Journal d'inconsistance

Les gou­verne­ments au dia­pa­son don­nent l’or­dre à leurs peu­ples de “rester assis”. Ce qui rap­pelle l’al­bum vision­naire de Edgar P. Jacobs dess­iné en 1960, Le piège dia­bolique. Pro­jeté par la machine tem­porelle dans le Paris des années 2020 (de mémoire), Mor­timer per­du dans les couloirs désaf­fec­tés du métro éclaire de sa torche ce mes­sage écrit dans un français enfan­tin: “mieu vaut mourir debout que vivre à genous”.

Cycliste de mes amis que tous les com­pagnons envient de par­faire avec une telle assiduité son entraîne­ment sans voir que s’il quitte chaque jour entre vent et marées la mai­son c’est avant tout pour quit­ter la maison.

Courir sans l’usage de ses pieds, en se ser­vant des mains, le corps à l’hor­i­zon­tal, le paysage qui effleure le ven­tre, fâché de pro­gress­er si mal, sans que je voie durant le rêve que faute de me redress­er jamais je ne viendrai à bout de ce marathon.

Avant tout une recon­ver­sion de l’é­conomie. Chaque jour éton­né que les citadins qui avan­cent masqués dans les rues de leur ville ne voient pas le rap­port entre l’é­tat de cat­a­stro­phe fic­tion­nel entretenu par les médias au pou­voir et la fer­me­ture des restau­rants, com­merces, théâtres sous l’ef­fet des inter­dits et des faillites.

Au pied des pistes en ce jour de veille des fêtes. Luv admire l’im­meu­ble couleur rouille qui sert de bâti­ment unique à la sta­tion. Tail­lé comme une mon­tagne alpine, il est en tôle ondulée et pourvu de bal­cons de vit­re afin que la neige glisse sur la façade. En par­tie basse, la galerie com­merçante — cette utopie des années Bau­drillard — est à l’a­ban­don. La plu­part des télésièges roulent. Comme chaque année, le garage Fran­cis­co de Puente mon­tre son nou­veau mod­èle Ford. Il trône tel un bon­bon géant au milieu des skieurs, sur un piédestal de velours. Nous prenons de la bière au bar, sor­tons sur la ter­rasse. Les employés de la sta­tion démar­rent la déneigeuse. Des trombes blanch­es sont évac­uées par les airs con­tre un grand sapin. Les col­lègues du machin­iste appor­tent des tables, des chais­es, des poubelles. La sai­son débute demain avec l’ar­rivée atten­due des familles de Saragosse et Bil­bao. Pour l’in­stant, où que l’on regarde, on ne voit qu’un ou deux skieurs qui déva­lent les pistes larges et plates. Hélas, à peine de retour à Agrabuey, le ciel se voile, les collines tran­spirent une drôle de gri­saille qui a vite fait de retomber en pluie. L’or­age mar­que un répit, mais dès l’aube les tem­péra­tures remon­tent, il pleut. De retour d’une excur­sion en raque­ttes, mon voisin le guide dit que la route est chargée, signe que les citadins afflu­ent pour les vacances des Rois mais que nom­bre d’autres, désolés, annu­lent leur loca­tion. Au vil­lage, l’am­biance est dif­férente de ce qu’elle fut ces deux dernière années; c’est presque le régime nor­mal, voisins con­nus aux tra­jec­toires con­nues, gîtes en attente de clients.

Com­bi­en de mau­vais­es solu­tions à de faux prob­lèmes qui par­tant créent de vrais problèmes?

