Journal d'inconsistance

Quand vient mon tour, la psy­ch­an­a­lyste s’é­tonne:
-Mes capac­ités, vous n’y croyez pas? Je le lis dans vos yeux!
-Ce n’est pas ça… Mais la psy­ch­analyse, c’est un peu comme la sous-couche en pein­ture. Avant de pein­dre, il faut pos­er la sous-couche et pos­er la sous-couche c’est pein­dre.
-Et ça?
-Oui, ce sont de por­traits dess­inés par Apol­li­naire dans les marges de son man­u­scrit à l’époque de Zones et d’Al­cools. Ne croyez pas me piéger aus­si facile­ment, je connais!

Assis sur ce banc, en pleine cam­pagne, de nuit, alors que la pluie com­mençait de tomber, je répé­tais à ma femme:
-Nous avons une mai­son!
-Mais non, tu sais bien que non… Rendors-toi!

Depuis l’an dernier, je m’ab­stiens de diriger les enfants vers des études uni­ver­si­taires. J’ig­nore ce qui se trame entre pro­fesseurs, mais savoir que quelques uns d’en­tre les plus médiocres de mes cama­rades d’autre­fois ont la charge d’en­seign­er suf­fit pour con­cevoir à l’é­gard de l’in­sti­tu­tion un fort scep­ti­cisme; nichés dans les alvéoles sec­ondaires du cam­pus, il y a tou­jours des por­teurs d’ex­cel­lence, mais le rec­torat évite de leur con­fi­er les porte-voix.

Il tom­ba dans le plein.

Au bar hier soir, avec les voisins, devant un verre de Somon­tano. Les filles du maire, moins de vingt ans à elles deux, délient un paquet de mag­a­zines qu’elles ont charge de dépos­er le lende­main sur les pas de porte. Les adultes s’a­musent de cette pré­pa­ra­tion, quand je fais val­oir que, pro­fes­sion­nelle­ment, de ma vie, je n’ai fait que cela: remet­tre en mains pro­pres des brochures et coller des affichettes. Inutile de dire: per­son­ne ne me croit.

Jamais on ne dira assez la déval­u­a­tion qu’a pro­duit dans le rap­port entre les hommes le rem­place­ment de l’écri­t­ure par l’image.

Ecrivain genevois qui eut l’idée entre toutes médiocres de faire appa­raître Godot.

La région super­fi­cielle, ce no man’s land de la con­ver­sa­tion où cha­cun peut s’aven­tur­er en paroles sans risque de se voir mod­i­fi­er ni de mod­i­fi­er l’autre.

Scène dérisoire, filmée hier par les quo­ti­di­ens et retrans­mise en direct sur les écrans du monde, de man­i­fes­tants masqués et enca­pu­chon­nés qui, pleins de rage, prof­i­tent des cortèges de grévistes dans Paris pour brûler un vélo.

Plus d’une fois, à la faveur de la nuit, je me trou­ve dans un bâti­ment brisé, portes et fenêtres au sol, au milieu de meubles tor­dus, sur un mate­las qui me tient lieu de refuge et couché je regarde dans la rue con­scient d’être de retour dans le seul monde qui me plaît, celui des squats, du grand désor­dre, pour con­stater alors, penché sur les trot­toirs qui cir­con­scrivent le bâti­ment que le sché­ma d’oc­cu­pa­tion s’est élar­gi, que de plus jeunes que moi ont colonisé les alen­tours, qu’ils habitent le pied des façades, reposant, fumant, buvant, sans égards pour le reste de la société avec, par exem­ple pour ce cou­ple que je ne con­nais pas, entre lui et elle, un bébé au front mar­qué d’une ecchy­mose que nul ne soigne, l’en­fant, comme ses par­ents, squat­ter, ce que voy­ant je me dis:
-Ils ne pensent qu’au présent et ils font bien, pourquoi faut-il que je pense, encore et tou­jours, à l’avenir?