Journal d'inconsistance

De grands pro­grès nous guet­tent. Des pro­grès tech­nologiques. Ils visent à détru­ire le trag­ique, à dévi­talis­er la con­tra­dic­tion qui ani­me nos vies et nous dis­tingue des bêtes comme des machines.

Cette fille aux yeux rouges que j’aimais pour ses yeux rouges. Mes cama­rades, agacés, me moquaient.
- Mais enfin, tu as vu ses yeux?
- Il sont rouges.
Der­rière ce regard plein de sang, j’imag­i­nais de grandes aven­tures. Je ne sus jamais ce qu’elle fai­sait de ses yeux, encore moins ce qu’elle fai­sait de ses nuits. Quand je l’ai retrou­vée, des années plus tard, dans une dis­cothèque, à l’aube, accom­pa­g­née, loin de cette école imbé­cile où des maîtres nous appre­naient le com­merce, la lumière était faussée et je n’ai rien vu, mais en rai­son des rêves que j’avais fondé à l’ado­les­cence sur ses yeux elle sem­blait encore promettre.

Un des aspects de la mon­di­al­i­sa­tion: con­sid­ér­er que chaque vil­lage de ploucs doit être géré comme la ville de New-York.

A l’heure de pointe ce jeu­di, alors que le train roulait en par­al­lèle à l’au­toroute Lau­sanne-Genève, je songeais que si l’on établit un plan en coupe de notre société on obtient ceci: un niveau inférieur, de mobil­ité rapi­de, sur le quel se meu­vent le petit per­son­nel et les tra­vailleurs de force; un plan moyen, de mobil­ité con­stante, sur lequel évolu­ent les ren­tiers, une par­tie des femmes, les enfants; un plan supérieur, où la mobil­ité est au bon vouloir des acteurs; assis ils tirent les béné­fices des mou­ve­ments de pro­duc­tion réal­isés sur le plan inférieur. On peut con­sid­ér­er que de tels sché­mas sont d’inu­tiles réduc­tions. Le monde des A de Van Vogt était con­sid­éré comme de la pure sci­ence fic­tion lorsqu’il a paru. Aujour­d’hui, les plus gros investis­seurs indus­triels d’Amérique sou­ti­en­nent les chercheures qui leur promet­tent la créa­tion d’un monde binaire.

Jamais il n’y aura assez d’ar­gent pour tout le monde. Sans cela, à quoi servi­rait l’argent?

Les lignes droites sont des leur­res. Elles sont faites de va-et-vient, elles coor­don­nent des points désor­don­nés. La géométrie est un arti­fice de langue. Dès qu’on va, on se perd. Pareille­ment pour l’his­toire. Celle de chaque indi­vidu, celle que com­posent les indi­vidus, l’His­toire. Une fois dits, les faits parais­sent évi­dents. Lorsqu’ils se pro­duisent, nous sommes tous analphabètes.

Un peu de lait répan­du à côté de la bouse que la fer­mière de Faoug me reproche d’avoir ver­sé sur le sol de l’étable. La boille a bas­culé alors que je la por­tais sur le char­i­ot.
- Et la bouse? Il fal­lait la pouss­er!
Elle a rai­son. J’ai tort. Je suis fatigué.

Mon­tée de l’ob­scu­ran­tisme, apolo­gie de la cul­pa­bil­ité, mélange des gen­res, désor­dres physiques, bêtise pro­gram­mée, perte de la rigueur et du sens, l’Eu­rope paie son arro­gance sci­en­tifique, son out­re­cuid­ance morale, son uni­ver­sal­isme for­cé, ses exac­tions, ses guer­res impéri­ales. L’Eu­rope paie la coloni­sa­tion. Jus­tice mécanique, revanche des métèques.

A bord de cette voiture lâchée en roue libre tous feux éteints, je sup­pli­ais le chauf­feur, un gars ren­con­tré à la sor­tie d’une des soirées d’I­van, de maîtris­er le volant, de repren­dre ses esprits, de con­duire, de ne pas nous tuer. J’avais quinze ans. Tout le monde riait. Sur la ban­quette arrière, les filles me bous­cu­laient: j’é­tais insen­si­ble au charme de l’ex­ploit. Rouler ivre dans le noir sur la piste con­traire, voilà qui était unique.
- Con­cen­tre-toi! cri­ais-je au chauf­feur.
Qui se retour­na, haus­sa les épaules et roula un joint, lâchant défini­tive­ment le volant.

Insup­port­able, ou plutôt dif­fi­cile à sup­port­er, je suis per­suadé de l’être et quelques unes sont les per­son­nes, sou­vent proches, à me le dire. Les autres se taisent, sup­por­t­ent, s’of­fusquent, renon­cent. Les meilleures dis­cu­tent. Insup­port­able, je crois l’être d’abord parce que le respect de soi veut que l’on dise à ceux qui vous appré­cient ou vous aiment ce que l’on pense. Et tant pis si cela bous­cule le décor. Ma con­fi­ance est sans lim­ites: je crois à la capac­ité de mes inter­locu­teurs, à leur génie, à notre volon­té com­mune de par­er à l’ef­fon­drement des ambi­tions. Nos bras sont forts. Etre insup­port­able, c’est surtout désign­er le monde qui mérite d’être supporté.