Mois : septembre 2018

Amadouant les bêtes par la bêtise, la presse quo­ti­di­enne s’est bien­tôt mise au ser­vice du cap­i­tal­isme automa­tique lequel s’en sert pour pouss­er son pro­gramme de réduc­tion des per­son­nes à l’u­nité économique, trans­pos­able, sac­ri­fi­cielle. Ce faisant, elle a per­du ses lecteurs. D’où son engage­ment con­tre la lib­erté de l’in­ter­net dont les mil­i­tants cherchent à rétablir l’in­for­ma­tion et déclar­ent les employés de presse pour ce qu’il sont, des larbins. La séquence, n’en dou­tons pas, se repro­duira avec les édi­teurs. Et les samiz­dats élec­tron­iques envahi­ront le réseau, pour­suiv­is par des logi­ciels de nettoyage.

Tou­jours pen­sé que l’on pou­vait s’en sor­tir par le haut et par le bas. Sor­tir, terme sym­bol­ique, mais aus­si matériel. S’oc­cu­per de son corps, le porter vers l’is­sue. Par le milieu, non. Trop de monde. Les moyens vont à la moyenne. Ils sat­urent le champ. En bas, la mort, en haut la grâce. Dans la donne mod­erne, la richesse et son cortège d’a­van­tages, d’ex­cep­tions, de passe-droits. Les rich­es vivent des ponc­tions sur le mul­ti­ple, sur la foule, ce moyen, ils en vivent sans y touch­er. Les autres, ceux du bas, s’ils échap­pent à l’ac­ci­dent, se salis­sent les mains et char­ri­ent avec eux le poids ressen­ti de la bête. Deux façons. L’aérien, le ter­restre. Au milieu, on va aveu­gle et se ras­sur­ant sur le mérite de cet état, résigné, une sorte d’offense.

Rien de moins recom­mand­able que le pou­voir — sauf à l’ex­ercer sur soi.

A Gala je par­le de quelques mir­a­cles opérées par des mys­tiques con­tem­po­rains. Elle dit: cela ne m’in­téresse pas. Je lui rap­porte le cas de cette anglaise morte en 1991 qui écriv­it huit cent par­ti­tions musi­cales sous la dic­tées des com­pos­i­teurs morts Chopin, Bach, Beethoven ou Stravin­sky. Gala hausse les épaules. J’in­siste:
-Mais enfin, n’est-ce pas extra­or­di­naire?
-Que cela soit, je n’en doute pas. J’ai seule­ment dit que je ne voulais pas y penser. D’ailleurs, je t’ai plusieurs fois racon­té. A vingt-six ans, à Venise, dans une cave, une voy­ante t’a vu. Elle a décrit ce que tu es dans le détail, tes yeux, leur couleur, ton car­ac­tère. Elle a même dit que tu fai­sais un méti­er étrange. Et que je tomberai amoureuse de toi.

Neu­vième semaine d’ex­er­ci­ce aux sus­pen­sions. Ce soir, vers la fin des cinq cent trac­tions, la brûlure dans les mus­cles était si forte que je me demandais si je pour­rai encore pra­ti­quer des gestes sub­tils tels que point­er un cray­on sur une feuille à dessin. A l’év­i­dence, il y a du côté de la cul­ture physique un hand­i­cap pro­por­tion­nel à la force acquise.

Dans l’éboule­ment des berges, tirant de l’eau des pier­res pour voir si elle auront belle fig­ure au faîte de ma cheminée.

La langue alle­mande est ma patrie. Ou la française, l’es­pag­nole, déclaraient les poètes. C’est qu’il exis­tait des langues et des patries au lieu de ce marig­ot d’im­ages où l’ar­bi­traire cha­cun revendique son droit au plaisir cor­rompant la philoso­phie du plus petite dénom­i­na­teur com­mun qu’est l’hédonisme.

Habile de ses mou­ve­ments la plie remon­tait la rue à vitesse moyenne, mais quand surv­in­rent les chats, elle com­prit que la pluie ne suf­fi­rait pas à liss­er sa tra­jec­toire jusqu’au but.

Sen­ti­ment qu’une per­son­ne qui ne répond pas à votre ques­tion désigne cette ques­tion comme celle qui méri­tait d’être posée.

Tôt ou tard ce con­stat, soyons hon­nête, faute de génie, pour moi tard, bien tard, qu’il n’y a rien à dire, mais qu’il ne fut pos­si­ble de le savoir qu’en dis­ant et redis­ant, puisque c’est par la sat­u­ra­tion des paroles dites, des pen­sées faites, des réflex­ions con­duites, par leur poids accu­mulé, que l’on se décharge enfin et constate.