Journal d'inconsistance

Les red­ites, phénomène con­nu, signe de vieil­lesse, que j’ob­serve chez moi, ce qui me per­met de me racheter: bien­tôt, cela devien­dra incon­scient. Quoiqu’il en soit, on peut se deman­der si ces expéri­ences de jeunesse rabâchées par cer­tains au grand âge et qui sig­nent leur vies sont autres choses que les trau­ma­tismes qui font les thèmes uniques ou obses­sions des artistes. Elles seraient sim­ple­ment plus enfouies chez ces derniers en rai­son d’une sen­si­bil­ité accrue.

La foi et l’art ouvrent le monde et ouvrent au monde en mod­i­fi­ant les liaisons des élé­ments qui com­posent le réel. Qu’elle pro­jette ce réel dans un sur­na­turel ou dans un pos­si­ble, la créa­tion est force de vie qui s’a­joute à la force de vivre — véri­ta­ble troisième dimen­sion faute de laque­lle le monde est au mieux diver­tisse­ment, au pire lutte.

Au demi-marathon de Mala­ga ce dimanche, je cours plus d’une heure en ten­ant ma gourde comme un canette de bière avant de m’apercevoir que sa forme ergonomique est conçue pour rem­plir l’e­space entre la paume et les doigts de la main.

- Alors?
Empressé, le regard inqui­et, il me har­cèle.
- Alors, racon­te!
Autour de nous, les autres col­lab­o­ra­teurs de l’en­tre­prise rangent. L’opéra­tion est finie, dans quelques heures tout le per­son­nel aura quit­té les lieux.
- Enfin, tu sais bien que j’aimerai savoir, c’est impor­tant pour ma car­rière! Tu l’as eue cette pro­mo­tion?
- Mais non, je reste à mon poste. Du reste, tu sais bien que ça m’est égal!
Ras­suré, il se frotte les mains.
- Bien, fort bien! Et que vas-tu faire?
- Je reste au mar­ket­ing avec Sacha.
- Ah! Mais alors tu vas suiv­re une for­ma­tion pro­fes­sion­nelle?
- Pas du tout! Sacha qui a fait trois ans d’é­tudes spé­cial­isées en sait à peine plus que moi. Elle n’ob­tient qu’un résul­tat de 100 % quand j’ob­tiens un résul­tat de 90 %.
- Oui, oui… En tout cas, voilà qui indique que je vais ren­forcer ma posi­tion dans l’en­tre­prise!
Et il s’en va,
C’est alors que je m’aperçois qu’il manque un lacet à mon mocassin gauche et que je suis atten­du avec les autres col­lab­o­ra­teurs dans le bureau du directeur général.

Villes fan­tômes aux envi­rons d’Ube­da. Le long de la route, en pleine journée, pas une fenêtre dont les stores ne soient bais­sés. Et posés sur les champs, acces­si­bles par des réseaux routiers neufs et aban­don­nés, des hangars, des fab­riques, des halles d’ex­po­si­tion, des mag­a­sins qui tous por­tent les mêmes inscrip­tions : en vente, à louer, à remet­tre. Plus loin un aéro­drome. La tour de con­trôle que tra­verse les rayons du soleil, des débris sur le tar­mac, des arbres tombés. Au loin, détaché con­tre l’hori­zon, des bar­res de vil­las mitoyennes. Vingt, vingt encore et encore vingt. Les pre­mières, inhab­itées, mais aux façades achevées, les autres, sim­ples squelettes. Si les hommes de gou­verne­ment n’avaient pas l’am­bi­tion d’être réélus en sus­ci­tant, sans regarder à la sit­u­a­tion, des prob­lèmes dont ils ont la solu­tion, ils pour­raient relancer l’ac­tiv­ité économique en sup­p­ri­mant le régime des indem­nités chô­mage. En con­trepar­tie de leur tra­vail aux champs, les jeunes seraient logés dans des maisons réqui­si­tion­nées. Cela per­me­t­trait de ren­voy­er les immi­grés africains sous-payés qui hantent les vil­lages et de créer une relance par la con­som­ma­tion. De plus il serait facile de faire val­oir auprès des pro­prié­taires agri­coles que l’ex­ploita­tion des clan­des­tins est com­pen­sées par le coût des impôts néces­saires au bon fonc­tion­nement des sché­mas de redis­tri­b­u­tion sociale. Au lieu de quoi, les jeunes se promè­nent, les grands-par­ents font vivre les familles sur leurs rentes, les par­ents viv­o­tent, le pays se métisse et s’en­fonce dans la récession.

