Mois : novembre 2020

Anal Cunt, Nasum, Bru­tal Truth, Magrud­grinder, Cloa­cal Kiss… Jetez-moi au milieu de ces gens bien vivants nos homo­sex­uels et veilles filles de gou­verne­ment et toute la clique des vam­pires de Brux­elles. A bas l’Eu­rope tech­nocra­tique! Vive la lib­erté! Vive nos peu­ples occidentaux! 

Il y a vingt-huit jours, je présen­tai mon vélo Vil­liger Cabon­ga à ce marc­hand instal­lé à l’en­trée de Rije­ka avec une prière: véri­fi­er qu’il tienne encore mille kilo­mètres, puisque je roulais plein sud. J’ai noté ici ma sur­prise lorsque le jeune vendeur a fait remar­qué “votre vélo est vieux”. Depuis, le Vil­liger est repar­ti par voie de poste en Suisse, je l’ai rem­bar­qué dans la Dodge et tout à l’heure, à Ros­inj, soit dans la même région de Croat­ie, je l’ai déposé chez une autre marc­hand de vélo, lequel, dépité, fait: “mais votre vélo à vingt ans!”. Ce qui est drôle, c’est que dans la rue, pas un vélo que je vois cir­culer ne vaut une roue du mien; qu’il y a dix ans encore, ces gens n’avaient jamais enten­du par­ler d’un VTT; qu’ils mon­trent en vit­rine quelques mon­tures dignes des con­tre-la-mon­tre du Tour de France, mais il est à pari­er qu’ils les ren­ver­ront au fab­ri­cant après Noël. Seule­ment voilà, l’Oc­ci­dent leur a ven­du cette idée du “nou­veau”.

Toutes les femmes savent faire des enfants, cer­taines savent faire l’amour. Ce qui est nou­veau, c’est la fierté avec laque­lle nom­bre d’entre elles déclar­ent ne faire ni l’un ni l’autre.

N’y a‑t-il pas un psy­ch­an­a­lyste pour venir nous expli­quer à une heure de grande écoute que l’effondrement en cours tient au dégoût que nous avons de nous-mêmes ?

Inter­dic­tion de boire une bière au bar du quarti­er cepen­dant que con­tin­u­ent d’avoir lieu les grands événe­ments du sport cap­i­tal­iste (que vous êtes priés de regardez à la télévi­sion): coupes de foot­ball, cham­pi­onnats de For­mule 1, Vendée-Globe, Tout de France, Vuelta…  Pour cette dernière, le gou­verne­ment région­al d’Aragon s’est sur­passé: il en enjoint au pub­lic de ne pas aller assis­ter au pas­sage des cyclistes.

Ain­si com­mence le chapitre de la Bal­lade des Ratés: “Dans ce traité, qui pré­tend à une imper­fec­tion exhaus­tive et à une rigoureuse absence de sys­tème, j’ai l’in­ten­tion d’ex­pos­er tout ce qui m’est incon­nu de source sûre…”.

L’Ukraine l’an dernier, deux fois la Croat­ie cet automne: je con­state à quel point notre race suisse des villes est efféminée. Met­tez une per­ruque sur la tête d’un homme en Istrie, vous obtenez un homme à per­ruque; faite de même à Genève ou Lau­sanne, du moins dans les quartiers de classe moyenne, où il reste des Suiss­es, vous avez une femme. La cos­mé­tique indus­trielle a fait son œuvre.

Elle aimait à se promen­er nue sous les palmiers tirant fort sur la laisse afin que le chien qu’effrayaient les ombres géantes la suive. Le matin, on voy­ait qu’elle était venue à la longue trace lais­sée sur le sable de la promenade.

La cacoph­o­nie qu’entretiennent depuis des semaines les médias et leurs com­man­di­taires poli­tiques rap­pel­lent ce texte de1976 (ver­sion française) sur la déca­dence des Sovi­ets, Les hau­teurs béantes d’Alexandre Zinoviev. Igno­rant ce que les dirigeants atten­dent d’eux, nos per­son­nels de gou­verne­ment don­nent de la tête dans toutes les direc­tions (or, c’est le but recher­ché : quand la cacoph­o­nie aura assez duré, les dirigeants se poseront en chefs d’orchestre providentiels).

 La petite fille n’était pas petite, et d’ailleurs c’était un garçon.