Journal d'inconsistance

Descen­du par les mêmes moyens de Leysin, ce train de maque­tte, brun caramel. Descente belle et laborieuse dans le bruit des engrenages. Sur la pente ver­moulue de la forêt, deux paysans plantent à la masse des pieux. Gala demande ce qu’on ferait — si l’on venait à s’in­staller — sur de ces raideurs. Je regarde au fond de l’en­ton­noir, j’ad­mire. Elle demande: “chéri, où est la route?” Com­ment saurais-je? A Aigle, sur le plan, nous nous séparons. Son train va dans une direc­tion, le mien dans l’autre. Hier elle annonçait: “je vais pleur­er”. Comme elle a déjà pleuré, elle ne pleure pas. Pour moi, même sen­ti­ment. Avec l’idée, une fois encore, que l’avenir nous sera un remède. Nos têtes sont pleines de pro­jets. Faut-il le dire: des pro­jets hasardeux, risqués, pas­sion­nels. Néan­moins réels. A la clef (qui peut se van­ter désor­mais d’échap­per à la broyeuse?), con­trats nom­i­nat­ifs et argent dépen­sé. Donc cal­cul. Hélas. Je tends à ma femme son bagage, change de quai, me rend à Sion où j’achète dans une ban­lieue des jou­ets de guerre à une Ital­i­enne qui va se faire opér­er du nez, puis reviens à Lau­sanne où j’ap­prends que les fonc­tion­naires de la Ville, cette engeance, vient de pren­dre des mesures de droit pour per­me­t­tre à une donzelle d’E­tat embauchée par la man­i­fes­ta­tion Lau­sanne-Jardins d’in­staller je ne sais quelle déco­ra­tion végé­tale dans le pas­sage souter­rain de Saint-François où nous avons depuis 12 ans, créée de toutes pièces, une vit­rine d’af­fichage qui annonce les événe­ments cul­turels. Une vit­rine qui rend ser­vice, plaît et rap­porte. Sauf à me répéter… pour le bom­barde­ment de la ville de Lausanne.

Le plus déce­vant, à terme, est de trou­ver que les per­son­nes qui ont acquis du pou­voir sur nous, et l’honorent, et par des actes menus le ren­for­cent, l’ont acquis par la faib­lesse, c’est à dire par la soumis­sion de la per­son­ne à la logique col­lec­tive, ce qui établit assez la nature de leur pou­voir: une confiscation.

 “Mais enfin, dis­ais-je, il y a six semaines que je ne t’ai pas vue!” Gala ne voulait pas. “Il fau­dra se quit­ter”, dis­ait-elle. Je me répète. J’in­siste. Elle cède.
- Où on va? N’im­porte! Débrouille-toi! De toute façon, je ne sor­ti­rai pas de la cham­bre.
Nous sommes à Leysin, dans un apparte­ment de loca­tion. Vue sur la val­lée d’Or­mont et le Roc-d’Or­say. Le pre­mier jour, temps médiocre. Le lende­main temps radieux. Gala entre dans une agence immo­bil­ière. J’at­tends sur une ter­rasse, je bois une chope. Nous faisons des vis­ites. Stu­dio, apparte­ment, chalet, chalet avec terrain.

Le train à cré­mail­lère quitte Aigle, tra­verse les rues marchan­des, s’élève à tra­vers les vignes. Au pied du mont, aigu­il­lage dou­ble et change­ment de direc­tion. Pour mon pre­mier jour en Suisse, nous sommes entourés de Chi­nois. Des ado­les­cents au physique mas­sif élèves du vil­lage estu­di­antin. A Gala, je fais remar­quer sur les vit­res de la rame des Trans­ports du Chablais l’in­scrip­tion bien vau­doise “inter­dit de se pencher en dehors”. Une fois, puis deux, afin de garder les yeux rivés sur le som­met (les corps sont encais­sés dans des sièges de bois à a la géométrie aiguë), les pas­sagers passent d’un côté à l’autre de la ban­quette. Les wag­ons couleur caramel s’élèvent à tra­vers la forêt, entre la Berneuse et Le Chamos­saire. Arrivé à Leysin avec nos valis­es, nous achetons pour cent-cinquante francs d’al­i­men­ta­tion que je place dans le cof­fre d’un taxi et démar­rons en direc­tion du Roc d’Orsay.

