Journal d'inconsistance

Dans la phase de charme, ne savent pas quand vous mentez parce qu’elles veu­lent être char­mées, dans la phase de con­trôle, savent quand vous mentez parce qu’elles ne veu­lent pas être contrôlées. 

Ver­tige du retour à soi pro­duit par l’ex­pul­sion hors de la société tel que l’im­pose ces jours une poignée de malveil­lants nom­més aux rôles directeurs par la foule abâ­tardie: un tel ran­donne, un autre étudie les semences, un troisième pra­tique le jeune, celui-là reprend la pein­ture ou la danse. 

“Hel­mut Schulze a sig­nalé ce fait sur­prenant que ni le mot ni le con­cept de joie n’ap­pa­rais­sent chez Freud. Il con­naît ls jouis­sance mais non la joie. Lorsque, dit Schulze, on accède au som­met d’une mon­tagne dif­fi­cile à gravir, avec des mus­cles douloureux, des doigts abîmés par l’escalade et la per­spec­tive d’af­fron­ter bien­tôt les risques et les dif­fi­cultés plus grands de la descente, il ne s’ag­it pas alors de jouis­sance mais bien de la plus grande joie pens­able. On peut, à la rigueur , par­venir à la jouis­sance sans acquit­ter le prix d’un tra­vail rude et pénible, mais non pas à la joie, cette “mer­veilleuse étin­celle divine”. Kon­rad Lorenz, les Huit pêchés capitaux.

Tous ces jours au bord du gouf­fre et peinant, lent à la réflex­ion comme à l’ac­tion, le pas indé­cis, le désir flou, chaos que j’im­putais vite au pes­simisme qui freine mes éner­gies et me tient dans son ombre. Pour tor­dre le des­tin, j’ou­vre en cette fête Del Pilar la palestre munic­i­pale, enfile jam­bières rouges et gants de boxe, tape et retape dans le sac, exer­ci­ce dont je reviens hale­tant, excité, érein­té, minable. La nuit est dif­fi­cile. Qua­tre heures d’un som­meil plom­bé, réveil net, gam­berge. Trois heures à jouer du cerveau à maniv­elle. A la pointe de l’aube, sur­git le train habituel des images hyp­n­a­gogiques-oniriques. A la vitesse d’une navette con­duite par un fil, je m’en­fonce dans le néant. Or, le lende­main, levé, lavé, coif­fé, rasé, avec dans l’estom­ac l’en­cre d’un demi-litre de café Saime­zo, je vois ma naïveté: j’é­tais fatigué, j’é­tais récupérant. Les 1200 kilo­mètres — entrés dans le corps, il fal­lait qu’ils en ressor­tent. Pour véri­fi­er la chose, je suis allé grimper le col du Pour­talet. Pas réus­si à bat­tre le record du ver­sant espag­nol, bat­tu le record du ver­sant français par un frais soleil d’au­tomne qui donne con­fi­ance dans le monde. 

On vous dit, “ce cer­cle n’est pas un cer­cle”. Alors que si on vous dit, “ce cer­cle qui n’est pas un cer­cle est un cer­cle”, vous ne dites pas “non”.

“Aller jusqu’au bout”. La for­mule est pleine d’al­lant. Rob­o­ra­tive. Surtout si on la place au bon moment dans ses dia­tribes. A force de la dire, il est même per­mis d’y croire. Ce qui n’é­tait que rage gardée prend sens, devient poli­tique. Forme pro­jet. Ce bout dont on cherche à fab­ri­quer une image appa­raît: plus loin­tain que sup­posé. Comme si d’autres avaient prévu, anticipé et se tenaient déjà là-bas, tel un comité d’ac­cueil prêt à nous égorg­er avec les autres gentils.

Qui vote aujour­d’hui con­tribue à légitimer cette fausse démoc­ra­tie qu’on lui objecte chaque fois qu’il ose avoir une revendication.

Avancer dans la foi par exem­ple, c’est être per­suadé que le par­adis est le lieu où l’on se trou­ve mais psy­chologique­ment trans­for­mé. Autour de ce lieu, encore moins der­rière, il n’y a rien. Si nous atten­dons autre chose en ce lieu, ce lieu devient lieu d’at­tente, c’est à dire lieu de néga­tion de la vie.

Un moine n’est pas quelqu’un qui a ren­con­tré Dieu, mais quelqu’un qui fait en sorte que les autres le rencontrent.

La plu­part des gens refuse d’en­ten­dre spéculer sur ce qui va se pro­duire. Les gens imag­i­nent le pire et le veu­lent, aus­si préfèrent-ils ne pas en parler.