Ces gens pour qui la maladie est une raison de vivre. Affectés de ceci, de cela, toujours malades. Ne le sont-ils plus, ils cherchent le moyen de tomber malade.
Impasses
Je prends des notes, m’intéresse au problème des tours de Hanoï, fais la vaisselle, cherche des films de Julien Duvivier, de la musique indépendante; soudain j’éprouve le besoin de m’allonger, ce que je fais sur le canapé. Une mouche m’agace. Je la tue. Une autre. Je la tue. A la troisième, suffit! Je descend dans la chambre à coucher (elle est en partie enterrée). Sur le point de rabattre les volets intérieurs, j’aperçois Sanz. Sa tête est à la hauteur de la fenêtre. Comme un renard approchant des poules, il est à l’affût. Je toque contre la vitre. Il sursaute. J’ouvre.
-Que fais-tu dans cette impasse?
-Il y a des femmes derrière ton jardin, je voulais les voir.
Nous rions. Je fais le noir, je me couche. Pas de vertiges, mais une fatigue! Dormi dix heures la nuit dernière, je me rendors. A la fin, je rêve que je rêve. Gala est dans le couloir, adossée à la paroi.
-Maman!
Elle est aussi dans mon lit.
-Maman, maman!
Un phénomène de bilocation, me dis-je. Et pour faire venir Gala du couloir dans le lit, je crie:
-Maman!
Ce qui me réveille.
Vertiges
De nouveau des vertiges. A peine éveillé, la tête sur le côté, j’ouvre les yeux et le corps bascule. Il s’envole, se positionne au-dessus du lit, revient. Les yeux clos, je fixe un point imaginaire. Un peu mieux; mais je n’ose plus bouger. Or, il faut se lever. Assis, que se passera-t-il? Et debout? L’an dernier, à Pâques, dans ce chalet de location, à Hauteluce, lorsque le matin je me plantais devant le miroir de la salle de bains, à peine aperçu mon visage, le corps s’en allait m’obligeant à me retenir au lavabo.
La cognition
A l’instant au pied de l’église, en partie haute du village, pour lire ce livre épais au titre inquiétant, La cognition (je veux traiter des rapports entre cybernétique, postlibéralisme et démocratie de masse dans l’essai promis à l’éditeur pour octobre) qui en plus d’être passionnant se lit plus facilement que je ne l’imaginais, à moins que je n’ai fait de progrès de compréhension, ce qui au regard de l’effort produit l’an dernier lorsque j’ai commencé de travailler le sujet est probable. Du parvis de l’église, fermée depuis le départ du dernier curé devenu professeur de ski, on a une échappée sur la route qui ramène dans la vallée de l’Aragon et sur les toits de notre quartier, principalement celui rénové avec des pierres plates de la rivière et qui appartient à ce Madrilène dont la maison mérite d’être décrite comme une luxueuse forteresse campagnarde; comme je l’admirais, la comparant à ma maison qu’il conviendrait d’appeler une “masure”, je me souvenais des efforts interminables (qui de fait se terminèrent par la fuite hors des lieux et du pays) consentis pour assainir, viabiliser et rebâtir, dans l’Ain, la cure de L’hôpital où je m’étais installé en 2005. Ces efforts m’éreintaient et impliquaient l’investissement de fortes sommes de sorte que quand je ne travaillais pas à la maison, je travaillais pour produire de l’argent. Fixant le toit impeccable du Madrilène (il se dit au village que la maison a coûté deux millions et en vaut aujourd’hui, après la crise, à peine un), je remarquais que, depuis deux ans que je suis à Agrabuey, son propriétaire ne s’était encore jamais montré, me félicitant de vivre dans une maison qui coûte, tous frais additionnés, moins de trente euros par mois, ce qui me permet de lire, au pied de l’église, à l’heure qu’il me plaît, des livres tels que La cognition,