Mois : septembre 2023

Retour par Schaf­fouse, Les impres­sion­nantes Chutes du Rhin. Je fixe le belvédère sur lequel se tien­nent trente touristes. Il est sous les chutes, juste dessous. Des tonnes d’eau se déversent sur l’u­nique pili­er de sou­tien. Men­tion spé­ciale aux ingénieurs. Le soir, van instal­lé au bord du canal. Un Afghan qui blan­chit l’ar­gent de l’opi­um ouvre son restau­rant de trois étages pour nous servir un apéri­tif. Il est seul, bar­bu, en pyja­ma, jovial. Nous sommes seuls, avec notre apéri­tif. Les cou­verts sont mis pour 500 clients. Per­son­ne en vien­dra. A la sor­tie, je lui tends un bil­let de dix franc. Il l’empoche, il est con­tent, il est hilare. Il nous rac­com­pa­gne. Retour au camp­ing, je me baigne. Gala crie je vais pren­dre froid, dériv­er, couler. Nous cuisons des pâtes. La nuit un cor­beau vient manger dans la casse­role. Les autres ont fait juste, eux, ils ont fait a vais­selle, ils ont rangé. La Suisse. Ce pays. Notre pays. Pays con­traint. Me fascine le don des autochtones à se représen­ter cette société comme la meilleure (avant comparaison).

Com­mu­nier avec le silence, fab­ri­quer du rien.

De Bad Tölz, quar­ante kilo­mètres pour Oberfhöring, quarti­er des faubourgs de Munich per­ché sur les canaux de l’Is­ar. A l’hô­tel (un qua­tre étoiles pour hommes d’af­faires), récep­tion digne des esclaves de marché que nous sommes; après négo­ci­a­tion et fâcheries avec le per­son­nel métisse, Gala me pousse dans un bus munic­i­pal à des­ti­na­tion du musée Lenbach­haus, bus dont je redescends sous le regard incré­d­ule des voyageurs lorsque l’aimable pas­sagère qui assiste les touristes “français” que nous sommes dans l’achat des tick­ets annonce qu’il en coûtera Euros 15.- Dégoûté et furieux (mais con­va­in­cu de ne pas pay­er), j’achète une Augustin­er dans une sta­tion-ser­vice et nous par­tons nous promen­er dans l’Eng­lish­er Grat­en, mal­heureux de con­stater au bout de la prom­e­nade, der­rière le pont ancien, que l’auberge Au-Meis­ter, son jardin, son puits, son moulin, auberge où nous avons sou­vent fêté nos anniver­saires, est à l’a­ban­don et rongée par les herbes. Pour sauver la soirée, nous prenons table dans l’un des meilleurs restau­rants de la ville, le Freisinger­hof, nappes ami­don­nées, sièges de cuir, serveurs en livrée, vins fins, bour­geois en tenue — voilà qui est bien — et bal­ai de lim­ou­sines, et plats de céramique.

N’emprunter jamais les souterrains.

Rompu à l’ex­er­ci­ce inces­sant de la recherche l’on trou­ve à se pouss­er aus­si loin que le corps sup­porte l’ef­fort de pen­sée lequel con­siste à méthodique­ment défaire ce qu’on a fait, désert­er ce qu’on a con­quis, dés­ap­pren­dre l’ap­pris pour recom­pos­er au futur une fig­ure de soi plus authen­tique et moins duplice.

Ecrivain genevois “révo­lu­tion­naire” qui change de trot­toir lorsqu’il m’aperçoit. Ce ne sont pas mes opin­ions dont ils doute, mais les siennes dont il ne veut pas douter.

Se lever quand on veut. Tous les jours. Toute l’année.

Refoulé de deux camp­ings. La chaleur a poussé les Bavarois vers les lacs. Grutensee, Weis­sensee, Mur­nau am Staffelsee, ils sont nom­breux, Les Bavarois aus­si. Et les enfant ne vont pas à l’é­cole, c’est same­di, ils pique-niquent avec papa et maman, tout est encom­bré, il y a des trou­peaux au milieu des routes, des camions, des tentes sur les grèves, les restau­rants croulent sous le poids des clients et les camp­ings, désolé, il n’y a pas de place pour vous. Huit heures de con­duite par des routes lumineuses, douces, pit­toresque, érein­tantes, nous atter­ris­sons à Bad Tölz. “Oui, il me reste une par­celle!”. Vic­toire. Nous y restons cinq jours. Pré­ci­sions, dès le lun­di nous sommes seuls, et Gala est ent­hou­si­aste. En août dernier, à Sala­manque, elle m’inci­tait à réfléchir avant d’a­cheter le van. Là elle trou­ve cela par­fait, les oiseaux, le voisins, les sap­ins, couch­er les ban­quettes pour faire le lit et cuisin­er dans la dinette, porter des san­dales et piss­er dans un uri­noir de gra­bataire, tout est par­fait, naturel, cou­tu­mi­er. Et que fait-on la journée autour du van? Rien. C’est tout l’in­térêt. Une expéri­ence : ne rien faire. 

Caress­er l’herbe, boire l’eau (et la bière), humer les forêts, saisir déli­cate­ment les dômes des clochers, acheter du bois frais. Quelle contrée!

Pour la douane de Saint-Mar­grethen, sur les bor­ds du lac de Con­stance. Berne, autoroute arrêtée. Zurich, autoroute arrêtée. Quel jour sommes nous? Tous les jours. Tous les jours ain­si, arrêté. L’an­née dernière comme j’al­lais à Munich, arrêté. L’an précé­dent direc­tion Rosen­heim, arrêté. Sat­u­ra­tion, immo­bil­ité, Suisse, dif­fi­culté, obsta­cles, Suisse. Notre pays. Plein de voitures de luxe, arrêtées. Tra­vers­er nous coûte trois heures. Enfin la zone frontal­ière. Je passe le volant à Gala. Elle n’a jamais con­duit le van. Elle peine. Ce n’est pas facile: le van mesure cinq mètres et le traf­ic est arrêté: un long ser­pent qui se con­vulse et tou­sse. Sur le pont qui fait douane, Gala cale. Un sbire à képi hésite, mais un camion­neur le hèle, il renonce. Gala redé­marre. Elle tire le van jusque de l’autre côté du Rhin. Arrivé à Hard, vil­lage musul­man, Autriche, elle s’écrie: “tu n’avais pas dit que ça mon­tait, plus jamais une douane à la mon­tée!”. Je reprends le volant. Nous entrons en Bav­ière par une route ascen­sion­nelle qui tra­verse des bois dorés et des pâtures vertes. Grande beauté. Quelle richesse! Nar­cisse et Gold­mund, l’ar­ti­sanat mil­lé­naire, les vach­es, les pacages, tout est radieux. Au camp­ing d’Alpsee, je fais val­oir que j’ai réservé. Et alors? La chef­taine explique. Elle ne tient les réser­va­tions que “jusqu’à onze heure trente”. Elle débloque (c’est le vocab­u­laire des loisirs con­tem­po­rains) une Not­platz. J’a­chem­ine le van vers la par­celle d’ur­gence no 66 devant le regard de cou­ples qui caressent des chiens, jouent aux cartes, passent l’aspi­ra­teur, soignent des bégo­nias. Plus tard nous man­geons de sauciss­es de Nürem­berg au bord de l’eau, je com­mande un Mass, un sec­ond Mass, un troisième Mass. Au milieu de la nuit, comme je veux ouvrir le van de l’in­térieur, la sirène de panique s’enclenche.