Mois : mars 2017

Au-delà de la physique, il n’y aura jamais d’établies entre deux choses que les rela­tions qui auront été décidées. Toute rela­tion dite nor­male relève de l’usurpa­tion de pouvoir.

Régulière­ment, il brûlait les meubles de la mai­son. Sa femme plaça son beau-père à demeure; cela ne suf­fit pas. Il usait de strat­a­gèmes, brûlait toutes les pos­ses­sions de la famille. A sa femme, il expli­qua qu’il cesserait le jour où elle ne rap­porterait plus aucun argent de la ville. 

Beau­coup de recul  pour com­pren­dre en quoi la sagesse est d’abord liée pour l’homme au fait de se priv­er de tout rap­port aux femmes. Et aus­sitôt ce doute, sauve­g­arde de l’orgueil, n’y aurait-il pas un des­sein supérieur qui ordonne les affaires de la passion?

Quand bien même trou­verait-on un endroit où se cacher on en sor­ti­rait pour dire qu’on a trou­vé la meilleure cache.

Expéri­ence fasci­nante de dés­espoir chez Baude­laire: la poésie grandit l’homme en brisant les lim­ites du réel, la réal­ité lim­ite les acquis de la poésie en rap­pelant l’homme au réel.

Au super­marché (état des lieux oblige, le Super­sol) deux mon­tres nées femmes. L’aînée n’a pas trente ans. Elle pèse — j’é­val­ue d’un œil sans exper­tise ‑140 kilos. En avançant le men­ton, la frangine se voit encore les cuiss­es. Gabar­it relatif. En pro­grès. L’une des deux est mère puisque trot­tine dans leurs basques une enfant boule. Nous sommes au pain.
- Mais ça pue, dit Aplo.
Éduqué, quoique cela n’y fasse rien puisqu’elles ne par­lent pas un traître mot de français, je fais l’in­no­cent:
- Mais non!
Aplo qui n’est pas dupe:
- Je t’at­tends dehors.

Lam­en­ta­ble fin de règne de la république française. Pau­vres hères qui qué­man­dent les voix du peule qu’il craig­nent. Ils escomptent un retour sur investisse­ment. Ils ont sac­ri­fié à la car­rière, il faut que cela paie. Tristesse, médi­ocrité, mur.

Com­bat joué avec une femme de vingt ans, une fluette aux yeux bleus tachetés, à sa façon belle. Le corps est mince et dansant. Elle s’a­muse, elle est gauche. Le poids de la rai­son et sa fatigue n’ont pas encore alour­di le des­tin. Elle saute, elle tres­saute. Nous plaisan­tons. Tan­tôt elle par­le alle­mand tan­tôt espag­nol. Honte d’être de l’autre côté. Inter­dit, je me représente ce fait. L’ac­cepte et me révolte. Et l’accepte.

Après de longues heures à dis­cuter du Cheva­lier Des Grieux et de Manon Lescaut, voici l’ex­cel­lente prom­e­nade du bord de mer par un jour lumineux. Nous pas­sons un rocher, un cac­tus, des per­ro­quets, des mères qui poussent leurs enfants, un palmi­er, un banc de sable, une ter­rasse emplie de rires et je fais remar­quer à Aplo:
- Quoi d’autre?

Par les nou­velles, j’ap­prends la recon­quête de la citadelle de Palmyre, dans le désert de Syrie, où j’ai passé la nuit dans les années 1990 après avoir bu une quan­tité généreuse de Raki dans un jardin avec Olof­so et une Alle­mande à cou­ettes qui se bal­adait seul un sac de couchage sous le bras (et que nous avons retrou­vée six mois plus tard dans une soirée au Népal). L’im­age mon­tre les puis­santes murailles de l’ou­vrage trouées par les tirs d’obusiers. A y regarder de plus près — pour autant que cela se puisse sur une séquence vidéo — elles men­a­cent de se rompre. Moi qui n’ai aucune sym­pa­thie pour les imbé­ciles qui arpen­tent au ras du sol ces con­trées punies par la bêtise des Occi­den­taux, cela m’a touché.