Aplo

Au mois d’août, mon fils aura dix-huit ans. Ces jours ont lieu ses pre­mières excur­sions dans le monde adulte ; un con­cert en Suisse-alle­mande, un séjour à Lyon avec son amie, après quoi il nous rejoint à Munich avec Luv. Parce que les débuts sont deman­deurs, émou­vants, neufs, l’avenir le cède au passé et je pense à lui petit enfant. Ou alors, c’est que je ne le vois pas ces temps et des images anci­ennes comblent le manque. Cette nuit, il était dans le creux de ma main. Je fai­sais sauter et rouler. Bien­tôt, ce bon­homme en salopette s’écriait :
-Papa, pourquoi m’as-tu fait aus­si petit ? Quand vais-je grandir ?
-Patience, lui dis­ais-je, je fais de mon mieux !

4 juillet 2017

Luv


Au télé­phone, elle énumère avec ent­hou­si­asme les tâch­es qu’elle a accom­plie ce matin dans notre bureau de Genève sous les ordres de mon col­lègue, retir­er des bons, net­toy­er des cadres, class­er des doc­u­ments. Elle tra­vaille pour la pre­mière fois.  

3 juillet 2017

Eté


Avant de quit­ter la côte, je pré­pare l’appartement. Pour l’auvent, la femme du vendeur de fenêtres et de pro­fils en aci­er grif­fonne un devis sur un coin d’enveloppe. Le soir, je retourne à la bou­tique, son mari revient de ses chantiers, je lui par­le de mon pro­jet d’installation.
-Manuel l’auvent ?
-Manuel. De 7 mètres de long.
-6,50, c’est le maximum.
-Et si on en pose deux ? 
-On en pose deux. De 3,20 (ces cinq cen­timètres de dif­férence prou­vent que j’ai  affaire à un pro­fes­sion­nel de l’auvent).
Il ouvre une brochure, fait gliss­er le doigt sur un tableau, énonce le prix.
-Six cent-vingt Euros, plus les tax­es, et le sec­ond au noir.
Je le remer­cie ; pous­sant quelques min­utes plus tard la porte de l’appartement, je  dis à Gala :
-Ce sera sans auvent !
Elle me fait signe de me taire : elle prend sa pres­sion, il lui faut du silence. Je monte faire la sieste, descend le store (élec­trique celui-là). Quar­ante-huit min­utes plus tard, je le remonte. La machiner­ie lâche. 
-Gala, le store est foutu !
-Et voilà ! Et puis je t’avais dit de ne pas te ren­dre ain­si chez le fab­ri­cant d’auvents, il t’aura pris pour un touriste !
A l’agence, Jésus et sa fille Mer­cedes : « com­ment blo­qué ? allons-voir ça ! ». Lui à la manœu­vre, en cra­vate, elle en obser­va­tion, habil­lée en man­nequin de vit­rine (elle apprend le méti­er). Jésus appuie céré­monieuse­ment sur la com­mande. Le store s’enroule.
-Je t’assure, il y a quelques min­utes… Sinon, pourquoi serai-je descen­du ? Essaie encore !
Sûr de son fait, Jésus appuie sur la com­mande. Le store ne bouge pas (il y a une justice).
-Bon !
Ils s’en vont. Et revi­en­nent avec le vendeur d’auvents. Il sort un tournevis, tapote, établit une diagnostique.
-Du moment que vous êtes là, lui dis-je, prof­itez de venir voir le bal­con où j’aimerais installer l’auvent.
Nous descen­dons au pre­mier, il prend les mesures, fixe la mer.
-En pre­mière ligne, avec les tem­pêtes, c’est compliqué.
Il désigne les auvents des voisins : en lambeaux.
Plus tard dans la journée, il envoie son devis. Le prix est le même. Voy­ant que j’étais là, à demeure, locataire de Jésus… Mais non, c’est le prix.
-Affaire réglée, dis-je à Gala, on va rôtir !
Mais elle ne répond pas. Elle dort.
Le lende­main, je roule jusqu’à l’aéroport pour acheter un para­sol. Aupar­a­vant, j’ai com­paré les mod­èles sur inter­net. Nous sommes dans la camelote indochi­noise ou dans les prix de fous. Sous une tente ven­tilée instal­lée à même le park­ing, devant un mag­a­sin géant pour bricoleurs, j’achète un store de toile et de bois (moins cher que l’aluminium). Je déballe sur le bal­con. Le mât est for­mé de deux pièces. Je visse et déploie. Un pas en arrière. Le vent sec­oue mon para­sol. Pour­tant, aujourd’hui, il ne vente pas. Je jette un œil à la vis­serie qui sol­i­darise les deux moitiés du mât : un tra­vail d’enfant de six ans. Les vis sont dorées, c’est chic, mais cour­tes, posées de biais, incom­plète­ment enfon­cées, c’est merdique. 
-Alors ?
-Va voir ! Mais atten­tion à ne pas le casser !
Puis je passe à la corvée suiv­ante, faire des dou­bles des clefs. A la quin­cail­lerie, je trou­ve le même para­sol, au même prix (alors que j’ai roulé trente kilo­mètres pour me ren­dre à l’aéroport).

