Mois : mars 2018

Ces femmes qui exhibent sur le domaine pub­lic leur famille comme si elle sor­tait à l’in­stant de leur ventre.

Qu’Hen­ry de Mon­ther­lant ait van­té les mérites lit­téraires de Patrick Grainville prou­ve sa largesse de vue, car il y a là deux esthé­tiques a pri­ori inconciliables. 

Il pleut. J’ai dis­posé mes casseroles. Lun­di encore, j’en par­lais au maire. C’est lui qui, lors du chantier, en creu­sant les fenêtres, à marché sur le toit. Des tuiles se seront brisées. Il me l’ac­corde, mais remar­que: “la gout­tière s’est for­mée entre deux fenêtres”. D’ac­cord. Il sait. Les pro­fes­sion­nels savent. Ce sont des pro­fes­sion­nels. Mon idée est que la couche de morti­er que les pro­prié­taires précé­dents ont tart­iné sur le toit faute d’ar­gent (l’isolant coûte) a craqué sous le poids des corps. “Non, non, me dit le maire, ça doit être les mouss­es. J’ai net­toyé des mouss­es. Or, elles rete­naient l’eau.”. Le prob­lème est qu’à l’heure du repas j’ai besoin de mes casseroles et alors mon tapis blanc IKEA, per­cuté par les eaux de ruis­selle­ment, se tache. Bien­tôt, j’au­rai une peau de zèbre.

Désor­mais quand j’en­tends quelqu’un me dire “il faut être tolérant” ou encore “nous sommes coupables, il faut com­pren­dre”, mon cerveau mar­que un arrêt, l’im­age de l’in­ter­locu­teur se brouille. Je détourne la tête, regarde au sol et je me dis: “Alexan­dre, fais 50 pom­pes! Non, 100! Réap­pro­prie-toi ce corps que l’ec­to­plasme qui te morigène a perdu”.

J’ai dans ma cui­sine des ser­vices de tous les âges. Mil neuf cent quar­ante pour les plus anciens, puis à peu près autant d’ex­em­ples que de décen­nies. A l’in­stant, comme je mange un pot-au-feu, je con­state que la cuil­lère prise dans le tiroir ne con­vient pas. Trop plate. Il me faut remon­ter jusque dans les années 1970, pour en trou­ver une qui soit creuse. Preuve que la soupe pop­u­laire ne l’est plus.

Gala ce soir, à dis­tance, via inter­net, me dit. “tu deviens de plus en plus humain.”

Le “légal illégitime” sig­nale l’emprise crois­sante du juridique sur la vie dans une société où les valeurs issues de l’ex­péri­ence s’ef­facent au prof­it d’une reli­gion du com­pu­ta­tion­nel qui ne compte que deux valeurs, le vrai et le faux.

A la fin de la journée, main­tenant — il est bien­tôt deux heures du matin- je sors dans la rue. C’est sim­ple, il me suf­fit d’ou­vrir la porte de la mai­son, de faire un pas en avant, me voilà dans la rue. Je regarde à droite, à gauche. Je vois: la rue. Comme elle est. Cabossée, pier­reuse, vide, pavée. Alors, parce que j’y suis seul et qu’il n’ex­iste que deux voisins, je me dis. “c’est ma rue”. Sorte de pro­lon­ga­tion de mon foy­er. Pour­tant, je suis à plus de mille kilo­mètres de terre de mon lieu de nais­sance. Sans rap­port autre avec ce vil­lage et cette rue qu’un choix neuf d’habi­ta­tion. Or, me sem­ble-t-il, ce n’est pas ce qui fait foi. Mais bien la récupéra­tion d’un lieu de vie sensé.

Est-ce que je me suff­is à moi même? Alors je peux con­quérir le monde. Pourquoi ne le fais-je pas? Parce que je me suff­is à moi-même. Seule cor­re­spon­dance humaine généra­tive, la générosité. Venue du corps, de ses émo­tions, et rare, à la lim­ite sta­tis­tique de l’avarice. Générosité de nature. En dehors de ces moments d’ex­cep­tion où la per­son­ne déroge aux lois du corps, la suff­i­sance est assise du monde.

Moi qui n’ai aucune sym­pa­thie pour les mœurs médié­vales de ces pop­u­la­tions qui ont his­torique­ment tou­jours été con­traires, je doute chaque jour plus que les mahomé­tans se soient, pra­tique­ment, dans la fin du vingtième siè­cle, con­sti­tués en pour­fend­eurs de nos sociétés d’Oc­ci­dent. Le degré de tech­nic­ité atteint par nos sys­tèmes désigne plutôt comme enne­mi de l’homme blanc, et grand mar­i­on­net­tiste, l’homme blanc.