Mois : mai 2018

Avant midi à la bière, le corps cou­vert de bleus, la mâchoire douloureuse, dans La Cala qu’é­claire ce dimanche un superbe soleil tan­dis que défi­lent sur l’av­enue de la Méditer­ranée, portée par des hommes à cha­peaux de feu­tre plat, une vierge sur son char. Après quoi, je me hâte de ren­tr­er à l’ap­parte­ment pour remet­tre en liq­uide les loy­ers des prochains mois au père de la pro­prié­taire, lequel occupé à pein­dre une clô­ture en bord de mer à com­plète­ment oublié notre ren­dez-vous. Je retrou­ve Mon­frère sur la ter­rasse et comme s’a­joutent à la vierge le jour des mères, que les restau­rants qui cuisent la pael­la sont de ce fait tous réservés, nous com­man­dons chez Paco un poulet et ses piments, celui-ci s’in­quié­tant de savoir si j’écris tou­jours (moi, dit-il, je con­tin­ue d’ap­pren­dre la gui­tare au milieu de mes poulets).

A l’ar­rêt du bus, cette femme qui jette sa cig­a­rette au sol lorsque le chauf­feur lance le moteur, puis con­statant qu’il n’est pas prêt de par­tir, la ramasse et la fume.

Après trois jours de com­bat, derniers entraîne­ments sur l’aire de sta­tion­nement de la Foire de Mala­ga où nous garons huit voitures, les uns attaquant les autres à coups de poings puis à l’arme blanche et au pis­to­let. Posi­tions répétées: quand je vais à ma voiture, quand j’ou­vre la por­tière et, plus dif­fi­cile, lorsque les mains sur le volant, alors que la voiture roule, le pas­sager me glisse un couteau sous la gorge. Entre euphorie et épuise­ment, nous encais­sons les coups en riant, aus­si con­tents qu’une bande d’enfants.

Menu du jour avec les instruc­teurs et d’autres com­bat­tants dans un quarti­er proche de la Foire de Mala­ga aux maisons bass­es brûlées de soleil. A la table voi­sine, une famille d’ou­vri­ers avec oncles, grands-par­ent et deux ado­les­cents dont une fille au physique excep­tion­nel que je suis seul, assis dans l’an­gle, à voir et que je regarde à n’en plus pou­voir pen­dant le repas, non telle­ment pour sa sen­su­al­ité (elle doit aller sur ses qua­torze ans) que pour sa plas­tic­ité qui, chose rare, est par­faite, aus­si bien dans les rap­ports que pour la finesse du cou, du nez, du men­ton. De plus, le car­ac­tère physique incar­ne l’An­dalouse idéale: cheveux de jais, front alti­er, de grands yeux aux cils arqués, un port droit et fier qui ne plie pas. “Retourne-toi”, dis-je à Mon­frère. Ce qu’il fait sans trou­ver à cette image la fas­ci­na­tion que j’y trou­ve. Le repas se pour­suit, entre deux bouchées, je ne cesse d’ad­mir­er. Elle, jamais ne pose le regard sur notre tablée, d’où cette ques­tion: nous a‑t-elle seule­ment vus? Plus étrange, alors que la famille entière, façon espag­nole, par­le, rit, s’ex­clame, elle ne prononce pas un mot. Nous buvons le café avec Izraeli quand elle sort der­rière son père. La salle de restau­rant étant con­stru­ite en sur­plomb du trot­toir, j’ai alors une vue plongeante sur la gamine, qui s’éloignant tient la main droite sur son entre­fesse la paume vers l’extérieur.

Entraîne­ment antiter­ror­iste à la cen­trale des trans­ports publics de Mala­ga. Au sig­nal, les com­bat­tants répar­tis en deux groupes entrent cha­cun en courant par une des portes opposées du bus, se croisent, se bat­tent et ressor­tent. Après cet échauf­fe­ment par les coups, nous mon­tons tous à bord, le chauf­feur démarre et roule. Un des vingt com­bat­tants, armé d’un couteau, attaque un pas­sager. Les autres don­nent l’alerte, défend­ent, désar­ment et abat­tent le ter­ror­iste — ils saut­ent à terre. Ain­si toute la mat­inée, con­tre des pre­neurs d’o­tages armés de pis­to­lets ou de fusils, soli­taires ou en groupe.

Camp de la légion espag­nole, je dis­ais à cette femme, “que les sol­dates sont belles!”. Qui l’é­taient non seule­ment par le corps, sou­ple, mince, en mou­ve­ment, mais par la com­bi­nai­son tac­tique, cein­tures de charge et posi­tion des armes, conçue avec une intel­li­gence que trahis­sait l’esthé­tique du portage (la ques­tion m’ag­i­tant dans la vie réelle depuis deux ans sans que je sois par­venu à trou­ver la solu­tion). J’embrassais alors ma parte­naire. Désireux de l’emmener, je lui dis­ais, “nous irons où tu voudras!” Pour ajouter aus­sitôt: “sauf en Suisse!”
-Tu es trop vieux!
Fâché d’ap­pren­dre que j’é­tais vieux, je raison­nais: nous pas­sons tous deux le bac et, je veux bien, je suis plus âgé qu’elle, mais enfin même si nous avons tout raté… bref, quel âge a cette femme?
-Trente-deux, tu as trente-deux ans, lui dis­ais-je, ce n’est pas si jeune pour pass­er le bac, nous fer­ons un beau cou­ple!
Quand, à part moi, je songeais, “tout de même, dix huit ans de différence…”