Journal d'inconsistance

Olof­so m’en­voie des pho­togra­phies du squat pris­es dans les années 2000. Nous posons dans la cui­sine des casseroles sur la tête, au salon en cos­tume noir et cra­vate pour une per­for­mance du G3 alors qu’elle est enceinte (Aplo ou Luv?), dans le couloir avec P.de R. des affich­es mil­i­tantes sur la poitrine que nous allions j’imag­ine tartin­er la nuit sur les murs de Genève, et Olfoso écrit: “il faut que nous fas­sions une soirée-sou­venir !” J’en serais le pre­mier con­tent, mais ce serait pour faire une soirée avec Olof­so, pas pour le sou­venir. S’agis­sant de mémoire, je ne m’in­téresse qu’à l’avenir. Le passé, le mien, celui des autres, l’his­toire, je veux bien, mais comme assise. Avant de se lever. Le temps qui reste se déroule dans une seule direction.

L’un des débats intimes qui vient et dont hériteront spé­ciale­ment nos enfants: faut-il con­courir par la générosité, la parole, les engage­ments, l’in­tel­li­gence, l’ef­fort, à l’élé­va­tion d’une société dont le sché­ma de con­struc­tion est fonc­tion d’un vaste cerveau dépersonnalisé?

“Vous savez me dis­ait cet homme, dans ma vie, j’ai beau­coup fait, mais jamais je n’ai cru que ces choses fussent utiles, c’est le prix à pay­er pour faire par­tie du monde. Lorsqu’on s’en échappe, qui peut dire où on va?”

L’heure de se met­tre au lit après la casse­role de pâtes. La foudre vient de s’a­bat­tre à petite dis­tance de la mai­son, aus­si suis-je sor­ti dans le vil­lage pour m’as­sur­er qu’au­cun de nos toits ne brûlait. La météo annonce une journée de same­di ensoleil­lée. Le vélo est chargé, et le sac, livré cet après-midi suite à une com­mande sur inter­net, m’é­tant aperçu in extrem­is que le mien est à.. (Mala­ga, Fri­bourg, Clarens, Lausanne?).

Ils accu­mu­laient car­nets, cahiers, blocs-notes et paque­ts de feuilles, inqui­ets à l’idée de se retrou­ver dému­nis le jour où enfin l’in­spi­ra­tion les visiterait.

Le bar où nous avons ren­dez-vous se trou­ve dans la rue cen­trale. Il n’y a qu’une table occupée, la leur. Dix per­son­nes, j’en con­nais trois. Avan­tage, le silence n’est pas de ce pays, les Espag­nols par­lent. Sauf que — le temps de boire une choppe, ils se lèvent. Demain ils tra­vail­lent (c’est un fait). Cha­cun s’embrasse et file sa direc­tion. Il pleut. Je pro­pose. Nous mar­chons le long de la citadelle. Menela prenant place dans ma voiture (elle qui tenait à retourn­er au plus vite à Agrabuey dimanche pour acheter une savon au cal­en­du­la fab­riqué par une néo-rurale):
- Elle sent bon ta voiture. Elle est neuve?

Eh bien non, je ne con­nais pas encore le car­ac­tère nation­al ou plutôt, lorsque je noue des rela­tions et  les rap­porte abstraite­ment à ce que je sais, je défais mes con­clu­sions, je me juge aber­rant. Arrive le démen­ti. Dans ce cas sous la forme d’un mes­sage télé­phonique à 22h45: “nous sommes au bar dans la ville d’à côté, as-tu envie de nous rejoin­dre?”  Je viens d’avaler deux litres, il y a vingt deux kilo­mètres de route en lacets. Je monte en voiture.

Il y a, il y aura des livres, donc des auteurs de livres, mais il n’y aura plus d’écrivains, du moins iden­ti­fi­ables par le pub­lic, débat­tus, lis­i­bles, existants.

Provo­quer, c’est dire: vous avez refusé de m’é­couter quand je ne demandais pas la parole, main­tenant je con­teste votre droit.

La pro­gres­sion du coût d’achat des droits de retrans­mis­sion télévisée des tournois de foot­ball est un indi­ca­teur per­ti­nent du recul de la démoc­ra­tie, et je note ceci par défi: nous aurons à terme dans les tri­bunes un sché­ma de paru­tion des sup­port­ers équiv­alant au sys­tème nord-coréen des enfants-pix­els, l’embrigadement accep­té au degré ini­tial ouvrant fatale­ment sur les degrés supérieurs.