Journal d'inconsistance

“Au fond dites-moi, et cher ami je ne vous en voudrai aucune­ment, vous aus­si êtes polici­er n’est-ce pas?”

Couché sur le flanc, un cheval paresse au milieu du champ enneigé. La ferme est ali­men­tée par des sources, elle est chauf­fée à l’érable ondé, pos­sède un cal­vaire. Il y a une salle de jeux, ping-pong, baby-foot, Monop­oly et des cartes de géo­gra­phie punaisées au mur. Une carte du monde, une autre de l’Eu­rope, une troisième de la Suisse et ce mot: “indiquez d’où vous venez”. Tous les trois ou qua­tre heures, de petites avalanch­es glis­sent avec fra­cas sur le toit. 

Au bout d’une route privée, dans une ferme immense et silen­cieuse que le soleil, pour­tant généreux sur la mon­tagne, n’at­teint pas. 

L’In­tel­li­gence Arti­fi­cielle n’a pas de visage.

Appren­tis­sage des émo­tions men­acé par l’ef­face­ment des zygomatiques.

Occupé à me ren­seign­er sans ordre ni hâte sur les cours­es d’ul­tra dis­tance. Pays, ter­rains, dénivelés, temps et jours max­i­mum. Avant Noël, je m’é­tais décidé pour le raid du “kilo­mètre zéro”, course en autonomie et en une fois qui relie sur 700 km de chemins et routes sec­ondaires la Castille au départ de Madrid à Fin­is­terre en Gal­ice — son organ­i­sa­tion est annulée pour 2022. Le Bik­ing man du Por­tu­gal pour­rait être une alter­na­tive, mais il a lieu en juin. Qua­tre mois d’en­traîne­ment, c’est trop peu. Donc je me ren­seigne, je cherche. 

A la sor­tie du tun­nel du Som­port côté français, il neige. Une Lodgy lam­bine sous les pan­neaux “respecter les dis­tances”, “ralen­tis­sez” et “90km/h”, c’est à mon tour de ralen­tir, j’en­tame la descente sur les freins. Heureuse­ment, au-dessus de la Gave-d’Aspe la neige se fond en pluie. Elle est rem­placée par des brouil­lards dansants et des trombes d’eau. Six heures de con­duite pour attein­dre l’hô­tel automa­tique Brit de Sète, plus dép­ri­mant que jamais ce dimanche. Seul hangar éclairé dans la zone, une boulan­gerie rapi­de. Je tra­verse les gira­toires, marche sur la piste cyclable, passe un talus, passe un masque, désigne à une vendeuse coif­fée d’un galurin pub­lic­i­taire une salade au poulet dans son bol plas­tique, glisse un bil­let de dix Euros dans la machine, récupère cinq sous, regagne la cham­bre sans fenêtre, ouvre un litre de bière, m’al­longe sur le lit, allume l’écran, con­sulte l’heure — si je veux éviter de m’en­dormir et ris­quer ensuite l’in­som­nie, il faut tenir plusieurs heures devant des émissions.

Le seul lien fort à autrui est l’amour, l’hu­main ne peut rien s’ap­pro­prier qu’il ne comprenne. 

Toute chose for­mée peut être défor­mée et réfor­mée. Ce n’est pas la créa­tion, mais la recréa­tion. Affaire de démi­urge venu après Dieu, affaire de réin­ven­tion d’un Dieu longtemps utile qui aujour­d’hui ne suf­fit plus à con­train­dre et ordon­ner la vie.

Savoir ce qu’on se veut exige un long tra­vail sur soi; qui débute par un appren­tis­sage à la portée de tous: savoir ce que l’on ne veut pas.