Journal d'inconsistance

Aimer les objets qui nous entourent, les amadouer, se les appro­prier, les par­faire, les soign­er puis s’in­sér­er entre ces objets, organ­is­er leur har­monie, les con­tem­pler — créer un foy­er humain.

Dire (et écrire) que l’on est pas niet­zschéen en invo­quant des motifs poli­tiques c’est à peu près cri­ti­quer les pein­tres de la Renais­sance lorsqu’on s’oc­cupe de ravaler des façades.

Sur You Porn Alle­mande à ten­dance orgiaque qui au milieu de vidéos tru­cu­lentes qu’elle tourne avec son mari et sa soeur, le pre­mier couil­lu comme un mulet, la sec­onde vicieuse délurée, pub­lie “voilà com­ment devenir une star du porno”.

Entre­pre­neurs qui mobilisent votre épargne pour l’in­ve­stir dans la “puis­sance de cal­cul”, ce qu’ils vous vendent c’est la fin de l’humanité.

Qu’y a‑t-il de plus dif­fi­cile à définir qu’une “tour­nure d’esprit”?

Au vil­lage, deux frères aus­si dif­férents que pos­si­ble et jumeaux. L’un boit, l’autre s’ab­stient; l’un fume, l’autre respire; l’un cui­sine, l’autre admire et les physiques s’en ressen­tent, mêmes gabar­it et vis­age, san­tés opposées, le pre­mier est gon­flé des liqueurs, le sec­ond sobre et sec. Cepen­dant, quand l’un prend froid, l’autre tousse.

Les prix avan­tageux des pro­priétés étaient jus­ti­fiés par le fait de leur éloigne­ment. De quoi? Mais de tout: mag­a­sins, cafés, hôpi­taux. En plus d’être isolées sur la lande, ces maisons exigeaient d’im­por­tants efforts pour gag­n­er un cen­tre urbain. Mais ce que les pro­mo­teurs avaient omis de dire aux acheteurs, dès le pre­mier mois nom­breux, attirés qu’ils étaient par le prix c’est que, en rai­son d’un arti­fice tech­nique, les maisons s’éloignaient imper­cep­ti­ble­ment mais con­tinû­ment les unes des autres, en quelque sorte déri­vant, de sorte qu’au bout d’un temps, éloignés de toute pos­si­bil­ité de vie, leurs occu­pants mouraient lais­sant les pro­priétés vacantes. Alors les pro­mo­teurs les fai­saient revenir en vue d’une nou­velle offre de vente. 

Tis­su de men­songes qui fait tapis­serie, éclipse le réel, cache la vérité, impose un triste décor, il faut encore et encore se détourn­er, repren­dre ses raison­nements, ne faire con­fi­ance à per­son­ne. Avant de con­stater que dans ce marig­ot bar­bote une foule dense laque­lle, mal odor­ante au sor­tir du bain, vous en remon­tre per­suadée que vous ne voulez pas savoir.

La destruc­tion de la rai­son, de la cul­ture et du bon sens est un pro­gramme con­duit par des gens rationnels, cul­tivés et sen­sés. Jusqu’au jour où ils meurent et que s’en­suit-il? Ce qui a été détru­it, la rai­son, la cul­ture, le bon sens, est irrécupérable.

Un homme toque à ma porte. C’est un vieux mon­sieur, bar­bi­chu et voûté, il entre d’au­torité, la canne devant, s’in­stalle au salon: “Fran­cis­co a dit que je devais vous con­naître!”. Et de me racon­ter sa vie depuis l’en­fance en insis­tant sur la péri­ode post-fran­quiste et la fouille des archives des tri­bunaux mil­i­taires. Si j’in­ter­romps, il reprend où il a lais­sé. Cela dure une heure et deux heures. Et promet de dur­er car le mon­sieur annonce à chaque détour de phrase, “c’est une autre his­toire, j’y reviendrai après”. Comme je ne suis pas encore douché et qu’il me faut une excuse, je finis par lâch­er: “il faut que je me douche”. Alors le mon­sieur se lève non sans annon­cer: “je reviendrai, nous avons beau­coup de chose à partager!”.