Journal d'inconsistance

Cette thèse, pro­posée selon le délire habituel et opti­miste de ces gens — Deleuze, Fou­cault, Blan­chot — que la com­mu­ni­ca­tion est l’in­verse de l’art (je cau­tionne)… Quar­ante ans plus tard (je cau­tionne tou­jours), nous voyons ce qu’il en est des idées: elles cir­cu­lent à la vitesse de la lumière à tra­vers le cerveaux, mais ne s’ar­rê­tent plus, et insai­siss­ables, font détritus.

Gala me dit sans cesse — à dis­tance, n’ayant pas le plaisir de par­ler avec elle de vive voix  — “nous sommes la généra­tion sac­ri­fiée, celle qui doit s’adapter au nou­v­el appareil­lage élec­tron­ique de l’ex­is­tence”. Elle en a con­tre la mul­ti­pli­ca­tion des dis­posi­tifs de médi­ati­sa­tion. D’ac­cord. Cepen­dant, plus j’y pense, plus je me dis qu’elle décrit l’ex­i­gence imposée à sa généra­tion, celle qui est née dans l’après-guerre. Pour moi, le sen­ti­ment serait plutôt : nous sommes les pre­miers à sen­tir qu’au­cune des solu­tions résul­tant de la com­bi­na­toire ter­restre peut suf­fire pour l’avenir et qu’il va donc fal­loir trou­ver autre lieu, autre chose, autre idée.

A nou­veau deux jours sans crois­er un vivant. Quand passe la paysan devant ma porte j’ou­vre.
-Je vais faire un sudoku avec les poulets, me dit-il.
-Attends!
J’at­trape mon litre de bière, je le suis. Nous allons dans son potager. Il me mon­tre ses tomates. Elle sont gross­es, elles sont vertes. Comme je lui dis mon intérêt pour les con­com­bres, il me ramène dans son garde-manger, m’en donne deux. Rasséréné, je reviens à mon ordi­na­teur qui affiche un com­bat de la chaîne Bellator-MMA.

Vio­lence, rage — sans rap­port. L’une non-dirigée, physique; l’autre infor­mée, spir­ituelle. L’une abstraite: à défaut de cible ori­entable par quelque cynique; l’autre sachant ce qu’elle veut attein­dre: détru­ire qui aupar­a­vant à cher­ché à la détru­ire, et ain­si force de jus­tice humaine. Ce que nous avons, dans nos rues, dans l’E­tat, aujour­d’hui, surtout dans l’E­tat — les rues n’é­tant que le côté cours de ces couliss­es qui per­mu­tent leurs mes­sages via une scène — c’est de la vio­lence. Bruit dis­tribué, fatigue, désori­en­ta­tion, chimie, usure men­tale. De rage aucune, pas de rage, donc nul retour rapi­de à une sit­u­a­tion humaine.

Les intel­lectuels pensent un espace de pos­si­bil­ités où ils voudraient expa­tri­er leur corps pour qu’il vécût à la mesure de l’e­sprit. Cer­taine­ment, si cela arrivait, chercheraient-ils une autre expa­tri­a­tion. Tel est leur orgueil, dessin­er l’inex­is­tant. Mais ce qui n’ex­iste pas, présen­té, excite le com­mun. D’où leur rôle dans l’his­toire: éminent.

Si nous écar­tions les faux prob­lèmes, ceux qui sont créées à par­tir de solu­tions pour opaci­fi­er, dis­traire et domes­ti­quer les esprits, cer­taine­ment auri­ons-nous, à vue, une avancée morale de nos sociétés.

Denis de Rouge­mont, que l’on donne pour l’un des fon­da­teurs de l’Eu­rope abstraite qui siège à Brux­elles est son plus grand détracteur. Evo­quant le groupe per­son­nal­iste des années 1930:  “Nous avons dénon­cé cette nou­velle tyran­nie mod­erne qui con­siste dans le fait que nos sociétés sont dirigées par l’E­tat, c’est à dire par des corps de fonc­tion­naires qui se sont emparés de l’ensem­ble des activ­ités de la nation, pri­vant les hommes de leurs respon­s­abil­ités en leur don­nant le sen­ti­ment qu’ils ne sont pas respon­s­ables.” Entre­tien don­né à la Télévi­sion suisse italienne.

A‑t-on une société aujour­d’hui? Sem­ble-t-il, per­son­ne n’en doute. Si, moi. Car telle n’est pas mon idée de la société. Je veux dire: ce que nous avons, n’est pas l’idée que je me fais d’une société. Le principe machinique régis­sant ce con­glomérat d’in­di­vidus dont nous sommes les élé­ments n’est pas ce que j’apelle une société. J’y pen­sais une fois encore ce soir. Alors me vint l’idée que c’é­tait un prob­lème de langue: notre langue est trop com­plexe. Elle ne per­met plus de con­stru­ire une morale, c’est à dire des rela­tions de bon sens. Elle est, désor­mais, en cha­cun d’en­tre nous, le lieu de for­ma­tion d’un sens qui ne peut pas faire société. 

Arrive un âge où l’on se demande si choisir l’ extrême ou rien — c’est à dire demeur­er silen­cieux, en attente, et finir. Ne se pose pas le troisième choix, celui de la société.

A l’in­stant, j’é­coutais “All shall fall” de Immor­tal, du dark met­al norvégien. Grimés, cuirassés, cheveux qui pen­dent, dans la vidéo les musi­ciens sont instal­lés sur un glac­i­er et invo­quent les forces d’ Odin. Or, il m’est revenu que, de retour du Chi­a­pas en 2004, comme je patien­tais dans une salle d’at­tente de l’aéro­port Ben­i­to Juarez de Mex­i­co, ils étaient là, avec leurs cof­fres à instru­ments, leurs cos­tumes, de bon matin et, en effet, à cette heure peu héroïque, les cheveux étaient longs, les tors­es mus­culeux et il y avait, dans cha­cune des mains de ces reje­tons vikings, une canette de bière.