Après la crypte, la tour. A pied par un escalier en pivot. Là encore, seul. Et chaque mètre vous est conté. Il y en a septante-deux. Les panneaux signalent: “il vous reste 43 mètres sur septante-deux”. Panneau suivant: “il vous reste…”. A l’arrivée, le campanile. Quatre cloches massives dans leurs ouvertures, la mer de toutes parts. L’histoire de la cathédrale est orientée vers l’Amérique. Celle qu’on ne voit pas et qui ne fait plus rêver. Un nom par-delà l’Océan. D’ailleurs, les bateaux sont toujours visibles depuis la tour, ancré dans le plus grand port d’Andalousie. Paquebots de croisière aux ambitions modestes: promener des touristes entre les deux colonnes d’Hercule. L’angle de vue ne me permet pas d’apercevoir Gala qui boit une bière septante-deux mètres plus bas, sur une terrasse, mais je photographie, suspendue au-dessus de sa tête, en saillie d’un immeuble vermoulu, une piscine à débordement dont les parois sont de verre.