29 juin 2017

Vertiges


Gala titube, elle a des nausées. Elle geint, tra­verse le jour en mar­mon­nant, se couche, s’assoit, se recouche. Lorsque nous nous croi­sons, nous ten­tons de nou­velles hypothès­es. La viande con­t­a­m­inée, ou l’eau en bouteilles, exposée à la chaleur et à lumière. La bière, bien sûr, mais Gala n’en boit pas. Le vin ? Je n’en bois pas. Gala colle des feuilles de papi­er con­tre la fenêtre, prend sa pres­sion dans le noir. Trois fois elle est allée aux urgences. Elle en est rev­enue avec un traite­ment. Jusqu’ici, il est sans effet. Le soir, autour de vingt-deux heures, quand la tem­péra­ture retombe, elle va mieux. Elle boit du Rio­ja sur le bal­con. Mais alors, c’est moi qui suis touché. Le corps vac­ille, les oreilles bour­don­nent, j’ai la tête dans une étau. La nuit, les ver­tiges me réveil­lent, le pla­fond et le planch­er font le tour d’horloge, je m’accroche au lit.

28 juin 2017

Rêve

Cet or en pièces et lin­gots que nous jetions devant nous s’él­e­vait en un tas par­fait. L’at­mo­sphère était à la com­mu­nion entre Suiss­es. D’autres voisins afflu­aient, déposant leurs économies, ser­rant les mains. L’idée de Fédéra­tion était retrou­vée. Ce n’est pas la valeur d’usage de l’or qui nous rete­nait mais sa dimen­sion mys­tique. L’avenir ayant rejoint le passé, le présent dans lequel le pays s’é­tait four­voyé désor­mais aboli, tout irait bien.

27 juin 2017

De plus en plus

Dans un monde où les mots comptent de moins en moins, le méti­er d’écrivain ressem­ble au méti­er de tapissier.

25 juin 2017

Nature de la politique

Que font les bêtes par grand orage? Elles tien­nent; elles espèrent que le paysan va sor­tir de la ferme pour les ramen­er à l’étable. Et le fer­mi­er? A la fenêtre, il prie pour que les bêtes tien­nent et qu’il n’ait pas à se mouiller. 

25 juin 2017

Trois

S’il m’é­tait don­né de répéter, dans ma pre­mière vie, je serais ce que je suis, dans la sec­onde je serai mil­i­taire, dans la troisième vagabond.

25 juin 2017

Situation

L’homme seul est le seul qui vaille. Or, il n’y a pas de soli­tude humaine, il n’y a que des sociétés qui ten­dent à l’in­hu­main. Le dilemme est sans solu­tion. Il se résout dans le jeu et dans l’art. La reli­gion est un erreur d’en­fance, le tech­nolo­gie une erreur de maturité.

25 juin 2017

Electrototalitarisme (suite)

A la poste, pour réclamer. C’est la deux­ième fois. Tou­jours aus­si aimable, la postière prend sa col­lègue à témoin:
-C’est incroy­ables les man­u­scrits que ce client à envoyés à Paris ne sont pas arrivés!
L’autre, avec dés­in­vol­ture:
-Tu cliques sur l’icône caméra, tout est filmé!
Large sourire de l’employée:
-Voyons-voir!
Elle clique, puis se lève
-Un instant?
De la salle des machines, elle revient l’air embêtée:
-Le film est flou, on ne voit pas qui a récep­tion­né votre col­is.
-Imag­inez que je sois Stephen King…
-Qui?
-Est-ce que quelqu’un d’autre à pu pren­dre le col­is? Un type qui pas­sait par là?
La col­lègue énonce:
“Toute per­son­ne adulte qui se trou­ve à l’adresse de des­ti­na­tion peut recevoir la recom­mandée.”
-En tout cas, il est indiqué ici que le col­is à été remis le 2 juin à 8h58. Vous voulez faire une récla­ma­tion? Soit vous la faites chez vous, par inter­net, soit je la fais main­tenant.
-Allons‑y!
-Bien… Votre numéro de télé­phone.
-Je ne sais pas.
-Ce champ est oblig­a­toire.
En fin de compte, ven­dre­di matin, je reçois dans ma boîte à let­tres une réponse de l’Or­gane supérieur des récla­ma­tions:
“Mon­sieur Friederich, nous avons le plaisir de vous informer que votre envoi à été remis le 2 juin à 8h58. N’hésitez pas à nous rap­pel­er pour tout ren­seigne­ment supplémentaire.”

25 juin 2017