant à tra­vers le dou­ble vit­rage soix­ante-qua­tre sachets de salade prélavée, ils com­par­ent les prix et cherchent celle qui pour­rait, sans amput­er le bud­get, assur­er leur bonheur.

Mon­tre en main, je fais le tour Bulle-L’E­ti­vaz-Les Moss­es afin de savoir si je serai assez isolé là-bas, sur le haut. La route est ser­rée, ban­cale, les glis­sières sont proches. Rossinière est dans le trou, après quoi le paysage se dresse. A la sor­tie de la forêt, c’est le plateau de La Lécherette: j’aime — une endroit abstrait, non-situé. Sap­ins noirs, plaine claire. Des mamans poussent des traîneaux sur de la mau­vaise neige, emmi­tou­flés les goss­es s’ap­pliquent pour réus­sir leurs pre­mières descentes. Avant Les Moss­es, je met la Dacia dans le talus et tire de ma poche les annonces de maisons en vente. Comme il se doit, les ren­seigne­ments sont impré­cis. Sur la pho­to, une riv­ière, peut-être un ruis­seau. Les colonies de vacances, les cars fumeurs et les ran­don­neurs cachent l’ac­cès, bref, je ne trou­ve pas, et me voici au Sépey, vil­lage que j’ai décrit en 1999 dans Trois diva­ga­tions sur le Mont Arto. Je ne sais plus ce que j’en dis­ais, qui devait être roman­tique, aidé que j’é­tais par l’ef­fort de gravir la côte sur mon vélo à sacoches, mais je le trou­ve cet après-midi aus­si vau­dois que prim­i­tif, et Suisse, qu’on en juge: tan­dis que je cherche la “belle mai­son à façade bernoise de 1777 qui vous enchantera”, un polici­er bedonnant sort du poste de police cen­tral, amende deux voitures. Or, nous sommes dimanche. Plus tard, je suis chez Mon­frère, à boire et écouter sur son tourne-disque fraîche­ment acquis, des 45t de Dis­charge, Crass, GBH… et Liliput, le groupe de bernois­es, tou­jours aus­si solide trente ans après publication.