Journal d'inconsistance

Il ne fal­lait pas décolonis­er (ni surtout coloniser).

Un prix décerné à l’un de vos livres, TM, et l’é­ton­nement passé, s’en­suit un soupçon de honte. Je n’aime pas être plaint. Ce sen­ti­ment d’être repêché. Effet sec­ondaire tout de même, de ray­on­nement, déjà con­nu à l’époque (il y a vingt ans) où j’é­tais, de l’avis des Parisiens spé­cial­isés “un jeune auteur dra­ma­tique incon­tourn­able”, ce regain d’én­ergie intime qui per­met quelques min­utes durant de pub­li­er sa per­son­ne, ce que je viens de faire hier, adres­sant dans l’acte une requête à un édi­teur pour mon pro­jet de livre non encore tra­vail­lé sur Naypyi­daw, lequel, ent­hou­si­aste, me répond, “topons là, ça me tente. Je con­nais ta prose donc je pars confiant!”

Loin de tout, et ceci, qui est neuf, loin de moi-même, pour un temps apaisé, obser­vant ce que je fais (très peu “ce qu’il faut”) avec une absence nou­velle de curiosité.

L’In­sti­tu­tion brise cet homme pour mon­tr­er qu’elle est l’In­sti­tu­tion. Que toute ten­ta­tive de la con­tourn­er est vouée à l’échec. Que son principe est total­i­taire. Accusa­teurs ou défenseurs, c’est tou­jours l’In­sti­tu­tion. Sauf bien sûr pour la poignée d’in­di­vidus qui s’est placé en regard et, cor­rélant ses actions, agit dans l’om­bre. Mal néces­saire. Qui prou­ve que l’In­sti­tu­tion est humaine et non machinique.

Sans rai­son ni hâte, Gala, dévis­ageant un enfant, “ce temps là est passé main­tenant… Moi qui aime tant les enfants, tu le sais bien! Je vois ce que nous sommes, con­traints, hommes ou femmes, de les pro­duire, de les avoir, de les garder, de les regarder, qui s’en vont, qui sont là encore, sans nous.”

Curieux comme nous avons vite fait d’aimer les gens qui expri­ment ce que nous n’osons que taire.

Ignor­er toute pos­ture qui n’est pas médi­ta­tion. Une recherche devrait être engagée sur ce qu’est au sens le plus large la médi­ta­tion, une fois dépassé les déf­i­ni­tions académiques voire sco­laires, le pla­ton­isme moral­isé ou la voie chré­ti­enne de sanc­ti­fi­ca­tion. Toute pos­ture tra­vail­lée qui unit à soi-même et bloque la dou­ble injonc­tion du temps et de l’e­space est méditation.

Le mien, aux coups de sty­lo sur les draps.

Comme je mets à cuire des spaghet­tis dans ma cui­sine d’A­grabuey, je vois que je mange au restau­rant depuis dix semaines; bien les spaghet­tis à l’eau.

Le prob­lème des gens qui n’ont pas d’ar­gent: ils jugent nor­mal que vous en ayez.