Quelques heures après les nou­velles mesures du gou­verne­ment scélérat, je suis à Saragosse afin de pren­dre Aplo au train de Barcelone. La gare est vaste comme le Titan­ic, froide comme un ice­berg. Arrivé par l’au­toroute Mudé­jar des hauts de l’Aragón, je gare au dix­ième sous-sol. Luv et moi nous diri­geons vers les ascenseurs. D2, D1, D0… Les galeries fan­tômes sont estampil­lées de numéros géants. Ils per­me­t­tent aux errants de s’y retrou­ver. B3, B2, B1 et la suite de l’al­pha­bet. Entre A1 et A0, les ascenseurs: en panne. L’esca­la­tor mène à un esca­la­tor qui mène à un troisième esca­la­tor. Celui-ci amène devant un sas de la taille d’un ter­rain de foot­ball. Une employée en uni­forme mar­ron sur­veille un scan­ner de per­son­nes. Nous mar­chons longue­ment dans sa direc­tion. “Par où votre fils a‑t-il prévu d’ar­riv­er?”. Car si nous sommes bien sous la voie 4, explique-t-elle, il reste à savoir si le voyageur a prévu d’ac­céder à Saragosse par le park­ing souter­rain ou par les passerelles aéri­ennes. Elle dresse l’in­dex: elles sont au-dessus de nos têtes. Choix logique, nous déci­dons de pren­dre de la hau­teur. Nous voici instal­lés sur une sorte de pont de navire par­mi une dizaine d’in­di­vidus masqués qui se frot­tent les mains au pro­duit dés­in­fec­tant. De là, nous fixons en fond de cale le sys­tème de voies de la Renfe. Une croy­ante plus dévote que les autres fidèles me sig­nale que nous sommes en plein naufrage viral et que je dois met­tre mon masque. Le train AVE sur­git du tun­nel Nord, entre dans la lumière froide, s’im­mo­bilise au fond de la cale. Déver­rouil­lage neu­ma­tique des portes, appari­tion d’une poignée de voyageurs, déban­dade. Pas de retrou­vailles en par­tie basse, les non-voyageurs sont inter­dits de quai. Or, pour repér­er mon fils il faudrait des jumelles. Luv qui a de meilleurs yeux se penche, met la main en visière, cherche à iden­ti­fi­er les sil­hou­ette. Sans résul­tat. Mieux vaut appel­er. Mon télé­phone n’é­tant pas capa­ble de per­for­mances aus­si red­outa­bles que d’ap­pel­er un numéro suisse, Luv com­pose sur le sien. Aplo répond “je suis sur la passerelle”. Luv dit: “je vais agiter les bras”. Elle me tend son télé­phone, agite les bras. Silence au bout du fil. Je fais: “quelle con­ner­ie cette gare!”. Soudain, comme si elle iden­ti­fi­ait un insecte au téle­scope, Luv s’écrie : “je recon­nais ses mou­ve­ments, ça doit être lui là-bas !”. Impos­si­ble pour moi de voir aus­si loin. Mon fils se tient de l’autre côté de la gare, à trois cent cinquante mètres, la tête plus petite qu’une tête d’épingle.

Boules de Noël chez les Chi­nois, petites et jaunes et rouges et coû­teuses, Luv comme moi le masque sur la bouche, lui, le Chi­nois, tassé der­rière un écran de bois bricolé, son gosse qui joue dans un reste de car­ton, elle, la Chi­noise, qui acha­lande, cela au fond du super­marché zom­bie, près des toi­lettes “garanties sûres”, opéra­tion d’achat en présence d’une famille de Français algériens des Hautes-Pyrénées, papa, maman, fils un, fille une, qui lisant les éti­quettes des prix sur des objets plas­tique ont l’il­lu­sion, un instant, d’être rich­es (vien­nent pour le plein d’essence).

L’heure de vol­er le sapin: je prends la hache, je passe mes gants de peau, Luv s’ha­bille, j’ou­blie la torche, il va faire nuit, il fait nuit. Dans la rue, c’est l’apéri­tif. Le paysan me salue, sa femme remar­que la hache. Je dis: “nous allons acheter un sapin dans la forêt”. Ce n’est pas aus­si sim­ple. La pente est raide, enneigée, caill­ou­teuse, et puis elle ruis­selle, et puis Luv est en Bas­kets. Le sen­tier que je prévoy­ais de mon­ter, il faut y renon­cer. Demi-tour et direc­tion du manoir de l’E­cos­sais (un pro­prié­taire qui n’est pas venu au vil­lage depuis 6 ans). De là, nous grim­pons. J’é­carte un mou­ton per­du, indique une direc­tion, des sil­hou­ettes. Ce sont des sap­ins mais ils sont étranges, ils relèvent d’autres espèces. C’est une sci­ence ce truc. Car j’ai bien sûr l’im­age du sapin de super­marché conique et vert. Il n’y a pas. Nous chemi­nons, nous quê­tons. Je pro­pose un arbre. Luv aime bien. Un autre, elle aime aus­si. Mon sen­ti­ment est qu’elle a envie de ren­tr­er. Je sors ma hache, je hache. Plus résis­tant que prévu cet arbre de Noël. 

Je n’ose plus dire de peur de pass­er pour un demi-fou: le pire est à venir. Force est cepen­dant de se traiter en ami, en bon ami, en ami de con­fi­ance (je me donne des leçons depuis cinquante-six ans) et donc de s’avouer ce que l’on croit : le pire est à venir. Les hommes comme les femmes, les intel­li­gents comme les imbé­ciles ont cédé. Se sont livrés. On fait con­fi­ance à autre qu’à eux-mêmes. Qui peut bien faire con­fi­ance à une équipe de sor­ciers qui n’a pas don­né les preuves de l’ini­ti­a­tion? Jamais dans l’his­toire. Jamais. Du moins chez les peu­ples éduqués. Or, éduqués, nous l’é­tions. Ou pré­ten­dions l’être. L’é­cole, l’u­ni­ver­sité, la morale hon­teuse des faiseurs de moral n’a cessé de le répéter: “nous qui avons la chance d’être éduqués…”. Honte! Honte à nous! La souf­france com­mence. Elle est minus­cule. Elle est le prélude à la souf­france. La véri­ta­ble souf­france. Qui est d’être privé de soi-même. De n’être plus qu’un esprit con­traint dans un corps sans volonté.