Mois : décembre 2020

Ce que l’on sent, pressent aujour­d’hui, c’est que nous sommes, indi­vidus sim­ples entés sur la vie d’in­stinct, face à un défi for­mi­da­ble: imag­in­er et con­cevoir et incar­n­er l’homme qui ren­versera la ten­dance mor­tifère, cet homme lié à l’his­toire et à la nature, en nous tous hébergé, capa­ble dans les années à venir de met­tre fin à l’im­mense supercherie que nous imposent les unités biologiques les plus dégénérées de la race occi­den­tale dont je n’hésite pas à dire ici qu’elles méri­tent le juge, la prison et tech­nique­ment la sanc­tion fatale.

Il y a tou­jours des cer­cles dans le cer­cle aus­si est-il impens­able de pro­duire une géométrie axée du vivant.

Oui, je sais, la ques­tion est com­pliquée. Je vais vous laiss­er le temps de réfléchir…Mais il fau­dra répon­dre par “oui” ou par “non”.

Des illu­minés vont créer des reli­gions. De toutes sortes. Et folles. Une riposte à cette reli­gion qui vient de s’in­staller à la tête de nos Etats. Affaire d’il­lu­minés qui pensent pou­voir rem­plac­er homme par leur homme. 

Ce soir, j’ap­prends par la presse indigène que notre gou­verne­ment can­ton­al et ses sages, pleins de man­sué­tude, accor­dent aux salles de spec­ta­cles le droit à la réou­ver­ture avec une jauge de 50 per­son­nes. Peu après, des ten­anciers de salles jubi­lant envoient à leur clien­tèle ce mes­sage: “nous nous réjouis­sons de vous accueil­lir, nous procéderons à la traça­bil­ité des inscrits, le port du masque sera oblig­a­toire et nous veillerons à garan­tir un espace de sécu­rité de 10 mètres par per­son­ne.”. Ce qui veut dire que je vais (ou ne vais pas, il faut voir), pos­er des affich­es pour des fascistes.

Désor­mais courante dans les médias l’ex­pres­sion: “la ges­tion de nos anciens”. Les camps ne sont pas loin. Pas seule­ment pour les anciens.

A quand une église du Coro­n­avirus? Car cette folie ressem­ble de plus en plus à une reli­gion. Le ter­ror­iste Klaus Schwab pour­rait finir sa car­rière en antipape.

Dans cette société soudain blo­quée par les direc­tives, cha­cun se tourne vers ses valeurs. Qui sont absentes. Ou plutôt, égales et disponibles, de ce fait inutiles pour juger et agir. Or, le con­stat est faux. La descrip­tion n’est pas bonne. En réal­ité, c’est le con­traire: si quelques uns ont pu blo­quer aus­si facile­ment la société c’est parce qu’il n’y avait plus depuis longtemps aucune valeur capa­ble de déter­min­er les con­sciences. Les valeurs qui pré­ten­du­ment cha­peau­taient nos actions, soutenues à l’en­vi par les moyens de com­mu­ni­ca­tion et stu­pide­ment revendiquées comme essen­tielles par les moins indi­vidués n’é­taient que des valeurs indus­trielles tra­vail­lées pour les néces­sités du moment. Nous vivons donc un moment his­torique. Il n’y a plus rien. Et il ne saurait aujour­d’hui y avoir de valeurs, parce qu’il n’y en avait déjà plus avant l’épidémie (ce pré­texte au délire poli­tique). Cela est promet­teur. A con­di­tion de le com­pren­dre vite et de s’op­pos­er à ceux qui met­tent en scène, pour mas­quer le vide, un monde fac­tice et de longue date programmé. 

Journées molles dans l’ar­rière-bou­tique. Heureux de voir que bien des pas­sants vont sans masques. Je fais de même, et partout. Dans la cham­bre, aucun désor­dre. Un ordre incom­préhen­si­ble. J’ai rangé, et rangé encore, pré­paré et pré­paré encore et main­tenant, je ne sais plus. Je ne sais plus dis­tinguer entre ce qui va à la cave, à la poubelle ou chez les bonnes oeu­vres, ce qui vient de Umag, les affaires de vélo pour finir la sai­son d’en­traîne­ment en Aragon et les affaires gardées depuis Fri­bourg, il y a six ans, qu’il faudrait rap­a­tri­er en Espagne. Dans une bou­tique russe j’achète un télé­phone, puis deux. Séparé­ment, j’achète des cartes à pré­paiement. Avec les pré­cau­tions d’un ento­mol­o­giste, je tra­vaille le corps de ces machines et j’é­choue. Retourne chez le Russe du Sim­plon, une femme. Elle est allée chercher sa fille à la garderie, c’est son patron améri­cain qui me répond. Il ne com­prend pas: “Pourquoi, mais pourquoi est-ce que ça ne marche pas chez vous?”. Hypothèse: je vis dans un endroit spé­cial. Non, mais non, je suis à deux cent mètres de votre mag­a­sin-par­loir, boule­vard de Grancy. Il est pan­tois. En atten­dant, je viens d’a­cheter mon six­ième télé­phone en un mois (après l’ar­resta­tion en sep­tem­bre dans le train de Olten qui m’a val­ut de per­dre mon matériel) et rien ne marche. Assis sur le lit, je cherche ce que je pour­rais faire. Lau­sanne. Peu de lumière. Pas de tra­vail. Affichage à l’ar­rêt. Autorités déli­rantes. L’id­iot en chef, Berset. Celui de Genève, Pog­gia. Ne savent pas. Dictent. Folie de toutes parts. Folie médiocre. Autoin­tox­i­ca­tion. Croy­ance-résig­na­tion-faib­lesse. Mamère dit: tu exagères!”, “tu es para­noïaque!”.  “Viens te promen­er à Ouchy!” Moi, j’aimais bien Ouchy à l’époque de mon grand père, en 1976. Alors j’ou­vre une bière, une autre bière, encore une bière et regarde des com­bats de MMA des chaînes UFC et Okta­gon, Atti­la, Fer­gu­son “El Cucui” et ce génie du Dagh­es­tan, Magome­dovsharipov puis je réserve pour le lende­main une cham­bre pour­rie (je la con­nais) dans l’hô­tel plas­tique de Balaruc-les-Bains, le Brit-Hôtel, le long de la A7, ce qui veut dire que je prendrai la route au réveil, 1100 kilo­mètres pour attein­dre Agrabuey. 

Ne plus con­som­mer de viande. Sous-mul­ti­pli­er les têtes de bétail. Délire des écol­o­gistes habi­tant les villes. Pour qui roulent les camions, nav­iguent les car­gos, volent les avions. Vach­es, cochons, chèvres, ani­maux prim­i­tifs de nos ter­ri­toires, à la fos­se! Sin­istre présage d’un pro­gramme général por­tant sur le réduc­tion du nom­bre de vivants.