Mois : mai 2017

Je sor­tais avec une fille qui ne me plai­sait pas. Elle ren­trait d’I­tal­ie. Elle dis­ait:
-Je suis fatiguée.
Avec Mon­père et sa femme, nous étions devant un feu, devant la télévi­sion, à côté d’un chat. Blanc et soyeux le chat.
-Il n’aime pas, dis­ait Mon­père.
-Quoi?
-Qu’on le caresse.
-Pour­tant, il a l’air.
-Oui, il a l’air.
Me tour­nant vers mon Ital­i­enne, je songeais: “n’ai-je donc trou­vé qu’elle? Il y a bien quelque chose qui me plaît, mais ce n’est pas son physique de sorte qu’il faut sans cesse que je me per­suade”.
Et me venait l’im­age du ter­rain que je venais d’a­cheter, dans une banan­eraie, sur une île. Un lopin.
“Il faudrait y con­stru­ire, une cabane, me dis­ais-je, mais com­ment faire pour les toi­lettes? Et que ferai-je là-bas? Manger du riz pour sym­pa­this­er avec les autochtones? Mieux vaut encore rester avec cette Italienne.”

Encore dû m’ap­puy­er au mur. Demain, j’ai un entraîne­ment couteau-hache-fusil et qua­tre cent kilo­mètres de route.

Le soir, avec la bière, ça va mieux. Le matin les ver­tiges repren­nent. Je marche sur sol ferme et soudain je marche dans la ouate. Luv est inter­dite de sor­tie. Son vis­age est brûlé. La lumière est décon­seil­lée par la phar­ma­ci­enne. Avec Aplo, nous descen­dons à Beau­fort à pied. Il se tient du côté du précipice. Nous par­lons poésie. Gala vient nous chercher en voiture. Il faut aller su super­marché. Elle prend la direc­tion de la mon­tagne.
-C’est en bas Gala.
-Mais non.
-Mais enfin, regarde ses lacets! Les super­marchés sont en plaine. Fais demi-tour!
-Je l’ai vu en descen­dant.
-Le pan­neau ou le super­marché?
-Puisque je te dis que je l’ai vu!
Vingt min­utes et cinquante lacets plus tard, nous aboutis­sons devant le chalet.
-Peu importe, fait Gala, il doit bien nous rester de quoi faire un repas.
Une heure plus tard, elle prend la route, retourne en plaine avec Aplo. 

Dès le réveil, je chavire. Impos­si­ble de con­duire. Nous par­tons sur le sen­tier pour révis­er Alain, Mon­taigne, Rousseau et les thème du bon­heur. Aplo se place gen­ti­ment du côté du précipice pour éviter que je bascule.

Une demi-journée sur les pistes des Con­t­a­mines en plein soleil. Luv est à ski, Aplo et moi avons loué des snow-scouts, sorte de vélo des neiges amu­sants à la descente, lourds à charg­er sur les télésièges. Le lende­main, je me rase face au miroir quand le sol chavire. Je dois me tenir au lavabo pour ne pas tomber. Je ferme les yeux, c’est pire. Je les rou­vre, c’est pareil. Je me couche et me relève. Seule la posi­tion assise convient.