Réponse aux man­i­fes­ta­tions des Gilets jaunes, l’in­cendie d’un sym­bole de la nation, Notre-Dame. Hier soir, alors que les flammes rav­agent le mon­u­ment, le quo­ti­di­en le Monde nous apprend que le par­quet ouvre une enquête pour “destruc­tion involon­taire par incendie”, exclu­ant a pri­ori le motif criminel.

Atten­tat du gou­verne­ment français à Paris.

Derniers jours à Bangkok, dans la ban­lieue de l’aéro­port, entre pont autoroutiers, marchés et stocks des grossistes — nulle part. Pour­tant, même là, c’est agréable. Amusé de retrou­ver devant le 7/11 les chiens que j’ai pho­tographiés il y a huit ans, endormis devant la porte coulis­sante et que les clients enjam­bent. J’y pense, ce sont peut-être les suc­cesseurs. Huit ans dans une vie de chien thaï, c’est long. Plus tard, du bal­con de l’hô­tel où je ter­mine les 500 grammes de café emportés pour le camp de sport, je regarde les touristes blancs et chi­nois autour de la piscine. Ils sont en mail­lots de bain, les valis­es groupées à côté des chais­es longues. Ils prof­i­tent jusqu’à la dernière minute, soudain se lèvent, revi­en­nent habil­lés, par­tent pren­dre l’avion.

Désor­dre vital de Grand Funk Rail Road, Jane, plus tard King Kurt, Beast­ie Boys, Unsane ou Bru­tal Truth ; ordre machinique de New Order, Front 242, plus tard Plas­tik­man, Dj Anna, Lake Peo­ple, Jens Buchert. L’in­dus­trie incor­pore le don créatif dans la machine et le fonc­tion­nalise. En rock (en fait de la pop), cela pro­duit des pan­tomimes telles que Ramm­stein, Bring the Hori­zon ou Pulp.

Les femmes voulaient leur lib­erté. Elles l’ob­ti­en­nent, elles l’ont. Lib­erté qui con­siste prin­ci­pale­ment à tra­vailler comme des hommes, s’en­nuy­er au tra­vail comme des hommes, êtres admin­istrées abstraite­ment comme les hommes et obéir à une hiérar­chie pro­fes­sion­nelle toute mas­cu­line qui le resterait quand bien même la majorité des posi­tions seraient occupées par des femmes. Le salaire de ce tra­vail libéré? D’abord,  pay­er la hiérar­chie d’E­tat. Et dans la vie des corps, du sym­bole, des esprits, du moral, la famille n’est plus qu’une réu­nion ponctuelle, sur ren­dez-vous, après le tra­vail. Vide que vam­pirisent avec l’ap­pui et l’aide financiers des gou­verne­ments des prim­i­tifs du tiers-monde, pour l’essen­tiel des Africains, qui fuient leur poubelle nationale — qui ne la fuirait ? — et pour lesquels tout vaut mieux que cela (cette poubelle qu’ils ont créée), c’est dire que tout vaut. Je note cela, car j’é­tais il y a quelques jours à Lat Kradang, quarti­er de la périphérie de Suvarn­ab­hu­mi, l’aéro­port de Bangkok, lieu de tran­sit des touristes qui sil­lon­nent l’Asie du Sud-est. Que voit-on? Des hommes blancs de tous les âges, solides, argen­tés, et heureux, heureux enfin car libérés. Ils respirent! Des hommes que l’on a méprisé et con­traint. Ils pren­nent femme et amis ici et, sen­ti­ment qu’ils avaient oublié, ils respirent! Hommes blancs en fuite, qui se demandaient si un jour ils retrou­veraient leur souf­fle. Hommes blancs que l’on rem­place, que les gou­verne­ments rem­pla­cent, aux frais des hommes blancs, dans leur société, dans la société que leurs ancêtres blancs ont bâti, par des éner­gumènes d’im­por­ta­tion, sans langue, sans cul­ture, sans esprit, avec reli­gion, une reli­gion de niveau totémique, absol­u­ment inféodés et prêts à jouer le rôle d’esclaves économiques et sex­uels auprès des femmes libérées d’Occident.