Mois : juillet 2020

A force d’im­primer de l’ar­gent, ils rachèteront les gens de bonne volon­té et même les récalcitrants.

Reçu par envoi postal, sur mon pas de porte, les pho­to­copies com­mandées en ligne du man­u­scrit par moi traduit à l’es­pag­nol de “H+. Vers une civil­i­sa­tion 0.0”. Le paysan m’en­tend sor­tir de la mai­son, il appelle: “Alexan­dre, tu as un truc!”. La femme du maire a récep­tion­né le col­is. Jeu­di dernier, elle m’av­i­sait que j’avais près du canal, au bas de son jardin, un autre paquet, celui-ci coû­teux, un haut-par­leur de stu­dio JBL des­tiné à ampli­fi­er mes con­certs d’orgue enreg­istrés sur vinyle et mon groupe favori Napalm Death. Plus stressés que des piles AAA, désor­mais les chauf­feurs-livreurs chiliens des postes privées d’Aragon et de Navarre jet­tent les livraisons à la tête des habi­tants pour tenir les feuilles de route imposées par la multinationale. 

Pourquoi la mort, à mesure que l’on avance, devient-elle plus accept­able? Parce que la fatigue qui s’in­stalle dans le corps com­mu­nique à pro­por­tion un moin­dre degré de résistance.

Autre­fois, l’avenir des sociétés s’écrivait selon l’or­dre des actes et de la pen­sée, cha­cun don­nant un peu de soi; aujour­d’hui, des scé­nar­istes four­nissent leur copie qui est dif­fusée et reprise par l’in­di­vidu égaré, sans foi ni valeurs, chaque jour moins capa­ble d’én­ergie vivante, lequel choisit un rôle par­mi ceux qui sont offerts.

Ter­miné à l’in­stant OM, réc­it de l’an­née 1987 dans le quarti­er des Bas­tions en la bonne ville de Genève. Trente-cinq ans après avoir écrit mon pre­mier livre (Mex­i­co-1984), je réus­sis enfin un bon texte. Deux cent pages d’un cahi­er chi­nois au papi­er épais annoté au Bic en 22 heures — con­tent, très content.

La pornogra­phie a ceci de flat­teur qu’elle per­met de s’in­téress­er à un corps dont on a pas à charge les pesanteurs.

France — cette poubelle sociale où les chefs d’orchestre du gou­verne­ment font vol­er l’or­dure au-dessus des têtes : quand dira-t-on enfin que les incendies quo­ti­di­ens d’églis­es, sinon encour­agés du moins instru­men­tal­isés, sont le fait des éner­gumènes importés sur le ter­ri­toire blanc par le pou­voir — notre monde plus libre que le leur — afin de saper la cul­ture démocratique.

Aver­ti hier Gala que je serai incom­mu­niqué pen­dant qua­tre jours, ayant décidé d’écrire OM d’une traite. Mais le dire est facile, le faire beau­coup moins, aus­si me suis-je retrou­vé, à l’heure du réveil, onze heures, après le café, le pain, la relève des arti­cles de presse, à me balad­er le long de la riv­ière pieds nus, sol­lic­i­tant une pre­mière phrase dès lors que j’écris ce genre de texte sans idée de ce qu’ils seront ayant tout juste choisi une péri­ode aux événe­ments, ici 1986, mon instal­la­tion rue de l’U­ni­ver­sité, alors étu­di­ant, quarti­er de Plain­palais à Genève, déter­mi­na­tions qui ne sauraient pro­duire ain­si énon­cées un texte, encore moins une ambiance pro­pre à inspir­er un long tra­vail d’écri­t­ure. Or, je ne pou­vais marcher bien loin sur les berges et d’ailleurs j’avais renon­cé à me déplac­er avec ma hache (que je jette) comme je fais nor­male­ment car cir­cu­lent ces jours, dans les par­ages d’A­grabuey, sur com­mande des com­mis­saires du peu­ple socia­lo-com­mu­nistes trô­nant à Madrid, des équipées de mil­i­taires et gardes ruraux qui flan­quent des amendes aux récal­ci­trants, ces hommes et femmes qui dédaig­nent le port du masque, à nou­veau, depuis jeu­di dernier, oblig­a­toire. Donc, j’é­cour­tais ma prom­e­nade, mais heureuse­ment, instal­lé devant la table rus­tique, un vaste cahi­er chi­nois (A3) vio­let déposé devant moi, avec à dis­po­si­tion trois Bics noirs, j’écriv­is qua­tre heures de suite, avant d’aller aux pâtes sauce tomate et sans rien per­dre du rythme revenir à la table et repren­dre. J’ou­bli­ais, il y eut aus­si une sieste, impos­si­ble d’y renon­cer tant le silence, gâché cette fin de semaine par une gosse demi-hys­térique qui a hurlé qua­tre heures mon­tre en main au pied de ma façade, était grand.

Emis­saires des gou­verne­ments, con­tre l’in­térêt des peu­ples, qui se proster­nent dans la fausse cap­i­tale Brux­elles pour obtenir des dons en milliards.

Créons un baromètre du pro­grès qu’en­reg­istre l’of­fen­sive des multi­na­tionales en ter­mes de lam­i­nage des esprits: télévi­sions, à leur charge; musique, à leur charge; ciné­ma, à leur charge; lit­téra­ture, à leur charge; press­es, à leur charge; télé­phonie, à leur charge. Ce monde repose sur les multi­na­tionales, c’est à dire une poignée d’hommes et de femmes, amis de la machine et de la mort.