Mois : août 2018

Un alcoolique à la tête de nos insti­tu­tions transna­tionales, quoi de mieux? Dans cet état chim­ique qui dou­ble le corps et l’e­sprit, et dif­fère le réel, la mis­sion per­ma­nente, unique con­siste à sauver les apparences — l’U­nion n’a pas d’autre pro­gramme.

Nous fîmes, avec élan, tous ordres con­fon­dus, pour fêter la fin de la dis­ette, un repas riche, fes­tif, orgiaque, puis vint le moment, dans l’an­goisse partagée que provo­quaient les cris des envahisseurs, de se partager la table, dernière pos­ses­sion du roy­aume brusque­ment dépos­sédé de ses prérogatives.

Plus je lis Wittgen­stein, plus je le lis; qui pro­pose comme répons­es des ques­tions à des ques­tions que nul ne se pose.

A marée haute, lorsque pointe la lune dans le ciel, les limules au sang bleu depuis de trois cent mil­lions d’an­nées (la Bav­ière ressem­blait alors aux Sey­chelles) sur­gis­sent du fond des océans remorquant leur mâles pour fray­er dans le sable mou des berges; s’a­groupent aus­sitôt des dizaines de mâles soli­taires qui propulsent leur lai­tance sur les œufs que con­voitent affamés les bécasseaux cir­cu­lant entre les deux pôles magnétiques. 

Le héros d’avenir est un enfant, plein d’én­ergie et sym­pa­thique — intel­li­gent, il n’a pas eu le temps de le devenir. Il lutte con­tre un monde qu’il ne com­prend pas. Perd. Meurt. Ceux qui racon­tent son his­toire, en images, com­pren­nent — font peut-être — ce monde. Cet enfant, ce héros, est aus­si une pro­duc­tion. Comme celui qui lit, écoute, vit, voit, croit, cette his­toire. Et qui peine à com­pren­dre. La dif­férence est que le héros de l’his­toire est un enfant.

L’E­tat de France ayant décrété qu’il n’y avait pas de races, il ne peut y avoir d’as­so­ci­a­tions antiracistes.

Le matin, au moment de par­tir pour l’aéro­port, dans la salle de bains, pressé par les gens qui atten­dent leur tour, je n’ar­rive pas à bou­ton­ner ma chemise.

Le prob­lème de l’u­ni­ver­sité aujour­d’hui c’est qu’elle per­met de moins en moins aux penseurs de penser.

Fustigeant le manque de temps et les sol­lic­i­ta­tions inin­ter­rompues qui freinent l’ac­tiv­ité créa­trice, H.G. Wells, dans Une ten­ta­tive d’au­to­bi­ogra­phie (il a alors 66 ans), admet que par­mi les choses qu’il a écrites, “beau­coup l’ont été nég­ligem­ment, d’une façon décousue et nerveuse, que la plu­part ont été revues à la hâte et insuff­isam­ment, et qu’une par­tie de toute cela est d’un tis­su aus­si blanc et empesé qu’une none nour­rie d’ami­don”. Expres­sion merveilleuse, comme inven­tée dans l’acte, à par­tir de laque­lle, sans tran­si­tion, il bas­cule dans une reven­di­ca­tion du droit au tra­vail, qu’il adresse à tous ceux qui, partageant sa vie, devraient, dit-il, le pro­téger con­tre l’as­saut intérieur et extérieur des choses élé­men­taires, faisant val­oir avec pré­ten­tion que, pour réus­sir dans cette tâche, ces alliés, comme il les appel­lent, devraient être à la mesure de son intel­li­gence et de ses pos­si­bil­ités. De fait, les extrêmes entre lesquels il bal­ance, le sen­ti­ment de la van­ité de l’ef­fort, le dérisoire des résul­tats et le sen­ti­ment d’ex­cep­tion, la con­science de la valeur per­son­nelle, offrent un juste por­trait psy­chologique du créa­teur, qui se sou­tient par la foi dans l’ac­tion et pro­gresse par la cri­tique des oeuvres.

Même si la pub­li­ca­tion de liaisons de cet ordre venant d’un prési­dent élu a un effet dégradant pour l’ensem­ble de la société, j’aime l’idée que Don­ald Trump se paie les plus belles p.…d’Amérique et d’ailleurs. Il y a deux ans, à Pat­taya, je voy­ais, alignés devant les buf­fets pop­u­laires des grands hôtels d’a­gence, des retraités occi­den­taux juste débranchés flan­qués pour leur semaine de vacances d’esclaves sex­uelles arrachées aux familles des tribus du Nord, et si la pho­togra­phie n’avait rien de réjouis­sant, elle tradui­sait surtout, de part et d’autre, dans la vente des charmes comme dans l’am­bi­tion tra­vail­lée, d’un échec patent.