Drôle d’ambiance en ville. Le soleil sort, des hommes viennent sur les terrasses. Le soleil s’en va, les hommes aussi. Quant aux boutiques de la rue piétonne, si les boulangeries et la pharmacienne tiennent les horaires, les autres commerçants, bijoutier, lingerie, quincailler ouvrent quelques heures, puis vont faire la sieste, reviennent, hésitent, s’en vont. Plus tard le ciel se brouille, les goélands crient. Les dalles de la place sont luisantes d’eau, l’air saturé de sel. En face, devant la mairie, un fonctionnaire débranche le Portique de stérilisation (je doute qu’il ait jamais fonctionné; que faisait-il, asperger le visiteur d’alcool?; un objet pour le décor; le voici donc rendu à sa fonction, qui est nulle). Je traîne un peu au lit, vais à la cuisine, puis je passe un short, un bonnet, lace mes chaussures de course. En bas, sur la terrasse du Versailles, je trouve Uwe, l’écrivain juif. C’est le seul client. Penché sur son portable, il travaille un livre sur la chanson yiddish. Sa femme est toujours en Pologne, interdite de voyage. Lui passera l’hiver en Istrie. Il dort dans sa caravane, boit des Capuccinos au Versailles, fume et rédige. “J’avais une tournée de lectures en Europe, mais bon… voilà…”. Annulée? “Oui.” En attendant, il ne semble avoir besoin de personne. “J’ai 80 livres dans la caravane”. Le genre d’interlocuteurs qui pose les questions, fait les réponses, parle de soi, de ses projets, de son entourage et quand vous tentez de lancer la conversation, revient sur ses projets, son entourage, son livre… Je m’élance devant le bateau de bois Adriatica qui arbore le slogan “Visit the beautiful islands‑7 days team building”. Petit trot le long du quai jusqu’au parc à enfants et je quitte la marina, coupe au bout de la presqu’île par l’hôtel abandonné (une tour d’immeuble au milieu des pins), m’engage sur le chemin qui traverse les villages de vacances. Six villages de vacances l’un derrière l’autre, grands comme de vrais villages, avec chaque fois des immeubles de vacances, des bassins bleus, des clubs Mickey, des courts de tennis, des discothèques Vegas, des cafés Illy et des piscines d’eau de mer. Trente-cinq minutes. Sans croiser un vivant. Si, un cantonnier. La mine basse, il souffle des feuilles près d’un Fitness grillagé. Je continue. Petit trot. En fait, le maximum. Plus, je ne peux pas. Les jambes sont lourdes, le souffle court. A la hauteur d’un casino soviétique aux arches de béton rouge, je décide de rebrousser chemin. Umag n’est plus en vue ni même la tour d’hôtel; or, elle se trouve à quatre kilomètres de l’appartement. Un moment, je doute si je ne suis pas allé trop loin; si je vais avoir la force de rentrer. Revenu une heure plus tard sur la Plaza Venetia, je fais en sorte d’être vu par les sœurs (“je-ne-suis-pas-malade!”), et monte. Dans le canapé, devant un autre de ces interminables tournois de billard de la Coupe d’Ecosse, j’avale une Lâsko, puis me traîne au lit, enfin dans la baignoire, sombre, dors deux heures. Le lendemain, plus trace de la maladie.
Course
Assez de cette maladie qui me vaut d’être sans cesse fatigué, naviguant entre le lit et la cuisine, où je m’enfonce dans le canapé, regardant à la télévision, faute d’autre chose, des parties de billard (complexes), de ping-pong (virtuoses) et des poursuites en vélodrome (sans intérêt). Lorsque je décroche, je retourne dans la chambre. Après deux semaines lumineuses et douces, Umag est dans les embruns. Comme la seule chaufferie consiste dans un ventilateur d’aire chaud, j’ai l’impression d’habiter une baignoire. En fin de journée, Aplo s’informe par téléphone de mon état. J’irai courir une quinzaine de kilomètres le lendemain lui dis-je, nous verrons si cela me vaut l’hôpital ou la remise sur pieds. D’ailleurs, il faut que les deux sœurs propriétaires de notre appartement de la Plaza Venetia soient rassurées; Gala a cru bon de leur dire que j’étais grippé et elles se sont inquiétées: vais-je apporter le virus dans Umag?
Re‑6
Usage idiot et révérenciel, général dans le peuple, autrement dit chez ceux qui en usent, de l’expression “les élites”. Rien de tel pour se condamner à être ce que l’on est: servile devant les décisions. N’oublions pas: ces individus qui par l’effet de la propagande disent appartenir aux “élites” justifient leurs droits (quand ils lestent la propagande de quelque action repérable) par les avantages capitalistes retirés de techniques dont la majorité de la population mondiale n’a que faire.
Re‑5
Pascal, génie libre, eut opposé à l’hégémonie de la raison, active déjà en son époque, et celle-là même qui obnubile aujourd’hui les transhumanistes, la logique du cœur (il dit aussi “logique de finesse”): elle inscrit dans la nature profonde de l’homme, le défaut, soit l’incapacité de comprendre la totalité.
Re‑4
Si les corps menacés par la mise à l’arrêt de toutes les passions ne lutte pas — vite — contre la mise en place des nouveaux schémas de contrôle et de commande créés par des fous, l’homme tel que nous le connaissions en sera réduit — avant annihilation — à une conscience de liberté logée dans un espace intime minuscule et non-communicable (cela pour notre génération du XXème siècle et une poignée d’heureux épigones dépositaires de ce qu’il reste de 2000 ans d’humanité travaillée les autres individus étant d’ores et déjà transformés en unités fonctionnelles).
Re‑3
Les techniciens qui délivrent ces jours les messages de gestion sociale ont peur. Ils savent qu’ils ignorent tout du bien-fondé des messages qu’ils délivrent, mais les valident de leur expertise au nom d’un système primitif de délégation ascendante : je maîtrise ma peur en adossant ma responsabilité à une responsabilité supérieure et hypothétiquement absolue — cela va de soi, inexistante. Nous avons donc affaire à une réaction a minima (contre la peur) de techniciens qui, en général, “ne pensent pas”. Résultat logique: faute de toute logique aussi bien dans le rapport message-réel que dans le rapport message-message, la société entière prend peur.