Mois : juillet 2018

Mon­di­al­i­sa­tion peut-être, une chose est sûre, les gens s’oc­cu­pent de bal­ay­er leur pas de porte, sur­veil­lent l’ho­raire du voisin et s’in­téressent à l’équipe de foot­ball du quarti­er. Sauf pour un quar­teron de fous du pou­voir qui tis­sent une toile géante dont ils espèrent tenir le milieu, l’hori­zon est local. 

Au lieu d’écrire sur ce que sont devenus les écrivains ou pein­dre sur ce que sont devenus les pein­tres, les artistes, effon­drés mais tou­jours en recherche de lumière, con­tractent des ingénieurs en affaires pour qu”ils leur indiquent la posi­tion des scènes et l’an­gle utile des projecteurs.

Cette idée géniale de Richard Aschcroft lors de son con­cert à l’Are­na de Lon­dres. Nous sommes sept mille sur des gradins noirs, la lumière ne se fait pas. Soudain, un son venu des pro­fondeurs et une image sur écran géant. La star marche dans un tun­nel de ves­ti­aire, plat comme un asmath­ique, drogué comme un drogué, façon boxeur, entouré de ses gorilles, et à la fin, appelé par les sif­fle­ments, le bat­te­ment rapi­de des mains, il émerge, paraît sur scène, entonne This It How It Feels.

Par moments c’é­tait un chat, par moments un guéri­don, l’essen­tiel étant pour lui de trou­ver la porte car il n’ou­bli­ait pas que son ren­dez-vous chez un nou­veau spé­cial­iste auteur d’une thèse sur la mémoire devait le ren­con­tr­er à dix-huit heures pré­cis­es. Mais la porte était par­fois dans le chat par­fois sur le guéridon.

Con­fes­sion oblige, j’eus net­te­ment préféré un sui­cide général de la société blanche, façon secte des apoc­a­lypses. La sub­sti­tu­tion mécanique de motifs util­i­taires aux valeurs géné­tiques de notre his­toire (quoiqu’on puisse en juger par ailleurs) ayant autant d’in­térêt que le rem­place­ment de l’hu­man­ité coal­isée par une four­mil­ière de laboratoire.

Envie de par­tir. Sans vis­er un par­age. En renou­ve­lant sans fin le mou­ve­ment. Ce qui offre l’a­van­tage de n’avoir pas à s’adapter à des cir­con­stances extérieures lesquelles sem­blent, chaque jour que Dieu fait, enfin fai­sait, un peu plus pen­sées par une race extra-ter­restre. L’oc­cu­pa­tion incon­stante du temps, dérisoire du sol, per­met au moins — car il y a un revers à la médaille —  d’ad­mir­er ce à quoi con­sen­tent les séden­taires pour faire société et aimer leurs com­pro­mis, com­patir à leur souf­frances, oui, admir­er le prix de leur folie.

Une crise, c’est le moment où ce qu’on a appris, ce qu’on sait, ne sert plus — le réel s’échappe.

Sur le plan de tra­vail de la cui­sine, la tapette à mouch­es, un pinceau imprégné (je peins au salon), mon verre de vin, plusieurs spat­ules et un autre verre de vin mêlé de pro­duit vais­selle, piège à mouche selon une recette de grand-mère. Ecrivant ou peignant, dis­trait absol­u­ment, il faut, lorsque je sur­veille à dis­tance la con­fec­tion d’un plat, une grande atten­tion pour ne pas soulever les œufs avec la tapette à mouch­es ou ne pas boire le piège à mouches.

Nantes, tou­jours: imag­ine-t-on un voy­ou bag­da­di se faisant explos­er au pied d’un véhicule chargé de sol­dats améri­cains (lesquels n’ont selon moi rien à faire en Irak) dont la famille, aus­sitôt après l’acte meur­tri­er, recevrait du prési­dent des Etats-Unis un témoignage de sym­pa­thie? Le chauf­fard immi­gré qui fonce sur un bar­rage de police, freine, recule pour tuer et tente la fuite, par ailleurs récidi­viste, n’est pas un con­duc­teur con­trôlé par la police, mais un guer­ri­er en zone de com­bat. L’adap­ta­tion du vocab­u­laire relève de l’im­pératif sécu­ri­taire. Con­tre lui, aus­si cyniques que les nobles dégénérés de 1793 dont la réthorique n’avait d’é­gale que l’ar­ro­gance, les élé­ments fonc­tion­nels de la classe poli­tique nationale.

Match élim­i­na­toire au bar du vil­lage. Les voisins sont tous là, mais séparés: les femmes à la table du fond, sous les vues d’A­grabuey peintes par Luisa et José-Luis (un cou­ple), les homme sur des tabourets, la tête lev­ée vers l’écran où Croates et Russ­es dis­putent le quart de final. Ser­rés der­rière une table, en rang d’oignons, Luv, Aplo, moi, par­lant français, ce qui au comp­toir inquiète un paysan, puis par­lant espag­nol, ce qui le sur­prend, et les autres, qui me con­nais­sent, expliquent: “Oui, c’est lui… Pas Espag­nol, non. Je sais, il par­le comme un Castil­lan, mais non, il est de… Où déjà Cala?”