Journal d'inconsistance

Mon apparte­ment est à Ein­stein 9A, une rue borgne qui mène au “cen­tru”. Pour enjam­ber les eaux jaunâtres du petit canal de la Some­sul (canalul Some­sul Mic), j’ai le choix entre un pont neuf et un pont vieux. D’un côté des immeubles paque­ts d’al­lumettes de l’époque des Ceauces­cu, de l’autre des châteaux à bulbe et des façades aus­tro-hon­grois­es. Depuis le matin, j’ai roulé, j’ai atten­du, j’ai volé, j’ai pris un bus et un taxi, je suis fatigué. il faut s’asseoir. Mais je veux dénich­er un bar d’al­coolique. La déf­i­ni­tion serait, des poivrots et des ouvri­ers, une femme pili­er de comp­toir, de la fumée ras­ante, de la lumière tiède. Au bout d’une heure et demie de marche, je renonce. Trois fois le tour du cen­tre-ville sans man­quer la proche ban­lieue — il n’y a pas. Le le mon­di­al­isme a enter­ré ce genre de lieux inter­lope. Famil­ial, local, vivant, bref qui ne rap­porte pas d’ar­gent. Rue Morilor à vingt-deux heures, j’en­tre dans le bar de cave La table des bières. J’y passe la soirée avec une Maro­caine médecin, un Tex­an qui a fouil­lé le site celte de Bibracte et un réfugié ukrainien laveur de carreaux. 

Ces Roumains ne man­gent que du pain. Les vis­ages sont blancs et gris comme les pigeons aux­quels sont don­né les miettes.

A Cluj par 12 degrés les filles vont en T‑shirt des badges rock accrochés à la poitrine.

Wiz­zair CVX 345 pour Cluj-Napoca- au bout d’une heure de vol, la Rom aux oreilles bouclées de ver­ro­terie, les pieds dans des sabots argen­tés tire de la poche de son châle un sachet de résille, le dénoue et mange un petit œuf en chocolat.

L’ingénieur du FabLab qui m’a aidé à imprimer le cube en 3D vient manger la fon­due. Il est accom­pa­g­né d’une femme ravis­sante aux yeux russ­es. Peu avant l’in­vi­ta­tion, je vois que je n’ai pas de brûleur à plac­er sous le caque­lon. Antan on ver­sait de l’al­cool sur un tis­su-éponge, à l’oc­ca­sion la table pre­nait feu, en général on dînait. Depuis le client est cap­tif des assur­ances et du com­merce, il faut acheter des cap­sules. Or, dans les mon­tagnes, en demi-brousse, au pays du cochon et de la pael­la, c’est une gageure. Déjà l’an dernier Gala et moi avons tout essayé: coton imbibé, bougie basse, cube pétrolé — ça fume et ça tangue, le fro­mage se fige. Donc je viens d’aller à Puente (18 kilo­mètres), et j’y retourne. Aupar­a­vant j’ai appelé le plom­bier. Je me sou­viens avoir vu au fond de son échoppe de la rue Hidal­go un paquet de trois cap­sules. Sa femme con­firme par télé­phone qu’elles y sont tou­jours. Lorsque je reviens à Agrabuey, les invités atten­dent près de la fontaine munic­i­pale. Je les con­duis par la place du vil­lage et le rue côtière. Soudain l’ingénieur se fige: “il faut que je te dise Alexan­dre, le FabLab n’ex­iste plus. J’ai été licen­cié”. Je fais remar­qué qu’il s’ag­it tout de même de l’u­ni­ver­sité d’une des cap­i­tales espag­noles! Le par­ti au pou­voir a changé, dit Diego. “Et que comptes-tu faire?”. Oh, c’est sim­ple, je retourne dans les Forces armées. Une plaisan­terie me dis-je, car Diego est chétif, doux, habil­lé de bleu et de rose, mais non, il est bien sol­dat de l’ar­mée de l’air (dans le guidage plutôt que dans le para­chutisme j’imag­ine). Et nous voici attablés pour quelques heures, d’abord affa­bles, puis cau­sant. Après tout je n’ai fait que tra­vailler devant des découpeuses laser avec ce tech­ni­cien et ne le con­nais pas. Seule­ment, vu son aide, sa sol­lic­i­tude, et la gra­tu­ité de son ser­vice, il fal­lait remerci­er (je lui ai aus­si envoyé une mon­tre). En octo­bre dernier, à la pre­mière minute de notre ren­con­tre, comme s’ou­vrait mon télé­phone sur le logo qui cou­vre l’écran d’ac­cueil, Diego avait fait remar­qué: “je préfère ne pas par­ler poli­tique”. Aujour­d’hui, à la fin de la soirée, approu­vé par son amie aux yeux russe, il s’en­t­hou­si­asme: “il y a des années que je n’ai pas brassé tant d’idées!”. 

