Journal d'inconsistance

Avec l’ar­gent du prix que l’on attribue à mon livre, je vais pou­voir con­stru­ire en lieu et place de la cui­sine désuète, pau­vre et foutue, quelque chose de fréquentable où pré­par­er de la nour­ri­t­ure de même que j’avais employé la somme don­née il y a vingt ans pour mes pièces de théâtre à faire une salle de bains, mais je me demande si une meilleure option ne serait pas de tâter le maire d’A­grabuey afin qu’il remette en marche les cloches de l’église tout en m’aver­tis­sant, quelque peu inqui­et, que celles-ci, deux spéci­mens de grosse fonte, une fois ramenées à la musique, bal­anceront juste au-dessus de mon toit, de ma tête, de mon lit.

Quel égoïsme? Auquel voudraient nous faire croire les mau­vais coucheurs, les naïfs et les intéressés? D’é­goïsme il n’est pas ques­tion dès lors que la per­son­ne tra­vail­lant, pen­sant, vivant accepte le sché­ma de règles mobile que sa société  impose par la puis­sance, par­fois l’ac­cord. L’é­goïsme vrai est de con­sid­ér­er ses désirs pour les réalis­er exclu­sive­ment, hors toutes règles générales — forme bénigne de la crim­i­nal­ité: une société n’est jamais égoïste, elle est société.

Les grands taxis jaunes qui sil­lon­naient la plaine n’é­taient con­stru­its que par des femmes aux cheveux courts.

Ce que l’on ne peut savoir, et démon­tr­er encore moins, quoiqu’on le sente, c’est qu’il y a peu de rela­tion entre ce que l’on pense et ce que l’on fait, la volon­té désig­nant ce moment ésotérique de la rela­tion entre l’un et l’autre; aus­si doit-on se deman­der, avec inquié­tude eu égard à notre régime his­torique, com­ment il se fait que nos reli­gions morales aient été, toutes, con­stru­ites sur la con­vic­tion que le vouloir est le vecteur de notre réal­ité d’expansion.

La météo annonçait sur nos mon­tagnes de la neige pour 13h30. Stu­peur, à 13h27 il neige.

Gala  demande de l’amen­er à Vien­tiane où elle s’enkys­tera dans une fumerie d’opi­um; je con­sid­ère le colom­bar­i­um qui dresse son mur au-dessus de la mai­son et devine le froid de son marbre.

Hier, sur les dix-huit kilo­mètres qui sépare la sta­tion des bus du vil­lage d’A­grabuey, pas un véhicule, ni dans un sens ni dans l’autre. Naïve­ment je songeais: pour peu que per­son­ne en m’ait vu venir, je pour­rais après instal­la­tion effac­er ma trace (ayant béné­fi­cié du même avan­tage de cir­cu­la­tion, les voisins  n’y ver­raient rien à redire).

Grandes mar­i­on­nettes (mais elles n’ont que la taille d’un homme de chair) que nos dis­coureurs en poli­tique; que vaut un peu­ple qui prête atten­tion à de telles sima­grées alors qu’il est rompu à des oblig­a­tions économiques qui ne souf­frent ni retard ni critique?

-ter­restres, dont l’ar­rivée était annon­cée par le scin­tille­ment d’é­toiles filantes. Dans le jardin con­tigu, deux fig­ures translu­cides, tombées du ciel, qui bien­tôt se rem­plis­sent d’un liq­uide blond, puis se matéri­alisent, entrent en mou­ve­ment, me font signe.
-Vous venez avec nous, bien sûr?
-Je peux même pro­pos­er de vous con­duire.
-Inutile, nous avons com­mandé sept voitures chez Aldi.
Cela, dit sur un ton affa­ble. Tou­jours bien­veil­lants, les Aliens expliquent ce qu’ils vont faire, “tout chang­er sur cette planète”. Ils por­tent un nom que je répète encore et encore dans mon rêve, de façon à en véri­fi­er au réveil la déf­i­ni­tion dans l’En­cy­clopédie uni­verselle, lorsque je devine la présence dans les four­rés d’une troupe poli­cière prête à l’at­taque. Les Aliens m’é­car­tent et dans le plus grand calme effacent les envahisseurs. Sor­ti du rêve, je me répète le nom de ces créa­tures, per­suadé qu’il s’ag­it d’un signe prophé­tique, ce que me con­firmerait l’En­cy­clopédie uni­verselle, mais ce nom en ren­con­tre un autre, puis un troisième et au réveil, je ne sais plus rien.

Il ne fal­lait pas décolonis­er (ni surtout coloniser).