Journal d'inconsistance

Curieux comme nous avons vite fait d’aimer les gens qui expri­ment ce que nous n’osons que taire.

Ignor­er toute pos­ture qui n’est pas médi­ta­tion. Une recherche devrait être engagée sur ce qu’est au sens le plus large la médi­ta­tion, une fois dépassé les déf­i­ni­tions académiques voire sco­laires, le pla­ton­isme moral­isé ou la voie chré­ti­enne de sanc­ti­fi­ca­tion. Toute pos­ture tra­vail­lée qui unit à soi-même et bloque la dou­ble injonc­tion du temps et de l’e­space est méditation.

Le mien, aux coups de sty­lo sur les draps.

Comme je mets à cuire des spaghet­tis dans ma cui­sine d’A­grabuey, je vois que je mange au restau­rant depuis dix semaines; bien les spaghet­tis à l’eau.

Le prob­lème des gens qui n’ont pas d’ar­gent: ils jugent nor­mal que vous en ayez.

Pourquoi faut-il deux per­son­nes pour vivre une vie sociale, c’est à dire fonder l’avenir sur le passé, la solu­tion la meilleur étant ici le cou­ple? Parce que la mémoire, quand bien même elle enreg­istr­erait le cent pour cent des événe­ments vécus — ce que je crois — ne peut, hors sit­u­a­tion d’ur­gence biologique, en con­vo­quer spon­tané­ment que la moitié, cette moitié pas­sant à trois-quarts ou plus quand il y a cou­ple, donc partage du souvenir.

Dans la loterie générale, il serait heureux que suc­combent quelques néfastes aux dis­cours lénifi­ants, au hasard le pape.

Par­ler dans le vide est la tâche de l’écrivain. A part lui, per­son­ne n’est assez fou pour se prêter à ce jeu. Quand le vide se rem­plit d’or­eilles, mau­vais signe. Les censeurs du roi, ayant lu Kant (la Pre­mière cri­tique), ras­surèrent: “cela n’au­ra aucun effet, nul n’y peut rien comprendre”.

Avoir un prix lit­téraire, c’est bien, ça prou­ve qu’il y a des gens qui vous plaignent.

Qui est le nom du marc­hand de pois­son, en réal­ité l’épici­er des vil­lages, achem­i­nant à bord d’une camion­nete et de sa car­a­vane, chaque mer­cre­di, une car­gai­son de nour­ri­t­ure, de la farine aux tomates, en pas­sant par le lait, le chori­zo et la lessive. Or, nous sommes mer­cre­di. Il klax­onne. Je dors. Arrivé à domi­cile hier, j’aimerais éviter de descen­dre en plaine. Je dois me fournir. Mais je sais qu’il y a préséance. La doyenne d’abord, Ali­cia, 93 ans. Puis Marie-Luz, Marie-Cruz et Pilar. Je bois le café, je me rase, je passe un équipement mil­i­taire (c’est ce qu’il y a). Et descend sur la place. Les voisines me salu­ent, on s’embrasse. Nous cau­sons. Deux mots sur ma prove­nance, mes par­ages et je ren­voie la politesse:
-Et vous, com­ment ça va?
Maria Dolores: “Nous sommes exacte­ment là où tu nous a laissées!”