Journal d'inconsistance

En croisière, à tra­vers le temps et ralen­ti. Le régime est monas­tique, mais sans aucun égard pour le péché, que nous pra­tiquons, Gala et moi, à bonne dose : bois­son, cris, sexe. Pour ce qui est de l’ho­raire, une norme s’est instal­lée. Elle fonc­tionne sans oblig­a­tion, demeure quelque peu floue si l’on avait à l’e­sprit, à la façon d’un suisse-alle­mand, de la maîtris­er sur hor­loge, mais elle est, jour après jour, hon­orée: dix, onze heures, midi par­fois, le réveil. Long café, longue douche. Je prends ensuite les nou­velles de la presse de pro­pa­gande (la con­tre-infor­ma­tion est réservée au soir, il faut dormir sur ses deux oreilles), puis je m’isole. Un bureau est impro­visé dans la pièce annexe. J’y ai trans­porté la table du bal­con, un usten­sile de métal ven­du par les grandes sur­faces, ces com­merçants crim­inels: autant dire, à peine penché sur mon tra­vail, j’ai mal au dos. La volon­té aidant, j’en­quête sur Ne Win, Than Shwe, Pyiny­ma et Naypy­itaw, la cap­i­tale de la Bir­manie, sujet de mon prochain livre. Puis je rejoins mon nou­veau copain syrien, fils d’un cadre du régime de Bachar. Ensem­ble, devant le sana­to­ri­um à façade blanc sucre, nous don­nons une heure de suite dans le cross-fit, les pilates et le shad­ow (l’arabe est ama­teur de lutte), après quoi je reviens au krav-maga, dis­ci­pline qui demeure pour moi tou­jours aus­si énig­ma­tique et périlleuse, bref dis­ci­pline de Juifs. De retour dans l’ap­parte­ment Sir­ius, je passe à la bière et, for­cé­ment, trois ou qua­tre litres passés dans le corps, peine à trou­ver le sommeil.

“Regarde, regarde, sur l’im­age c’est moi!”.

France, Etats-Unis, Suisse, on con­tin­ue de faire vot­er des unités sociales par ailleurs privées d’elles-mêmes.

Au pluriel, afin d’honor­er ces films d’une époque  — longues années, pro­lifiques — révolue, où les hommes et les femmes com­mu­ni­aient dans la joie et le pro­jet: Vin­cent, François, Paul… et les autres, de Claude Sautet; La maman et la putain, de jean Eustache; Hus­bands, de John Cas­savetes; Tex­as­ville, de Peter Bogdnaovich; La femme publique, de Andrei Zulaws­ki; Bird­man, de Gon­za­lez Iñarritu.

Que sont devenus les proverbes?

Dans l’en­tourage, sur les gazons courts, au pied des sap­ins, devant les chalets, ce matin tôt, beau­coup trop tôt à mon goût, cha­cun s’est remis au tra­vail, ratis­sant et creu­sant et bal­ayant — comme pour s’as­sur­er que le tra­vail n’al­lait pas dis­paraître, qu’il était là, en attente, et qu’il s’agis­sait de l’honor­er tel un Dieu.

Si ventes il y a, elles ne seront pas aug­men­tées. Retranché dans son dou­ble apparte­ment de Paris, mon édi­teur m’ex­plique que les librairies sont clos­es, que les sites général­istes priv­ilégient les pro­duits “à forte valeur ajoutée” et que pour les vendeurs de livres en ligne aucun réas­sort n’est pos­si­ble toute dis­tri­b­u­tion étant par ailleurs inter­rompue. La veille, je lui écrivais : ce texte tombe à point puisqu’il décrit l’évo­lu­tion nihiliste de notre société, mais dans le même temps, il est peu à même d’ac­com­pa­g­n­er des lecteurs déprimés.

Ce que font les pro­fes­sions san­i­taires, c’est bien — très bien. Je ne les applaud­is pas: com­plète­ment stu­pide. Féliciter ces prati­ciens généreux de l’in­térieur avancé de son loge­ment, c’est se laver les mains du prob­lème. Or, il n’y a pas aucun besoin de se laver les mains. Le con­trat est cap­i­tal­iste. Et sol­idaire. Par l’im­pôt, le tra­vailleur paie. Les prati­ciens encais­sent. Fonc­tion­naires, ils opèrent selon le cahi­er des charges. Lequel con­tient le cas d’ex­cep­tion. Fan­taisie antécé­dente des Répub­li­cains les plus cyniques qu’ait con­nu cette famille poli­tique aux Etats-Unis, le fils Busch val­i­dant la doc­trine du “zéro mort”. Pour rap­pel, il s’ag­it de guer­roy­er sur des théâtres exo­tiques (à l’époque l’Afghanistan) tout en lim­i­tant a min­i­ma — “0” — le nom­bre des morts côté force d’in­va­sion. Cha­cun, dans une société de l’échange via le marché uni­versel, signe un con­trat; il assure alors son exis­tence, définit son statut, déter­mine sa pro­mo­tion. Dont acte: le per­son­nel médi­cal s’en­gage et hon­ore. Pour nous tous, de même. A l’échelle de notre engage­ment. Un vagabond ne signe pas avec la société de la même manière qu’un chimiste ou qu’un maçon. Quant à l’écrivain il s’en­gage à ne pas dire (trop) de con­ner­ies — je signe.

Pen­dant ce temps, l’Alle­magne qui compte des cen­taines de mil­liers de chômeurs, fait venir 40’000 saison­niers pour tra­vailler aux récoltes et l’U­nion annonce inté­gr­er, en prél­e­vant sur les camps d’en­vahisseurs de Grèce ori­en­tale, mil sept cent jeunes hommes.

A l’Esco­r­i­al, province de Castille, au plus fort de la crise baroque Philippe II fes­toy­ait en son palais, mais dans le peu­ple de même, en dépit des souf­frances et à la mesure des moyens, sym­bol­ique­ment fasciné par l’in­ver­sion de la pyra­mide des valeurs, cha­cun met­tait bas la morale pour se con­fron­ter à la vie.