Journal d'inconsistance

Mal­gré des prob­lèmes endémiques de cor­rup­tion, un faible niveau d’é­d­u­ca­tion et une indus­trie en dif­fi­culté, la France est le pays le plus promet­teur d’Afrique, elle pour­rait cepen­dant être dis­tancée par la Suisse dans les prochaines années qui aux pris­es avec les mêmes néga­tiv­ités prof­ite d’un dynamisme supérieur.

Ce qui rend aus­si les gens fous c’est de ne plus avoir d’en­fants. Autre­fois, on trans­met­tait la folie avec l’amour. L’en­fant était une pro­lon­ga­tion de la prière. Le vide amadoué, le corps tenait devant le néant. Aujour­d’hui on garde ce poids de folie sur ses épaules et la fatigue aidant l’e­sprit est empoisonné. 

Le bruit des portes des années 1980, pas le même que le bruit des portes aujourd’hui.

Rem­pli la cuve de mazout, allumé la chaudière. Ton­du l’herbe, par­lé du prunus rougeoy­ant avec le retraité des ban­ques. Il ramasse ses poires con­férence, je charge du bois, il coupe un buis­son, je met le feu à mon poêle. Puis je récure dix litres d’eau sur le car­relage du cagibi, effet de l’i­non­da­tion. Le paysan va aux tomates. En pas­sant il dit: “tu étais où?”. Où j’é­tais? Mais ici!  Der­rière les rideaux. Ce soir, sur le télé­phone, ce mes­sage du voisin avo­cat qui écrit de Saragosse: “Alexan­dre, désor­mais, tu fais par­tie des per­son­nages de notre petit théâtre”.

Femmes qui passent de heures à se regarder, que voient-elles?

Quand tout le monde ment, une vérité nou­velle s’installe.

Il fal­lait man­quer de bons sens pour accepter des réac­tions et des juge­ments, des actes et des com­porte­ments qui indiquent que l’on a per­du tout bon sens. De cause à effet, logique sim­ple. Dont l’ef­fet suiv­ant devrait être la folie ou la dépos­ses­sion, soit une seule et même chose.

Con­science chaque jour moins pré­cise de ce que nous sommes.

Matrone en son bar, la dame verse du vin, sert des limon­ades, vend quelques paque­ts de chips. Le ser­vice finit, elle cui­sine pour son mari. Elle a aus­si pour tâche d’aver­tir le mer­cre­di les ménagères du vil­lage de l’ar­rivée de la camion­nette de l’épici­er. C’est une femme impor­tante et qui le sait.

Impres­sion d’avoir affaire à des sons à ce point mas­si­fiés qu’ils for­ment une musique impéné­tra­ble: l’é­coute est pos­si­ble, l’ac­cès refusé. La synesthésie impli­querait l’évo­ca­tion d’un build­ing de trois cents cinquante étages aux ouver­tures murées. L’au­di­teur au pied du colosse. Tel est NIHL du groupe Altarage.