Les derniers cheveux tombent. Dans le regard des jeunes, nais­sance de la vieil­lesse. Bien­tôt le crâne nu.

Mon voisin Mon­taño qui vit depuis sept ans de l’autre côté de la rue (elle est étroite) a démé­nagé jeu­di dernier. Ce matin il revient pour la séance de pho­togra­phies des­tinées au manuel d’au­todéfense. Depuis trois mois, je me bats pour obtenir deux fig­u­rants. Que n’ai-je pas ten­té? J’ai cou­ru les salles de sport avec Gala (allez savoir ce que les gens imag­i­nent quand vous pronon­cer les mots “cou­ple” et “pho­tos”!) puis seul, j’ai sol­lic­ité la pro­fesseur de Pilates et une habi­tante au vil­lage, j’en ai par­lé à l’épicerie et à l’av­o­cat. Tous peu­vent et voudraient, pour­ront peut-être, fer­ont savoir, skient, tra­vail­lent, dis­parais­sent, s’ex­cusent. Pour­tant je paie, je paie bien. En décem­bre, j’é­tais opti­miste. Aujour­d’hui, je préfère dire naïf : je m’en rends compte après dix semaines de recherch­es. A Pâques, n’y com­prenant plus rien, je suis allé m’asseoir sur la place de Puente et j’ai regardé pass­er les pié­tons. Eh bien ils faut croire que les qual­ités req­ui­s­es sont rares: en plus d’une heure, je n’ai pas trou­vé de garçon et de fille à la fois mince et et sportif, ni trop jeune ni trop vieux, et pas laid, pas bedonnant, pas bou­ton­neux, pas avachi. Enfin le compte est bon: à dix heures débar­quent à Agrabuey la sœur du car­rossier Manuel et son ami. Mon­taño règle ses objec­tifs, la séance com­mence. Cinq cent clichés avec mis­es en sit­u­a­tion. Sur la piste de fron­ton, devant les pan­neaux expli­cat­ifs, je déplace la table, les chais­es, indique les pos­es et les défens­es, met en main le bâton, le couteau, la torche. Six heures plus tard, je mange des pâtes, je me couche . On frappe à la porte. C’est Evola. Trente jours après les pre­mières inon­da­tions, le niveau du Gal­lego a bais­sé, il a pu franchir le pas­sage à gué pour quit­ter Piedral­ma: il a faim, il a soif, il n’a plus de tabac.

Les enfants ont repris l’avion, je suis ren­tré à Agrabuey. Cinq cents kilo­mètres de musique à tra­vers l’Es­pagne déserte, le bruit de la fontaine dans la rue.

L’IA n’est pas per­son­nelle. Elle n’est pas neu­tre. Elle est inten­tion­nelle, elle paraît neutre.

Une élève irlandaise du camp de boxe thaïe de Chumphon — cela me revient — n’a cessé de tra­vailler pen­dant toute la durée du pro­gramme d’en­traîne­ment. Sur les ban­quettes cahotantes des pick-ups qui nous con­dui­saient au gym­nase, lors des ses­sions de nage, de course ou de pom­pes, lâchait-elle ses gants ou sa corde, aus­sitôt elle tapait sur son clavier d’or­di­na­teur. Mais pour taper quoi? “Des rap­ports, dit-elle, je tape des rap­ports! En tant que coach, je ne peux pren­dre des vacances que si je travaille”.