Journal d'inconsistance

En amont de la rue Volter­rana coule une riv­ière. A la sor­tie du pont, dans l’herbe, et qui se con­fond avec elle, une Mer­cedes 280 verte.
-Tiens, regarde ce mod­èle! La pre­mière voiture que j’ai pos­sédée. Voyons, en… 1987.
Sen­ti­ment du temps qui passe. Non que ce mod­èle ait dis­paru de la cir­cu­la­tion, mais parce qu’il pro­pose des formes de car­rosserie, un poids, une résis­tance, une enver­gure sans com­mun rap­port avec les nou­velles séries. Je cherche ses occu­pants. Nous descen­dons sur la berge. Ils sont là. Des pêcheurs. Ou plutôt, ils ne sont pas là. On ne voit que leurs pli­ants, sur le bord de l’eau, inoc­cupés. Comme si le temps ayant accéléré, ils avaient disparus.

L’as­sas­si­nat est une tra­di­tion poli­tique que l’Oc­ci­dent ferait bien de réin­té­gr­er dans son régime de traite­ment des hommes de pou­voir. Nul doute que ne se forme ces jours, aux Etats-Unis, dans les milieux élec­tron­iques, les futurs despotes et muti­la­teurs de l’e­sprit, lesquels, imbus de leur pou­voir, masquent d’ailleurs à peine leurs visées.

Ses mains d’une telle élé­gance qu’on ne doute pas qu’elle saura sat­is­faire l’homme.

Par un de mes amis libraires, j’ap­prends que de la pub­lic­ité est ordon­née autour de mon nou­veau livre dont la paru­tion est annon­cée. Per­son­ne ne s’est avisé de m’en tenir informé.

Luv, ma fille, qui vient de fêter ses dix-huit ans, est à cet âge où les adultes appa­rais­sent comme une espèce dis­tincte et séparée qui par­le la même langue, dis­pose des mêmes corps qu’elle dirige dans le même espace, mais demeure étrangère complètement.

Course con­tre la mon­tre pour sauver mes derniers cheveux et d’abord le toupet frontal — j’en ris; mais enfin, à Noël, c’est bien moi qui aurait l’air d’un natif du con­ti­nent Mu.

Pour notre civil­i­sa­tion, notre cul­ture, et l’art tout entier, j’ai trop d’ad­mi­ra­tion et de con­science de l’ef­fort con­sen­ti pour ne pas aimer qu’on le réduise à ces sanc­tu­aires marchands les musées. Surtout quand, dans le même temps, le lieu véri­ta­ble de la cul­ture, le creuset de la civil­i­sa­tion, le motif entier de l’art, nos rues, se peu­plent de ces fig­ures du nou­veau prim­i­tivisme que sont les hommes de marché (occi­den­taux dégénérés) et les hommes du culte (ori­en­taux abrutis).

“Je ne me laisse pas éblouir par des bateaux à vapeur et des chemins de fer: tout cela n’est pas de la civil­i­sa­tion.” Châteaubriand. Mémoires d’outre-tombe, livre IV.

L’enchevêtrement de la nature et des hommes, des routes et des collines, du ciel et des maisons qui oblige à se déplac­er dans les prox­im­ités de Flo­rence en pas­sant d’une niche à l’autre, cette absence de per­spec­tive, pro­duit pos­i­tive­ment une sorte d’in­sou­ciance. Dès lors qu’on ne voit pas venir, on ne s’oc­cupe plus de voir venir.

A guichets fer­més, deux équipes en cos­tume d’époque dis­putaient cet après-midi dans Flo­rence un tournoi de rug­by médiéval.