Après la mécan­i­sa­tion du tra­vail cor­porel, la numéri­sa­tion du tra­vail mental.

Frère a réservé aux Casas rurales de Veg­asier­ra, un hôtel de pierre bâti con­tre une pente escarpée qui domine la val­lée de la riv­ière Mun­do. La route qui y mène est à flanc de colline et tortueuse. N’é­tait-ce la plaque kilo­métrique qui indique le hameau de Casas de Hachas, per­son­ne ne croirait qu’il puisse exis­ter quoi que ce soit au bout de la route. Lorsqu’il entend le moteur de la voiture, un homme sort en courant et agite les bras. C’est Anto­nio, l’An­dalou qui tient ici tous les emplois: récep­tion­niste, jar­dinier, bar­man. Il allume le sauna, demande s’il doit appel­er la cuisinière pour ce soir, nous guide dans une cham­bre à trois lits.
- Ici, toutes les cham­bres por­tent des noms de fille. Je vous mets chez Lara.
Frère va courir, je dors. Plus tard, nous nous réu­nis­sons autour d’un feu avec les quelques habi­tants du lieu, des vieil­lards à béret qui her­borisent, un cou­ple qui pian­ote sur des tablettes, une femme sans âge qui se sert au frigidaire. Match de foot pour tout le monde, la drogue quo­ti­di­enne des Espag­nols. En quelques heures, nous dépen­sons plus d’ar­gent en bière qu’An­to­nio n’en gagne par jour. Il nous par­le de Mon­tauban où il est allé ramass­er des pommes, de son cama­rade par­ti en Suisse et déçu de con­stater que son salaire lui per­me­t­tait tout juste de vivre sur place. Le lende­main, Anto­nio nous emmène sur la hau­teur où une vil­la est en vente. Chemin dur tail­lé dans le roc et socle dyna­mité pour per­me­t­tre de couler le béton de l’as­sise: un mas­sacre. Le pro­prié­taire habite Ibiza, explique Anto­nio, il a qua­tre-vingt ans. Nous con­sid­érons le bâti­ment: trois étages pour créer une ter­rasse panoramique qui donne sur des mil­liers d’o­liviers plan­tés dans la terre rouge.
- Il n’y a jamais habité, dit Anto­nio, tout est neuf.
Et de la lande, sur­git le vieil­lard à canne qui la veille bougonnait le dos au feu en suiv­ant le match:
- Je lui ai tout ven­du, là… là et là. Cette par­tie là est encore à moi. 

Voilà dix-sept jours que Gala a dis­paru. Une semaine après son départ deux  faits étrange se sont pro­duits. Le miroir de la cham­bre a explosé. Je ne dis pas: il est tombé. Comme je me tenais devant la com­mode sur laque­lle il est posé, il a été pro­jeté en avant, a heurté le sol  et s’est brisé en répan­dant des morceaux dans la pièce; puis le same­di Luv se tient dans la salle de bains et de la même manière un fla­con bon­dit de l’ar­moire où Gala range ses pro­duits et brise sur le car­relage. Dans les deux cas l’im­pact a eut lieu à plus d’un mètre.

