Journal d'inconsistance

Il avait les pieds si longs que l’on con­fondait son corps et sa tête.

Qui veut aban­don­ner son état? Et pour­tant, c’est que nous faisons tous.

Sont con­damnés les actes de résis­tance. En fait, il y en a peu. Jamais il n’y en eut beau­coup. Le reste est légende. Les hommes sont faits de telle manière qu’ils ne résis­tent pas. Ils doutent et, raisonnables, s’oblig­ent. Quand manque le pain, ils entrent en colère, mais ce n’est pas résis­tance, c’est dés­espoir. En revanche, il ne manque pas d’ac­tions néfastes, de celles qui créent des fébril­ités chez les gens de bien. Cela ne cesse jamais. Et se mul­ti­plie à la faveur de la for­tune. L’his­toire est tis­sée de ces actions néfastes. Elles sont l’en­vers de la résis­tance, elles por­tent con­tre la vie, elles sont le mal­heur natif de l’humanité.

“Qu’on ne me casse pas les nus!”, voilà ce que j’ai envie de dire à l’un des mes édi­teurs qui me traite comme un veau bon à traire pour amuser les enfants, mais à ma sur­prise, je ne trou­ve l’ex­pres­sion ni dans le Lex­ique romand-français de Cather­ine Hadacek ni dans Le patois vau­dois de Rey­mond et Bossard, à douter si ces nus qui, devenus couilles par métaphore, et sont des billes de bois (enfant, j’en pos­sé­dais), s’écrivent bien “n‑u”.

Rêvé cette nuit, active­ment, avec gestes, émo­tions, réveils et amer­tumes suiv­antes à cette fille, Pas­cale, qui me fasci­nait tan­tôt à Madrid, j’avais douze ans. Sur le gravier du préau, plus agile que je ne l’é­tais alors, moins stu­pide et atten­tiste, je la plaquais et l’embrassais pour l’amen­er à con­stat: je l’aimais. Com­ment, inscrit sous les lobes, retenu dans je-ne-sais quel tis­su mémoriel de pareilles séquences, frus­trées du désir, peu­vent ressur­gir, quar­ante après aban­don — par­lez d’un mir­a­cle de l’esprit!

Tel est le degré de per­ver­sion idéologique qu’il faut désor­mais oppos­er, au nom de la sauve­g­arde de la lib­erté, le silence à toute argu­men­taire fondé sur des prémiss­es fauss­es lesquelles sont générale­ment, et c’est là qu’il con­vient de s’armer de con­fi­ance, cachées sous le sens com­mun devenu sché­ma de répétition.

Dire ce qu’on veut, quand on veut, comme on veut, c’est bien cela que l’on appelle l’ex­pres­sion libre ou s’est-on accordé récem­ment sur une déf­i­ni­tion meilleure?

Au fond, je n’aime pas aller dormir. Surtout seul. J’ai peur. Il faudrait pour me ras­sur­er que l’on me garan­tisse que je ne vais pas me réveiller.

Bon­heur immense, de quelques min­utes, océanique dis­ait-on, au réveil, au côté de cette femme, après ce qu’on a fait et avant ce qu’il fau­dra faire, sachant que le temps est comp­té, qu’il s’é­coule, que le devoir se tient der­rière la porte et qu’il passera en cati­mi­ni pour venir étouf­fer toute aspi­ra­tion hon­nête à ne rien faire si l’on s’ob­s­tine à retenir le bonheur.

Accom­pa­g­né de ses deux filles et des beaux-par­ents, d’en­tières soirées, pour le plus grand plaisir de sa femme, il feuil­letait des albums de famille se deman­dant qui étaient les per­son­ne qui appa­rais­saient sur les photographies.