Je sortais avec une fille qui ne me plaisait pas. Elle rentrait d’Italie. Elle disait:
-Je suis fatiguée.
Avec Monpère et sa femme, nous étions devant un feu, devant la télévision, à côté d’un chat. Blanc et soyeux le chat.
-Il n’aime pas, disait Monpère.
-Quoi?
-Qu’on le caresse.
-Pourtant, il a l’air.
-Oui, il a l’air.
Me tournant vers mon Italienne, je songeais: “n’ai-je donc trouvé qu’elle? Il y a bien quelque chose qui me plaît, mais ce n’est pas son physique de sorte qu’il faut sans cesse que je me persuade”.
Et me venait l’image du terrain que je venais d’acheter, dans une bananeraie, sur une île. Un lopin.
“Il faudrait y construire, une cabane, me disais-je, mais comment faire pour les toilettes? Et que ferai-je là-bas? Manger du riz pour sympathiser avec les autochtones? Mieux vaut encore rester avec cette Italienne.”