A qua­torze heures nous atteignons le Parador d’Al­bacete, une hacien­da lux­ueuse plan­tée dans la cam­pagne avec son patio à fontaine, ses dépen­dances équestres, sa chapelle blanche. A la récep­tion, per­son­ne. Nous lon­geons un couloir, puis un autre. Des pan­neaux indiquent une cafétéria. Les cou­verts sont mis, la lumière éteinte, nous emprun­tons un autre couloir. Autre pan­neau. Le restau­rant. Même ambiance: vaste salle silen­cieuse. Dehors la bru­ine mouille les tuiles rouges des toi­tures, des calèch­es de déco­ra­tion ruis­sel­lent. Les portes des cham­bres sont sans clef, l’hô­tel n’héberge pas de client. Puis un pan­neau annonce le bar, une salle où brûle un feu. Une femme de ménage passe l’aspi­ra­teur. Au bout d’un moment, un garçon paraît der­rière le comp­toir. Il sert des bières, apporte une coupe de cac­a­houètes. Je déplie l’an­nonce trou­vée sur inter­net, appelle le pro­prié­taire du ter­rain en vente et pour la sec­onde fois tombe sur sa femme, demande Julio, la femme me répond qu’il n’y a pas de Julio, je demande José, et elle me passe José.
- J’ar­rive, annonce-t-il.
Et en effet, voilà que nous rejoint un mon­sieur chenu, habil­lé dans le style après-guerre qui ressem­ble à Fran­co. Frère porte un T‑shirt sous sa veste de cos­tume, je suis en short. Il nous demande ce que nous cher­chons. Une fois ras­suré sur notre sérieux, nous con­venons d’un ren­dez-vous dans un restau­rant de mon­tagne proche du ter­rain à vis­iter, à quelques cent kilo­mètres d’Al­bacete, puis nous nous séparons pour aller manger. A l’heure du repas, après une nav­i­ga­tion incer­taine sur des routes de vil­lage bor­dées de champs d’a­mandiers, nous trou­vons le restau­rant que José a recom­mandé fer­mé. Nous rebrous­sons chemin. La ville la plus proche est Bog­a­r­ra. Sa par­tic­u­lar­ité est d’être invis­i­ble. La direc­tion  indiquée donne sur un pan de mon­tagne. Nous con­tournons le cimetière, puis la voiture plonge. Les pre­mières maisons appa­rais­sent, puis les suiv­antes, sous les pre­mières, et ain­si de suite, jusqu’à touché un fond étroit où coule une riv­ière: la ville entière forme un enton­noir. Et il n’y a pas de restau­rant. Nous remon­tons l’u­nique rue et trou­vons un méson. Je rap­pelle José.
- J’ar­rive, annonce-t-il.
Et en effet, un quart d’heure plus tard, il paraît, muni d’un para­pluie, pressé de nous faire vis­iter son ter­rain, indique sa voiture, pro­pose de le suiv­re. Nous repas­sons devant le cimetière, déval­ons une pente, retrou­vons la riv­ière.
- Voilà, la mai­son est à droite de la route et le ter­rain est à gauche.
Nous patau­geons dans une boue fer­rug­ineuse qui colle aux semelles.
- Il faut que je mette du gravier.
José cherche une clef, se penche sur un cade­nas, veut ouvrir la lourde chaîne qui barre l’ac­cès par le chemin. Il n’y arrive pas. Il insiste. Cepen­dant, je vais de l’a­vant, dans la boue, en direc­tion des mon­tagnes et de la mai­son, une sorte de pâté géant.
- Si je don­nais des briques et du ciment à Aplo, c’est à peu près ce qu’il con­stru­irait.
Frère n’en revient pas: des murs dressés au hasard et qui s’écroulent, des toits perçés, des chenaux qui flot­tent. José qui a enfin renon­cé à ouvrir la chaîne s’a­vance vers la porte prin­ci­pale, extrait un autre clef du trousseau et tente d’ou­vrir: la ser­rure résiste. Il sug­gère de faire le tour.
- Voilà, ça c’est la cui­sine, là, c’est une cham­bre, là… une autre cham­bre. C’est un peu pous­siéreux… Il y a longtemps que je ne viens pas.
Ren­seigne­ment pris, depuis 1990. Nous avançons dans les pièces: parois velues, rincées, pleines de salpêtre, chem­inées ouvertes sur le ciel, crépis tombés, car­relages fendues, terre meu­ble.
José mon­tre un cagibi.
- Et là, tout le néces­saire!
Un cab­i­net de toi­lette posé sur chape, un miroir accroché à un clou, un bac de douche qui est peut-être un pail­las­son.
- En revanche il faut savoir que le ter­rain devant n’est pas à moi, il appar­tient à la per­son­ne qui pos­sède l’autre par­tie de la mai­son…
Et des pièces appa­rais­sent, étroites, irrégulières, sans fenêtres, posées les unes sur les autres au bon vouloir, et enfin une piscine, fichée en terre.
- Les voisins sont venus entretenir, ils auraient pu ramass­er leurs poubelles. Et voici le source, il y a de l’eau toute l’an­née.
Un tube de plas­tique plan­té dans un tas de boue.
Après quoi nous tra­ver­sons pour aller voir les vingt milles mètres de ter­rain. Frère et moi n’osons plus nous regarder. Le fou rire men­ace.
- Même s’il le donne, on ne le veut pas, lui dis-je.
La riv­ière coule entre des joncs sauvages, les amandiers sont en fleurs, mais je fais deux pas en con­tre­bas et con­state que tout le reste de la sur­face est marécageuse.
- Et le voisin?, demande Frère pour faire de la con­ver­sa­tion.
- Oh, vous ne serez pas gêné, il ne vient jamais!
Une minute plus tard, une voiture s’ar­rête: le voisin.

- Pou­vez-vous peser cette tranche de pain?
- Non, mais je peux vous dire com­bi­en pèse une livre de pain.
- Com­bi­en pèse-t-elle?
- Une livre. Ensuite, vous découpez en tranch­es la livre de pain et vous divisez le poids d’une livre par le nom­bre de tranches.