Journal d'inconsistance

Désor­mais, on peut men­er toute sa car­rière pro­fes­sion­nelle en pyjama.

Le tuyau enjambe un ravin. Il est ficelé aux branch­es des sap­ins. Quand elle dévale, l’eau de pluie le fait danser mais ne l’emporte pas. Nous voici de l’autre côté du ravin. La pente est aiguë. Evola remue les feuilles mortes, je coupe les racines, il faut encore sci­er les arbustes à fruits et bal­ancer les troncs pour­ris. Alors on peut avancer de quelques mètres. Pour recom­mencer. Peu après midi, nous atteignons la source. Le paysan a fon­du un reste de morti­er autour du tuyau. Le tuyau est scel­lé dans le bassin. C’est donc là que coule l’eau minérale que nous buvons. A tour de rôle tant l’eau est froide, nous net­toyons le bassin. Il peut y avoir plus de vingt ans que per­son­ne n’est revenu ici. S’il y a des bal­ançoires sur le ter­rain de Piedral­ma, c’est que le paysan a fait ses chantiers quand ses filles étaient petites. Elles sont aujour­d’hui adultes.

Les dernières neiges ali­mentent l’Ara de leur eau; chaussé de bottes-pan­talon, je tra­verse à petits pas atten­tif à ne pas trop décoller les pieds de la sur­face immergée du pont. Le van reste sur l’autre ber, je viendrai dormir là, dans la clair­ière. Sur le ter­rain, je tra­vaille le potager. Je pioche un rec­tan­gle à légumes. D’abord, je me sai­sis de la herse. La terre est dure. Elle résiste. C’est à peine si les cinq dents de l’outil enta­ment la couche. A genoux, j’es­saie un tri­dent. Je me relève, j’empoigne la pelle car­rée. En fin de compte, c’est la pioche qu’il faut. Je soulève et j’a­bats. Je tire du manche, je dégage la motte et je la retourne. Je la scalpe. C’est épuisant. A demi-couché sur son parterre de cour­gettes, Evola net­toie les mau­vais­es herbes. Nous plaisan­tons. Ces min­istres de France (jeunots élevés en écoles privées) qui expliquent la “ratio­nal­ité économique” aux agricul­teurs. Ils essuient de jets d’œufs. Rien que bon sens. Les pouss­es de salade plan­tées, armés de scie ron­des, de séca­teurs et de cisailles nous enfonçons dans la forêt, nous remon­tons vers la source, le long du tuyau que le paysan a déroulé con­tre la pente pour aller capter l’eau où elle sourd du rocher. Trois heures plus tard, van­nés, nous rebrous­sons chemin. Nous sommes sur la ter­rasse, de la car­a­vane nous fixons le ter­rain en silence les mus­cles durs. 

Après une courte péré­gri­na­tion chez les admin­is­tra­teurs de Puente (soit banque dite “dig­ilosofía” c’est à dire ana­logi­co-ter­restre-klep­to­crate, sécu­rité sociale alen­tie et officine de poste épi­cière, tout trucs qui font suer), j’ar­rive dans la val­lée. Route coupée. Elle est sig­nalée inter­dite. Je déplace la bar­rière de la Garde Civile, roule sur le cail­lou, passe le morceau de voie effon­dré, déplace une autre bar­rière, vais seul. Travaux du jour, dégager la source d’eau potable. Le puits est en forêt à 200 mètres, mais pour l’at­tein­dre il faut pénétr­er dans la brous­saille, sci­er et net­toy­er. Ensuite, j’ai l’in­ten­tion de labour­er mon coin à patates. A six heures ce matin, il fai­sait encore orage. Le pre­mier soleil ne résout pas mon prob­lème: sur les berges de l’Ara l’herbe est ten­dre, elle patine, on s’y embourbe. Je laisse le van sur la route. Près de la riv­ière, dans une coupe som­bre, je trou­ve des kayak­istes français. Assis devant leurs camp­ing-cars, ils étu­di­ent les débits. Je les ras­sure quant à mon uni­forme mil­i­taire, nous dis­cu­tons. La veille, dis­ent-ils, le gorge était pleine, tout juste s’ils sont passés. Hec­tolitres à la sec­onde, syphons, coulée, j’y com­prends que dalle. “Ah! Vous allez sur le pont?”. Inqui­ets, ils m’ac­com­pa­g­nent. Je mon­tre mes bottes. Ils ne sont pas con­va­in­cus. J’en­tre dans l’eau. D’abord sans les sacs (bière et out­ils), affaire de tester. Quelques mètres et je ne peux plus ressor­tir le pied de l’eau sans bas­culer. Le courant est trop fort. Comme je ne peux appel­er Evola (zone blanche), je dois m’en retourn­er. Cent kilo­mètres roulés pour rien. Désœu­vrés, les Français m’ac­com­pa­g­nent. Arrêt du van, je déplace la pre­mière bar­rière. “Ah, on peut? Si la Garde Civile…”. “On peut, dis-je aux Français. Mais par­ler la langue, ça aide…”.

Pas d’in­ven­tion spec­tac­u­laire sans con­di­tion intime — il faut réap­pren­dre l’ennui.

Le comité de pilotage de l’U­nion Européenne compte sur les prochaines élec­tions au par­lement pour légitimer sa dictature.

Quand le réel est pro­duit par les gens de ciné­ma, le ciné­ma peine à divertir.

La qual­ité de vie tient en par­tie à la qual­ité de cir­cu­la­tion dans le lieu de vie. Tout doit être à portée de main, rien ne doit faire obsta­cle. Le lit, le canapé et le bureau sont les élé­ments essentiels.

La qual­ité musi­cale de la phrase, quand bien même elle porterait peu de sens, exerce à la morale par l’esthétique.

Se méfi­er des groupes quand on a un esprit; des par­tis quand on a un car­ac­tère; des foules quand on a un corps; des églis­es quand on a une âme.