Journal d'inconsistance

Ces gens mal­faisants, coal­isés, banals. Ces gens qui ne man­queront jamais d’af­firmer avec fierté, parce qu’il sont des sub­al­ternes au ser­vice d’un dieu machinique et que leur devoir vaut salaire : “je suis ban­quier”, ces gens vien­nent une fois de plus, moi qui croy­ais avoir vécu la pire intro­mis­sion dans mes affaires privées lorsque je vivais dans un trou en France — Bel­le­garde dans l’Ain (afin que les aver­tis sachent quel pièges éviter) — ces gens dis­ais-je, espag­nols pour l’oc­ca­sion, mais la banque n’a pas de nation, ces gens vien­nent d’in­ter­dire mon compte! Et de quoi est-ce que je me plains? De ce que l’on m’ex­clut d’un ser­vice oblig­a­toire! Car sans banque pas d’eau ni d’élec­tric­ité. Or, j’ai les avis de coupure sous les yeux. 

Trois, qua­tre, dix fois par année, le silence s’a­bat sur le pays: Madrid joue con­tre Madrid.

Et si l’u­nion fai­sait enfin la force? Et si, par la grâce du cap­i­tal sur­con­cen­tré et de l’outil­lage numérique la cri­tique réflex­ive était  défini­tive­ment hors-jeu. Tou­jours là, de plus en plus vis­i­ble même, les con­tes­tataires ressem­blent à des mar­i­on­nettes dont on mon­tre les tours.

Avant de me ren­dre au fes­ti­val de la bière arti­sanale de l’Axar­quie, je cui­sine un cur­ry. Après avoir râpé le gin­gem­bre frais sur le poulet, je saupoudre de jaune. Mon mélange a vingt ans. Un israélien d’une secte minori­taire de Punah m’en a fait cadeau quand il a appris qu’Olof­so et moi ne venions pas dans le Maha­rasthra pour inté­gr­er l’ashram Osho. Le geste est un peu vif, je débor­de sur le mar­bre. Après avoir mangé mon plat, je net­toie la cui­sine — impos­si­ble. Je frotte et je frotte. Le plan est jaune, il est fichu.

A l’in­stant, comme je me prom­e­nais sur le quai, une gamine tire sa maman par la manche et au large désigne le noir:
-La mer!
-Mais non chéri, il n’y a rien, la mer s’est retirée, il n’y a plus d’eau.
Elle con­tin­ue de par­ler avec ses amies.

Parce que la société sem­ble étrange, on fait en sorte d’être seul. Etant seul, la société paraît d’au­tant plus étrange. Con­clu­sion, la société n’a rien d’étrange.

Je m’en­dors. Une porte. En voulant entr­er, je trébuche sur un chien. Je me réveille. Il faut que j’évite cette porte, me dis-je. Je me ren­dors. La porte. Je trébuche sur le même chien.

Chez le papeti­er ce soir. C’est un homme pas­sion­né. D’habi­tude, je vois sa femme. Elle me reçoit avec le même plaisir. Ven­dre sem­ble tout à fait sec­ondaire. Il s’ag­it de servir. A les voir ges­tic­uler l’un et l’autre, lente­ment, très lente­ment entre des rayons de car­touch­es, de blocs et de cahiers, on imag­ine ce monde de la papeterie dans lequel ils évolu­ent: pro­fond, sidéral, long à con­quérir.
- Une grande feuille blanche.
Il l’ex­trait avec soin d’un tiroir.
- Et un feu­tre.
Il me le tend et me le reprend — il faut savoir son prix. J’en prof­ite pour me ren­seign­er sur le chevalet de pein­ture que j’ai repéré la sem­i­ne dernière.
- J’ai troi tailles… Il y a le petit, poiur le voy­age…
-Oui, mais celui-là?
- J’aiu aus­si un for­mat moyen, pour un trans­port facil­ité.
-C’est celui-là qu’il me faut.
-Oui, oui, bien sûr, c’est le mod­èle supérieur, le petit… 

Je crois que lorsqu’un Japon­ais regarde un film japon­ais ou un Français un film français, et la suite vient spon­tané­ment à l’e­sprit, il s’aperçoit à quel point il est inclus dans l’empire, jusqu’à nou­v­el ordre américain.

-Je préfère ne pas y penser!
-Voilà qui tombe bien, car vous n’avez pas le choix. Tout ce qui était pens­able a déjà été pensé.