Journal d'inconsistance

Les fac­to­tum des gou­verne­ments d’Eu­rope, hommes-machines infor­més par de puis­sants serveurs, répè­tent aux indi­vidus enrac­inés: “aimez ceux qui vous ressem­ble pas!”. Faut-il pré­cis­er: ils ne vous aiment pas.

Han­nah Arendt a le mérite de tenir un dis­cours insup­port­able pour le peu­ple juif lors du procès d’Adolf Eich­mann: enfin en mesure de juger un crim­inel nazi dont la cul­pa­bil­ité per­met d’ex­or­cis­er le mal, elle explique devant Israël que le con­cept de dére­spon­s­abil­i­sa­tion par les ordres, la hiérar­chie et le sché­ma de délé­ga­tion est une don­née méta-politique.

“La Vol­vo du voisin était rouge, a‑t-il déclaré à l’in­specteur. Cela m’a tou­jours, euh, sur­pris… oui. Vous com­prenez, nous ton­dions le gazon ensem­ble, et Roger… bref, cette voiture, sa couleur, ça  ne n’al­lait pas avec son car­ac­tère. Deman­dez à ma femme… ce que je veux dire c’est que ça ne m’a pas éton­né quand elle a brûlé”

Rien à atten­dre des gens qui croient dans l’Eglise. S’il faut croire, on ne croira que dans un dépasse­ment. Toute adhé­sion à un principe d’or­gan­i­sa­tion non mesuré com­porte la destruc­tion pos­si­ble de l’adhérent.

Il y a trente ans le directeur d’une revue genevoise, un ami, sachant que j’écris de la poésie, me demande une con­tri­bu­tion. Ma tech­nique d’alors, immé­di­ate­ment inspirée des cut-ups de Bry­on Gysin don­nait un recueil inti­t­ulé Poèmes car­rés, assem­blage de mots chevil­lés par une con­trainte d’ar­chi­tecte. Au lieu de quoi je lui four­nis un texte sur les logi­ciels de créa­tion plas­tique pour dire: il n’y a pas, il ne peut y avoir de logi­ciel de créa­tion parce que la créa­tion n’est pas l’ef­fet d’un cal­cul.
-Oui, mm, me dit le directeur, tu es meilleur dans les poèmes, donne un poème! 

Je suis si bien enfer­mé que moi-même je me demande par­fois où je suis.

Chargé hier deux milles kilos de bûch­es de bois pour mon salon, pour mon fourneau. Le trans­port vous pèse sur les bras, l’assem­blage de la réserve exige un ingénierie que je n’ai pas — le paysan con­seille, j’im­pro­vise. Cet après-midi, en route dans ma Dodge pour le cen­tre d’al­i­men­ta­tion Car­refour, je rac­croche à la mémoire et observe: lorsque je vivais à Floris­sant-Genève, dans la mai­son aban­don­née, j’ai chauf­fé ma cham­bre pen­dant deux ans au poêle. Tout en con­duisant, je fais le con­stat. Puis demande: “com­ment?” Car je n’ai jamais acheté un bout de bois. Tout venait de la rue. En plein Genève. C’é­tait? Des poteaux volés, du meu­ble aggloméré, des bar­rières de chantier.

A l’in­stant au bar d’A­grabuey. Com­ment dire le lieu? Nous vivons dans un trou physique, c’est l’au­tomne, l’hiv­er vient, au reg­istre d’habi­ta­tion nous sommes trente-cinq inscrits. Exclus les nonagé­naires et les trois enfants, cela fait une solide dizaine d’in­di­vidus. Cer­tains soirs, les meilleurs, affaire de con­jonc­tion, achem­inés vers le bar, entre la fontaine (eau munic­i­pale) et le fron­ton (en déshérence), nous tenons le comp­toir. Le cas ce soir. Chaleur par­ti­c­ulière d’un rap­port d’oc­cu­pa­tion du site d’A­grabuey. “Nous sommes là”. Telle est la maxime gravée dans les cerveaux des vil­la­geois qui font vie dans le trou. Pour rien au monde, je n’échang­erais con­tre New-York.

Con­cevoir à part soi, puis réalis­er dans le champ d’ac­tion, au milieu de ce car­naval machinique, pour le sub­ver­tir et le réori­en­ter, les enseigne­ments du clochard Jésus, ce diva­gant génial qui offi­ci­ait con­tre l’or­dre établi et con­tre tous les ordres.

Ces derniers jours, j’ai retrou­vé mon opti­misme. Jamais il n’avait dis­paru. Il est infor­matif. Et direc­tion­nel. Il est fon­da­men­tal. Il était en berne. Je tra­vail­lais le noir depuis 2016, l’an­née où j’ai quit­té Fri­bourg et la Suisse avec le sen­ti­ment dégoûté que nous allions, tous, vivre dans un zoo; que les cages se fer­maient; que les gar­di­ens pre­naient l’u­ni­forme. Quit­té la Suisse d’un geste com­pul­sif, vers Makas­sar, là où per­son­ne en va (Nord de l’In­donésie), et pour cause — j’en ai déjà fait état, ici, dans ce Jour­nal. Donc, dis­ais-je, cette tra­ver­sée engagée con­tre les sché­mas délétères de néga­tion de la cul­ture pro­pre, du plaisir, de la lib­erté, du plaisir de vivre, s’achève. Aujour­d’hui, voy­ant ce que l’on voit quand on ne ferme pas les yeux sous l’ef­fet de la veu­lerie, je me réjouis: nous sommes au bout; cela ne peut dur­er; l’é­clate­ment est proche. Nous allons ressur­gir. Man­i­fester notre human­ité pro­fonde. Vouloir ce que doit vouloir un vivant: réalis­er une expan­sion intérieur, c’est-à-dire s’aug­menter par des moyens per­son­nels, authen­tiques, jouer de nos pos­si­bil­ités spir­ituelles — ressur­gir. A la clef, des com­bats. Hélas néces­saires avec, en chemin, la mort des fos­soyeurs, le plus sou­vent des débiles physiques ou men­taux. Qui? Poten­tielle­ment vous, moi, quiconque a, par ambi­tion ou naïveté, cau­tion­né, servi, ou pour les plus idiots défendu, le sys­tème de mise sous pres­sion des lib­ertés (dans ce dernier rang, pléthore de politi­ciens peu aguer­ris). Mal néces­saire que cette mise à mort sym­bol­ique des auteurs du mal pro­duit, et pro­duit en toute inno­cence (faire le mal faute de réfléchir n’ex­onère pas de la respon­s­abil­ité). Après quoi il s’a­gi­ra de se grandir. Sans Dieu. Sans les peu­ples qui cèdent au ver­tige de Dieu. Et sans idol­âtrie. Sans utopie sociale. Autant de mau­vais principes, autant de fac­teurs de pou­voir accru, autant de con­trôle néfaste des uns par les autres. Se grandir à par­tir de soi. Lente­ment. Pour cha­cun à la mesure de ses moyens. Se réhumaniser.