La route est arrêtée par une coulée de neige. Je tourne la voiture dans le sens du retour, nous pour­suiv­ons à pied dans l’herbe, dans la boue, sur une neige arti­fi­cielle molle et dure. Gala désigne en con­tre­bas un gros chalet.
- Donne les clefs, je vais chercher mon livre, on se retrou­ve à la buvette.
Nous con­tin­uons. Au loin, par­fois, un skieur glisse entre deux prés ter­reux. Gala s’éloigne. J’é­val­ue la dis­tance jusqu’à la buvette. Un kilo­mètre? Deux? Le drame. Elle va dis­paraître. Je serai respon­s­able. D’ailleurs, est-ce une buvette? A mesure que nous mon­tons, Aplo s’ex­clame: “c’est beau, c’est vrai­ment beau!” Luv s’oc­cupe des ses bas­kets en toile claire et de ses chevilles nues. Une heure plus tard, nous sommes près du Col de Joly. Nous rebrous­sons chemin. Direc­tion le gros chalet, “la buvette” comme a dit Gala. Sur la ter­rasse de planch­es, chais­es ren­ver­sées sur les tables. La porte est ouverte. La salle de restau­rant est dans le noir. Une voix appelle:
-Par ici Alexan­dre!
Der­rière un rideau de cou­ver­ture, un bar de mon­tagne. Dix employés applaud­is­sent notre entrée. Aplo et Luv sont effrayés. La serveuse, les moni­teurs, le cuisinier, les aides, les saison­niers et le paysan du coin. Ivres et joyeux. Ils par­lent remonte-pentes, Laos, surf, par­lent encore de Lille d’où est orig­i­naire un bon­homme à mous­tache qui pré­cise:
- Exilé fis­cal, j’habite en Bel­gique, pour ne pas pay­er l’ISF!
Ses gens dont nous ne savons rien savent tout de nous. Et Gala par-ci, et Gala par là, des copains de tou­jours. Ils ten­dent des bières, nous félici­tent:
-Alors comme ça, vous étiez per­dus!
Et Gala:
- Je leur ai dit que tu étais un colosse!
Il est vrai; nous venons de marcher une petite heure, sur un chemin, dans le soleil, en bad­i­nant.…
Et le paysan du coin, cramoisi:
- La nature, ça ne par­donne pas.
    

Les valis­es déposées, nous mar­chons jusqu’au vil­lage. L’auberge du Mont-Blanc a un nou­veau pro­prié­taire. Il a dis­posé des four­rures d’ours sur les chais­es en bois. Nous frap­pons. Le pan­neau dit “ouvert”, la salle est éclairée. Nous revien­drons. A l’en­trée du vil­lage, il y a cette mai­son des anci­ennes douanes. Elle est per­cée. La route passe à tra­vers la mai­son. Je me demande com­ment on y vit. Les deux jam­bages sont trop étroit pour y met­tre des lits, la par­tie supérieure est sous toit. Tout manque. La route con­tourne ensuite le choeur de l’église et dévale. Puis elle monte jusqu’à Belleville où elle finit en impasse sur un départ de téléphérique. Que pou­vaient con­trôler ces douanes? Une dame appelle son chien. Je ne le vois nulle part. Elle passe près de nous, grimpe un escalier, réap­pa­raît sur le bal­con de la mai­son per­cée. Là, un chien aboie. Une porte claque, le silence est revenu. A Luv et Aplo, je désigne une vit­rine. Un ani­mal empail­lé y était exposé. Un san­gli­er  la gueule prim­i­tive et noire. Ses crocs élancés ressem­blaient aux ivoires des éléphants. Une notice écrite à la main pendait autour du cou. L’an­i­mal, dis­ait-elle, est un spéci­men unique, incon­nu dans la région, venant peut-être de Slovénie. L’ar­cade a été ven­due, elle est repeinte. La vit­rine est vide. De retour à l’Auberge, nous frap­pons. Il y a de la musique à l’in­térieur. Nous voyons une sec­onde porte. A notre entrée, une clo­chette tinte. Un verre de vin à la main, le patron sort de la cui­sine. 
-Votre porte est fer­mée!
Il tourne la poignée et tire. Tire encore. Hausse les épaules. Tourne la clef, ouvre. Un peu de neige glisse sur le toit. Elle s’écrase sur la pavé.
-Est-ce qu’on peut encore ski­er?
-On peut, fait le patron. Jusqu’à demain après-midi. 

Huit ans plus tard, nous revenons dans le chalet de Hauteluce. Les enfants sont éton­nés. Il regar­dent le pré, les pentes, le clocher, les cimes, la rue. Aplo se sou­vient du chien noir. Poussé l’un con­tre l’autre, ils bavar­daient pen­dant des heures. “Il était vieux”, lui dis-je. Le cheval, lui, est tou­jours là. Quand Gala sort, il hen­nit. La tête vers nous, près de la grange, il attend sous le soleil, puis sous la neige.