Toujours en haut, dans ce paradis minuscule. Sur la pente ce matin, des vaches. Gala se plaint: “comment tiennent-elles?”. Ce soir, après contact, je la rassure: elles sont écossaises. Pattes courtes, frange basse, cornes effilées. Autre nouvelle majeure? Un arc-en-ciel au crépuscule. Beau. Le dernier soleil donne ses couleurs. Netteté inouïe des sept composants. Un spectacle que nous voyons depuis la terrasse, plusieurs fois, entrant, sortant, tandis que les chaînes d’Etat suisse, française, madrilène débitent leurs conneries (télévision). La journée? Tranquille. Contenue. Pas de rapport à l’étranger, à l’autre, au vivant. Egotiste. Un destin proche de ce que les meilleurs écrivains d’anticipation imaginaient pour les encapsulés de l’espace : le dialogue avec la machine.