Journal d'inconsistance

Vers l’in­er­tie: tout le jour, je lis sur la Bir­manie et j’écris “Naypyi­daw, cité de l’e­space”. Ensuite, au pied de l’im­meu­ble, je me chauffe puis, comme l’a con­seil­lé le major Gérald de la Légion étrangère (Aubagne), je m’a­muse à pouss­er le mur de l’im­meu­ble et soulève des bouteilles d’eau de 1,5 litres. Enfin, la pre­mière bière dans la main, je réfléchis à cette annonce épou­vantable, la prochaine intro­duc­tion d’une appli­ca­tion — une App- de Con­trôle Total des Corps et des Esprits (CTCE), et d’abord aux con­séquences qu’elle entraîn­era, pour moi la néces­sité de chercher refuge dans le tiers-monde.

Drôles les Arabes de l’é­cole hôtelière, filles et garçons logés dans l’an­cien sana­to­ri­um: il y dix jours, j’alig­nais squats et pom­pes, ils jouaient au vol­ley­ball. Peut-être ont-ils vu que j’é­tais vieux — ce que je suis. Ils ont changé la rou­tine. Appor­tant poids, mate­las et chaus­sures, ils démar­rent des exer­ci­ces con­tre la mon­tre. A dis­tance, nous rions ensem­ble tan­dis que les plus paresseux, Japon­ais et Pak­istanais organ­isent un chas­se aux œufs.

Sur le mode mineur, mais en fan­fare, les asso­ci­a­tions européennes de patrons annon­cent ces jours qu’il va fal­loir tra­vailler plus (vous, moi, nous tous). Facile à com­pren­dre: défaut de richesse, donc tra­vail. Mais la donne est toute autre dans un sys­tème com­plexe con­fron­té à l’ef­fon­drement. Les indi­vidus sans argent sont utile­ment con­viés, au nom de l’hu­man­ité, à rem­bours­er les investisse­ments moné­taires destruc­teurs des vam­pires cap­i­tal­istes (trente ans de mise sous pres­sion du peuple).

La joie a d’im­por­tantes con­séquences sur la vie, elle la rend meilleure.

Mon télé­phone? Il a de mul­ti­ples occupants.

En con­tact avec Agrabuey, j’ap­prends que le vil­lage entier con­fec­tionne des masques et n’échange que sur ce sujet: “nylon ou cot­ton?”, “le rideau de ma cui­sine peut-il servir?”, “le papi­er, quel papi­er?”. Une petite économie de guerre. Cepen­dant, je suis en direct la ses­sion par­lemen­taire qui se tient à la Mon­cloa: en petit nom­bre dans l’hémi­cy­cle, à dis­tance les uns des autres, les députés s’in­vec­tivent. Ils hurlent. En par­tie basse, dans sa chaise roulante, le com­mu­niste de Podemos, Echenique. Tour­nant avec peine la tête dans le bruit qui fuse, il inter­cepte remon­trances et menaces.

Les mil­liards sor­tis d’im­primerie, les pro­pos lénifi­ants des hommes en cos­tume, les faux mea-cul­pa, quelle impor­tance? Seule compte le pou­voir de cha­cun a demeur­er ce qu’il est ou rede­venir ce qu’il était avant que le dis­posi­tif ne con­ver­tisse ses inten­tions en inten­tions d’une unité fonc­tion­nelle. Dès lors, il faut regret­ter que la mal­adie s’at­taque aux plus âgés. Ce sont les jeunes qui sont por­teurs d’une absence com­plète de renou­velle­ment: eux, suror­gan­isés, et con­va­in­cus que l’avenir c’est la reprise du présent là où il a été lais­sé, et son accéléra­tion afin de sat­is­fac­tion de tous les désirs.

Ces réu­nions immenses autour de la table de bois brut, devant l’âtre où flam­bait un quart de stère, plus de cinquante com­men­saux y pre­naient part, arrosant le cochon de vin noir, riant, hurlant, dansant, et si les com­mères se plaig­naient, elles ne pou­vaient rien con­tre les con­ver­sa­tions de leurs mâles ver­sés dans l’art sim­ple de la vie.

Le par­adis est tou­jours acces­si­ble. La porte appa­raît aus­sitôt qu’on y pense avec mod­estie. Le reste est affaire de mouvement.

Les con­quérants de l’avenir “sans plan B”, annon­cent désor­mais sur un ton moral­isa­teur que “jamais plus le monde ne sera le même” — nou­velle esbrouffe, cohérente avec ce tal­ent d’en­fumeurs qui les définit. Quoi qu’il en soit, je m’en réjouis. Soyons clair, je l’ai dit et répété, je n’ai aucun plaisir à partager, pour le ser­vice de l’ar­gent, au prof­it d’une minorité vampyrique, ma vie quo­ti­di­enne et le ter­ri­toire nation­al avec des éner­gumènes importés dus tiers-monde à des fins d’esclavage.