Journal d'inconsistance

Soudain quelqu’un frappe à la porte. Quelqu’un de grand, de lourd, une chose, une énorme chose frappe à la porte de l’u­nivers et les coups réson­nent dans la tête de chaque indi­vidu d’un bout à l’autre  de la terre, et cha­cun comprend.

Pour la pre­mière fois cette semaine les médias offi­ciels rap­por­tent des com­bats opposant des robots et des hommes. Dans la forme: des drones (sous-enten­du améri­cains) ont à nou­veau abat­tu qua­tre per­son­nes hier au Yemen.

Idée répan­due dans la pop­u­la­tion immi­grée for­mée par nos uni­ver­sités: il n’y aurait d’his­toire que du mal­heur et nous n’au­ri­ons à oppos­er que notre réus­site laque­lle est sans histoire.

Jusque dans un âge avancé nous traînons des goûts ado­les­cents qui se com­bi­nent aux goûts plus sûrs, mieux appro­fondis, de la matu­rité, provo­quant une joyeuse dis­tor­sion de la per­son­nal­ité sociale mais occu­pant tout aus­si sûre­ment l’e­sprit à des friv­o­lité qui retar­dent sa capac­ité de péné­tra­tion. Effet du siè­cle à plac­er en regard avec l’ex­tra­or­di­naire et décon­cer­tante flu­id­ité  des lim­ites qui sépar­ent, et de fait sépar­ent de moins en moins, le monde de l’adulte de celui de l’en­fant, avec le prob­lème évi­dent que cela implique: notions mal établies chez l’en­fant, infan­til­isme de l’adulte.

Jamais on ne dira assez  le désas­tre qu’a représen­té l’in­ven­tion du téléviseur.

Fri­bourg, rue du Criblet. Gala dort dans le salon. Mes tam­pons de cire que je chauffe entre mes doigts puis enfonce dans mes oreilles me coupent du monde. Nous sommes same­di, jour des agités. Au bout de quelques sec­on­des j’en­tends des coups sourds. Je retire un tam­pon, cherche leur prove­nance, me penche vers la rue, côté couloir, côté mur. Plus rien. Je remets mon tam­pon. Voilà que ça recom­mence. Bruit sourd, réguli­er, qui s’ap­par­ente au touch­er des bal­ais sur la caisse claire. Ce bruit, c’est mon sang. Il cogne dans la tête.  Je me con­cen­tre sur le cœur. Le bruit et les pal­pi­ta­tions vont au même rythme. Puis non, tout compte fait, il y a un léger décalage. Le cœur d’abord, l’or­eille ensuite.

Mon fidu­ci­aire, bon­homme petit qui par­le voix basse, me dit: ne mour­rez pas avant Noël, l’E­tat français hérit­erait de 47% de vos parts d’entreprise.

G.D., le bro­can­teur pour qui je déca­pais autre­fois des meubles à l’acide der­rière le Café du peu­ple m’ac­cueil­lait dans son chalet de mon­tagne auquel nous entre­pre­nions aus­sitôt de met­tre le feu. Et quand les voisins, les pom­piers, les sec­ours ten­taient d’étein­dre, nous rallumions.

Doc­u­men­taire sur de jeunes espag­noles désar­gen­tés qui ser­vent de mules à des maffieux colom­bi­ens. Inter­cep­tés avec leurs paque­ts de drogues à l’aéro­port de Bogo­ta, ils croupis­sent en prison pour cinq, sept ou dix ans. Recrutés dans les bars, engagés pour un seul voy­age. Faire con­fi­ance à un crim­inel est un pari fou. Autant avoir con­fi­ance en soi et se faire crim­inel. Et le plus dra­ma­tique, la somme qu’ils escomp­taient gag­n­er: 10’000 Euros!

L’é­ti­quette col­lée sur mon bal­ai en plas­tique pré­cise: bal­ai en plas­tique. Et sur le bac de poudre à lessive, fig­ure un “A quoi ça sert?” assor­ti d’un tableau des réponses.