Mois : septembre 2019

Arrière-bou­tique de Lau­sanne, ce matin, à six heures. La nuit est bleue. Déjà des voitures sur le boule­vard. Dans le train pour l’aéro­port, une vraie femme. En face de moi, une autre femme: ce qu’on a fait des femmes. La société? Les hommes? Le cap­i­tal­isme? Com­ment savoir? Je me con­cen­tre sur le vrai. Ma voi­sine de ban­quette, ses bras, fins, ses mains, longues. Pas jeune. Refaite, mais avec pré­cau­tions. Puis je vois qu’elle tra­vaille. Pré­pare des ren­dez-vous en anglais sur son ordi­na­teur. Mon plaisir est gâché. N’é­tais-ce le silence qui règne dans le wag­on je lui par­lerais volon­tiers. Mais com­ment adress­er des mots qui pré­par­ent à l’in­time à deux cent per­son­nes? Et l’autre voi­sine — je m’exé­cute, je par­le un peu de ce désas­tre — ser­rée dans des habits de fonc­tion, beau corps, joli vis­age, mais ce vis­age, fer­mé, nerveux, sans avenir. Mod­ule. A en juger par le bloc de papi­er sur lequel elle fait la liste des oblig­a­tions pro­fes­sion­nelles du jour, une employée de Price­wa­ter­house­C­oop­ers. Trente ans. Quelle tristesse! Pue après, avion pour Barcelone, rang du milieu. A droite, un noir mas­sif. Aimable, dis­cret. A gauche un type qui sue et se ronge. Partout des enfants. Les mères les maîtrisent avec un arse­nal de jou­ets: bananes, coussins, jeux vidéo, ardois­es, cartes, plots, voitures. Pen­dant le vol, jamais je n’en­tends dire “tu la ferme où je te flanque une baffe!”. Pau­vres par­ents, des clowns jar­diniers d’en­fants. je crois à l’amour comme aux baffes — envers et avers. Treize heures plus tard, je suis dans le bus, nous fran­chissons le som­met du col de Mon­re­pos en Aragón. Je plonge dans la désert. Le silence. Le blanc. Arrivé à Agrabuey, je trou­ve Oskar sur mon toit. Il vient de détru­ire ma chem­inée. Demain, il la recon­stru­ira avec des cail­loux légers déter­rés sur les berges de la rivière.

Enter­rer les élus en grande pompe comme s’il s’agis­sait de demi-dieux que glo­ri­fie la mort en fait, au détri­ment de la démoc­ra­tie et con­tre le peu­ple, des Elus, out­ils immé­di­at de l’oligarchie.

Mais bien­tôt n’ex­is­tera plus ce guichet de sus­ten­te­ment automa­tique des Africains car le bâti­ment qui abrite le bureau de bien­fai­sance (et l’en­tre­pôt de Mon­père) va être détru­it. Un immeu­ble mod­erne, neuf, clair, un immeu­ble de plusieurs étages. A la place, les ban­ques con­tru­isent un immeu­ble plus grand, plus haut, plus blanc, tout aus­si mod­erne, non moins laid — afin de vider quelque peu leurs cof­fres. L’opéa­tion finie, ils reven­dront le vol­ume sous forme d’ap­parte­ments à des pau­vres tra­vailleurs après les avoir sup­pli­er d’ac­cepter un prêt.

Autour de l’en­tre­pôt de Mon­père, dans un quarti­er laid de Mon­treux, des Africains, des Africaines, en pyja­ma les pre­miers, sous des rideaux à fenêtre les sec­on­des. En atten­dant de touch­er l’ar­gent de l’E­tat, ils patien­tent dans la cours, font de petits jeaux sur leurs télé­phones, fument, et rient. A leur place, je ferais de même: rire de la con­ner­ie des Suisses.

Afin de me ras­sur­er, je vais ce matin chez un médecin suisse. Un médecin suisse, c’est ras­sur­ant. La nou­velle généra­tion tra­vaille sur ordi­na­teur. Un ordi­na­teur, c’est ras­sur­ant. Trois min­utes à la récep­tion, et l’homme survient mon doc­teur. Dans l’escalier, il ne marche pas, il court (dans l’escalier). Je suis. C’est à dire que je cours. Et m’assieds. Grattage, démangeaisons, essou­flé j’ex­plique, l’anus, les ondes et les par­ties. Il cor­rige: “bours­es”. Aant de con­clure: aucun risque. Hypocon­dri­aque, je sup­po­sais qu’il y avait peut-être du remue­ment interne, que le rouge aux c… était une sorte d’ex­pres­sion. Ras­surez-vous, il n’y a pas de “peut-être”.
-Et pour la bière? Vous en êtes à com­bi­en? me dit-il.
-Trois qua­tre litres par jour?
-Mm.
-Mais j’ai arrêté.
-Ah.
-Pen­dant quinze jours.
-Vous étiez anx­ieux?
-Pourquoi étiez? Je suis anx­ieux.
Et me voici dans ma voiture, sur l’au­toroute, au-dessus du lac, piste de droite, un camion me fait les phares: je ne con­duis pas assez vite (tan­tôt, je ne mar­chais pas assez vite).
De retour au bureau, j’ou­vre une Sam­sonite de 1978, celle-là même que Mon­père appor­tait dans les avions Helsin­ki-Genève lorsque j’é­tais enfant; elle est pleine de bières achetées hier soir à Budapest par les démé­nageurs hon­grois, des Kruso­vice, des Kozelé et des Soproni. J’éteins la lumière dans l’ar­rière-bou­tique et je regarde un doc­u­men­taire sur le boud­hisme bir­man dans la plaine de l’Irrawaddy.

Le démé­nageur hon­grois qui nous demande si nous pou­vons lui avoir “le livre inter­dit de l’homme le plus impor­tant d’Allemagne”.

Avec les Hon­grois à Mon­treux dans l’en­tre­pôt de Mon­père où j’en­ferme dans des car­tons à banane une col­lec­tion de trois cent cat­a­logues des ventes aux enchères Sothe­by’s. Le numéro 17 de 1999 pro­po­sait à la vente l’une des Fontaines de Mar­cel Duchamp, c’est à dire le pis­soir signé R. Mutt en 1917, ou plutôt sa réplique, l’ob­jet qui mit fin à l’art (et nous intro­duisit dans ce non-sens que représente, dans la plu­part des cas, l’art con­tem­po­rain — je ne dis pas “la pein­ture con­tem­po­raine”) pour un prix de départ de 1,5 mil­lion de dol­lars US.

L’é­vanouisse­ment au sein de notre société de toute forme d’in­spi­ra­tion devrait être un motif majeur d’inquiétude.

Prier l’in­cer­tain.

Long voy­age. A séquences. Ce matin, la paysanne nous dépose Evola et moi à la gare routière — il est huit heures. Huesca, Saragosse, Madrid, Genève; qua­torze heures plus tard, nous sommes à Lau­sanne. Milieu de la nuit. Que de monde! Quais bous­culés. Pré­cip­i­ta­tion. Sig­nalé­tique. Con­ver­sa­tions en français. Que je com­prends. Tra­vail, chiffres, com­péti­tion. Tant de sérieux. De faux sérieux. De rôle. Pour fab­ri­quer des statuts. Etre seul, rien de plus agréable. Vide, silence, arbres. Vide, ciel, pâtes et riz et nuages. Une semaine à par­ler pour ne rien dire, devant moi, ici, afin de pro­duire de l’ar­gent et retour dans les montagnes.