Mois : avril 2020

Passe­ports don­nés à des fins cap­i­tal­istes pour accélér­er le sys­tème de pro­duc­tion (tra­vail ou enfan­te­ment): quand seront-ils retirés?

Autant que se peut, il faut aimer les détails de la vie quo­ti­di­enne et les appro­fondir avec amour jusqu’à faire ensemble.

En sit­u­a­tion dif­fi­cile, la leur, la notre, ou du moins ce que les gou­verne­ments respec­tifs pré­ten­dent qu’elle est, l’Es­pagne plus que la Suisse est dan­gereuse: elle nuit aux citoyens du pays comme elle nuit à l’Eu­rope, con­cert des nations oblige. Ces gens d’Es­pagne, à l’imag­i­na­tion faible, au rap­port à l’é­tranger nul, au diver­tisse­ment bien chevil­lé au corps, bref à l’in­téri­or­ité défail­lante — je n’ac­cuse pas, j’aime l’Es­pagne — sont inca­pables de se ren­gorg­er quand l’E­tat donne un ordre. Et s’aligne quand il en donne dix, vingt, cent, tou­jours plus aber­rants l’un que l’autre.

Un peu­ple qui ne peut faire une phrase sans par­ler de l’Amérique. Un seul geste sans hiss­er une dra­peau de l’Amérique? Inter­venir dans le monde sans crier, “Amérique!”.

Robert Pinget, écrivain, grand écrivain, que j’ad­mire et admi­rais. Quand il écrit Les amis de la cafarde (de mémoire), dont je lis les comptes ren­dus dans la presse, je ne le crois pas; je ne crois pas ni ne peux admet­tre qu’un tel homme, soli­taire émérite, fou con­scien­cieux, cul­tivé, qu’un tel écrivain verse dans un pes­simisme, une résig­na­tion, un aveu de sénil­ité, et j’ai tort: je suis jeune, beau­coup trop jeune, mal au fait de la force humaine, de sa tra­jec­toire et de sa déca­dence, plus encore des opéra­tions de cette déca­dence sur le cerveau, y com­pris le plus vaillant.

Belle journée immo­bile. Mon plaisir à dormir avant de rejoin­dre le jour aug­mente. La veille, j’aide la tra­ver­sée en l’ar­rosant de bière et de vin. Lorsqu’il est temps de s’aliter, j’avale de plus une cap­sule d’Omepra­zol dont Gala me vante les mérites depuis dix-huit ans. Quand je me réveille enfin, la lumière inonde. Je mets le café, en bois six tass­es et com­pile les infor­ma­tions du pou­voir, jour­naux de Genève, Paris, Paris, Fri­bourg, Madrid, Moscou, Rome, Mex­i­co et Bangkok. Ces jours, j’ai ajouté à mon par­cours matuti­nal (vers onze heures) Le petit jour­nal de Bir­manie, feuille des expa­triés fran­coph­o­nes de Ran­goun. Puis je rase mes rou­fla­que­ttes. Elles sont ridicules: j’en ai con­science, je les soigne. Il faut dire que je m’at­tarde en salle d’eau : depuis que j’ai fini d’écrire Naypyi­daw, la moti­va­tion a bais­sé, j’hésite quant à la dis­tri­b­u­tion de ma journée. Ce dimanche, j’é­tudie les straté­gies d’anonymi­sa­tion sur nav­i­ga­teur, j’ap­prends à utilis­er un logi­ciel de mon­tage vidéo pour débu­tants, je mets au pro­pre les pre­miers chapitres — dérisoires et voulus tels — de mon “agen­da naïf”, c’est son sous-titre, le livre est inti­t­ulé Vers Mont, une com­pi­la­tion des instants ici addi­tion­nés, dans notre bled mon­tagne, qui me fatigue et me fatigue, et me fatigue. Mais les enfants ont à appel­er. Le ren­dez-vous est con­venu — sur Skype. Or, nous avons à régler, entre père et fils et fille, parce que leur mère Olof­so a semé, depuis le début de l’en­zon­age, la gabe­gie, des prob­lèmes de respon­s­ablil­ité, de morale, d’ar­gent, bref, du pénible, du nébuleux, de l’adulte. Ce que je déteste. Et m’en­nuie. M’emmerde. Temps per­du. Même quand on rien à faire, inutile. Dans l’at­tente, je sors, vais au sana­to­ri­um. Sur le ter­rain de jeu, per­son­ne. Les Arabes sont en cham­bre. C’est qu’il pleut. Plus vite que d’or­di­naire, j’aligne les exer­ci­ces, squats, pom­pes, burpees, clinch, et bla et bla. De retour, trem­pé comme une soupe, je n’ai qu’un souci: “mais enfin quand pour­rons-nous décrocher de ce rocher?” Et se rejoin­dre. Non, je ne trépigne pas, mais je m’in­quiète: ne me faite pas croire que ce virus est san­i­taire. San­i­taire il était, poli­tique il devient. Il inocule l’impuissance.

La vie au realen­ti : elle favorise l’in­té­gra­tion des durs d’e­sprit et avan­tage ceux qui les comprennent.

L’af­famé expli­qua que dès l’u­sine le pois­son-bouteille avait mal enreg­istré les préférences.Lorsqu’il s’en approchait pour manger il se trans­for­mait en bouteille, lorsqu’il s’en approchait pour boire, il se trans­for­mait en poisson.

Après quar­ante journées de belle lumière, pluie épaisse sur la mon­tagne, soleil et grêle. Retourné à l’a­gence immo­bil­ière le con­trat pour pro­longer la loca­tion. Je m’en passerais. Être ailleurs, c’est for­mi­da­ble — lorsque l’on peut être chez soi. Toute con­trainte pesant sur la volon­té vaut son poids d’usure — je crains que ce ne soit que le début… Au-delà des Pyrénées, les fous socia­lo-com­mu­nistes instal­lés à la Mon­cloa hors jugu­la­tion par­lemen­tasire addi­tion­nent mesure extrêmes, mesures aber­rantes et défi­ances par­ti­sanes. J’ap­pelle Jorge. Jeu­di, pour franchir la fron­tière vers la France, il a dû retir­er un per­mis spé­cial. Après le tun­nel du Som­port, le présen­ter au bar­rage, et ceci à l’aller comme au retour. Lui et sa femme sont Espag­nols, autrement dit: impos­si­ble pour nous d’imag­in­er rejoin­dre Agrabuey. Hier soir, j’ap­pelais Ljub­jlana. Là encore, pour­ra-t-on pass­er? J’écris au con­sulat. Pas de réponse. Mon­père me donne une adresse en Bav­ière. Ce matin, c’est à nou­veau la mon­tagne, son rythme des vach­es (sans vach­es), ses règle­ments (tacites), son silence (excel­lent), alors j’achète un ordi­na­teur et en atten­dant qu’il soit déposé sur le pas de porte pré­pare sur des feuilles au mur punaisées un organ­i­gramme de sécurisation.

Ne pas oubli­er la “mon­di­al­i­sa­tion”, mot-clef que ten­tent ces jours d’ef­fac­er les pour­voyeurs en dis­cours : mal­heur des peu­ples, des races, de la cul­ture. Quit­tant pour quelques heures la mon­tagne, Gala et moi nous sou­ve­nions cet après-midi des temps de notre ren­con­tre, créant avec d’autres le mou­ve­ment Attac-Suisse à Genève, alors que j’é­tais, peu après, arrêté avec des anar­chistes de Berne devant le bureau du directeur de l’OMC, dans l’en­ceinte de leur admin­is­tra­tion du bout du lac, pour émeute en bande organisée.